монолог.

Мне жалко, что тратил свои лучшие годы.

Мне жалко, что тратил своё время не на тех людей.

Жаль, что птиц ловят сетью во ржи.

Что пропускаю универ, хотя вложил все силы на то, чтобы поступить в него.

Что из тысячи вариантов того, что можно было читать, я читал Достоевского и Кафку.

И, идиот — это про меня, но не от христианского.

Идиот Достоевского — это всё для людей, а потом:

"А-а-а"

В эпелептическом припадке.

Это одиночество пахнет коммунальной квартирой,

Где книги покрылись пылью,

Когда я последний раз брался за бумажную?

А когда ты?

В этой пыли мои мечты.

Я хотел бы написать что-то значимое.

Ну чтобы хоть кто-то:

"Ах"

Но в этом саморефлексирующем припадке словесности

Нет ни смысла, ни рифмы, ни слога.

Учитель по русскому языку в частной школе

Говорил, что у меня хорошие сочинения.

И что мне нужно продолжать писать.

Как вам такое, ФИО —

Больше четырехсот стихов и более десяти проз,

Большая часть из которых стерта или удалена,

Которую я сам даже не смогу уже найти.

И как же больно что-либо сочинять.

За что можно любить человека?

За количество банкнот, лежащих у него в карманах,

Или даже количество банковских карт?

За его выразительные глаза или честность,

За его искренность?

За то, что его действия всегда легко предопределить?

Стабильность, к которой так хочется придти.

Разве так сложно быть стабильным?

Просто совершай монотонные обычные действия.

Во многом монотонность делает из человека человека.

Здравствуй, ты.

Печально, что всё моё Настоящее осталось в парке в Люберцах.

И я, и ты настолько высокие, что можем перепрыгивать через пятиэтажки.

И мягкий свет из окон тихо ложится на глаза,

И паутины веток деревьев тихо тянутся к ночному небу.

И мы стоим, никому не мешая, в обнимку в подъезде.

Всё прошлое — это просто "Показалось".

Мне показалось, что люди бывают искренними.

Мне показалось, что я умирал.

Не понарошку, когда играли в солдатиков,

А тогда, когда был слаб и глуп.

Время бежит. Где есть секунда, чтобы оглянуться?

Столько обрёл и столько потерял.

Я выхожу на улицу после бесонно бесмысленной ночи.

Вижу мягкий снег, ложившийся на крышу детского сада.

У входа несколько детей ловят ртом снежинки —

Как это значимо и особенно,

Для них:

"В этом мире столько красоты".

Если я слабый, то не вини меня в этом.

Если я не плачу, то это вовсе не значит, что я сильный.

Я курю на балконе обычной московской квартиры.

В кармане моих штанов лишь смятый пустой лист.

Если эта жизнь для счастливых, то видимо я лидировал

Наоборот.

У художников образ за образом сменяется,

Ты находишь себя в образе лишь одного?

Мне жалко, что ничего не меняется

Внутри.

Руки дрожат от холода,

Сигарета тихо тлеет, оставляя после себя неликвид.

Вид с балкона, честно, красивый:

Множество окон,

Череда вбитых в землю керамических блоков.

Так много лишнего на планете Земля.

Один из лишних — я.

Этот снег скрывает крик;

И молчаливый и громкий.

И всё скроет снег.

Даже моё тело.

В конце концов — это просто органика.

В конце концов,

Все уже было до

И будет после.

Будет после.