М-м-муза

Не пишется. Не от лени, вроде. На даче работается с удовольствием, книжки читаются взахлёб, в учреждении своём тоже лодырем не считаюсь.

Одно хорошо, никакой бессонницы, спится сладко. Но, не пишется. Ни в какую.

Включаю компьютер, открываю текстовый редактор, тупо пялюсь на экран и загружаю какой-нибудь шутер, типа «Far Cry» или «Stalker». Похожу по зоне, постреляю бандитов из пистолета с глушителем. Надоест, в Интернете посижу. Интересно, почему посижу? Правильнее, наверное, пребываю? Или нахожусь. И уж точно не ползаю и не шарюсь. Ага?

Может, музу призвать? В блогах, топиках разных постоянно хвастаются, мол, муза посетила, и так словеса нахлынули, так мысли накатили, успевай записывать.

А как её призывают? Мысленно, вслух или мантру какую надо прогундосить? Попробовал так, этак, и как только загундосил, в дверь кто-то тут же и позвонил. Выбегаю в прихожую, весь такой трепетный, в глазок заглядываю… Она! Я — дверь нараспашку, дива через порог.

— Муза? — спрашиваю.

— М-м-м… — отвечает.

— Я тебя ждал, проходи, творить будем.

— Д-д-давай, — говорит.

Заикатая какая-то муза попалась...

Я к столу. Оглядываюсь. Она к косяку прислонилась, на меня смотрит и загадочно улыбается. Наверное, план моего будущего шедевра намечает. Потом шаг сделала и бабах! плашмя со всего маху. Я обмер — вдруг убилась! Поднимаю, усаживаю в кресло, бормочу что-то… А она:

— В-в-выпить налей.

Батюшки, да она же распьянущая! И синяк под глазом. С радости я и не заметил сразу. Видать, до меня какого-то автора боевиков вдохновляла.

— Водку будешь? — спрашиваю.

— Ш-ш-шампанского! — говорит.

Понятное дело. Музе — водку. Самогону ещё предложил бы, дуралей...

Я на кухню. Вот беда. У меня только водка и лимонад дешевенький. А-а-а, была, не была. В бокал водки плеснул, лимонада добавил, и к вдохновительнице. Чуть не расплескал.

— Б-б-брют? — интересуется.

— Мадам Шевалье, — на ходу сочиняю, подошвы на бегу рву, как говорится. Видать, попёрло уже оно — вдохновение. Ага.

Муза «шампанского» отхлебнула, не поморщилась.

— Вкусное! — говорит.

— Из Франции, — продолжаю заливать, — от прямого поставщика. — Круто это, когда от прямого, а не через пятого-десятого.

— Закусить есть? — интересуется гостья.

— П-п-посмотрю.

Надо же, она перестала заикаться, а я начал. Передалось, что ли? Или от волнения? Муза всё-таки. Ага.

— Неси, что есть, — говорит, — не алкоголичка всё же...

— Сало будешь?

Посидели мы с ней, я водки рюмочку за компанию принял, она моё шампанское глушит бокал за бокалом, салом закусывает. Хорошо сидим. Пора бы и к творческому процессу приступить. Я к компьютеру. По клавишам бум-бум. Напечатал пять строчек, перечитал — нет, не то. Даже без музы складнее получалось.

Тут гостья вздохнула, посмотрела на меня сочувственно.

— Зовут-то тебя как? — неожиданно спрашивает.

— Петя. А тебя? — интересуюсь, начиная что-то смутно подозревать.

— М-м-меня? М-м-му… М-м-может переспим?

Я очки на нос, приглядываюсь. Батюшки! Чулки рваные, туфли на бок, прическа… сами догадайтесь. Но лучше и не пытайтесь, не хватит воображения.

Стыдуха!.. Дошло, наконец-то, ага. Осенило. Я музу под мышки и к двери волоку. Она что-то про какого-то Колю мычит, который её недооценил, обидел, напоил и не трахнул, гад такой, сволочь, алкоголик.

— Ты куда меня тащишь, урод, — интересуется «муза». — В ментовку?

— Что ты, что ты, — шепчу ласково, — в гости идём.

Кое-как выволок её на площадку, к соседской двери прислонил, на звонок тиснул и шмыг к себе в квартиру. Дверь на замок, а сам, понятное дело, в глазок зырю...

Сосед мой — золотарь, говночист, если по-простецки, а если по культурному — ассенизатор. Мужик одинокий, вечно под мухой крепенько. Может, не рассмотрит с пьяных глаз и приютит? Хорошая получится пара. Ага?

Так и вышло. Открыл он дверь, удивился, обрадовался и широким жестом даму в квартиру пригласил.

Наутро — звонок. Открываю. Золотарь! Ну, думаю, сейчас бить будет, говно выдавливать — как он выражается. А сосед с ноги на ногу переминается и тетрадку школьную протягивает:

— Ты, Пётр Вадимович, вещают, писатель?

Приосанился я чуток, приободрился.

— Пописываю, — говорю, — бывает. А что?

— Да вот ночью посетило меня вдохновение. Прям навалилось. Рассказ сочинил, то есть написал, вроде. Почитай, а?

— Хорошо, — говорю, — давайте сюда ваш опус. — Почитаю на досуге, выкрою как-нибудь времечко.

Вернулся я в квартиру, хотел было тетрадку зашвырнуть куда подальше, но любопытство заело. Интересно, о чём таком ассенизаторы пишут?

Читаю, волосы дыбом, мурашки по коже, глаза по полтиннику. Шедевр-р-р. Ага!

Апрель 2013.