Одинокий Человек

— В этом точно что-то есть. Но это что-то я, увы, не понимаю. Конечно, что-то кроме этой особенной атмосферы.

Этот человек очень любил разговаривать сам с собой. Сначала он это занятие просто ненавидел, но деваться некуда. Когда очень хочешь поговорить с кем-то, вернее даже не с кем-то, а ещё вернее совсем не с кем-то, а с тем, кто поймёт, он разговаривал с собой. Кто поймёт вас лучше чем вы сами?

Яркий морозный день, солнце светит, не грея, но разгоняя весь мрак, видимый и невидимый… Серебряные снежинки, освещаемые небесным светилом, тихо летели с яркого, синего-синего неба. Так странно, не правда ли? Ни облака на небесах не видать, даже намека нет, а снежинки летят, танцуя от каждого, даже почти не ощущаемого, дуновения ветра. Учудила погода так учудила! Так почему же никто этого не замечает?

Сильнейший кашель разрывал горло и лёгкие бедняге студенту, что лежал в своей постели. В небольшой квартирке на третьем этаже далеко не элитного дома находился этот всеми забытый и никому не известный человек. Кашель мучил его, не давая вздохнуть между приступами, но человек болезни просто так не сдаётся никогда.

— Эх, а ещё в универ собирался пойти, дурак! Доходился больным в универ, мучайся теперь… — прохрипел молодой человек в пустоту.

Да, именно в пустоту. Не было никого у этого человека, он был один. Он был совершенно один в этом огромном мире. Так, конечно, было не всегда.

Как и у всех людей на этом свете, у него была мать. Отца он не знал, даже имени, поэтому можно сказать, что его у него не было. Мать умерла от рака мозга шесть лет назад. Отчим, практически чужой человек, бросил его на произвол судьбы, как только понял, что на наследство он может не рассчитывать. Его воспитывала бабушка, последний родной человек в этом мире. Два года как её не стало, деда ещё раньше, в тот же год, что и матери.

И девушки тоже нет. Ну, не влюблялся он ни разу, а как без любви вместе-то быть? Не получится ничего без любви. Можете не верить, но это правда. Да, встречал он и умных, и симпатичных, но… Ничего в душе не загоралось, в сердце ничего не кололо, быстрее билось оно только после бега на длинные дистанции. Ничего даже похожего на любовь он не испытывал. Разве только к матери да к деду с бабкой. Наверное, он даже забыл, какого это— любить и любимом быть.

Страшно это — в пустоте жить и одиночеством питаться. А как не барахтайся в этом океане ледяном, не получиться до земли доплыть.

Как-то раз он кота домой взял. Кот убежал и больше никто его никогда не видел. Тогда он взял собаку, но тут же началась сильнейшая аллергия и пса пришлось отдать знакомым. Хомяк не продержался и недели. Черепаха и та — сбежала. Как? Куда? Без понятия.

Мир, похоже, вознамеривался сделать его полностью и навсегда одиноким. И глубоко несчастным. Но этот молодой человек с далеко не молодой душой так просто сдаваться не то что не собирался, даже мыслей таких в голове его не возникало.

В пустой квартире одна напасть — одиночество. "А что в этом плохого?", — наверняка подумали вы. Не путайте одиночество и уединения. Уединения ищут, от одиночества бегут. Да так, что остановить человека, бегущего от одиночества, может только огромный поезд, на всей скорости, несущийся навстречу. И то не факт, что остановит. От одиночества всегда нестерпимо холодно, даже если батареи на полную включены. А у Одинокого Человека было внутри столько холода, что температура у него не смела подниматься выше отметки 36.7, хотя ощущалась как все 39 с хвостиком.

Ещё одна напасть пустого дома— за чаем придётся идти самому. Никого нет, кто бы помог, даже когда очень плохо. Некого попросить принести чаю с мятой и лимоном, некому пожелать скорейшего выздоровления. Он одинок. И чего греха таить, если он сейчас умрёт, это заметят, только когда его труп начнёт мерзко и тошнотворно вонять, разлагаясь.

"Как там птички без меня? Голодные, небось, ждут меня. А я не приду. А может и не ждут вовсе...", — думалось Одинокому Человеку, когда он шел на кухню, чтобы заварить себе своего любимого чаю.

Птицы. Они стали его страстью, его спасением от одиночества. Каждое утро он вставал рано-рано утром, почти ночью, но все же утром, шел в парк и садился на свою любимую скамеечку. Она находилась почти в центре парка, под очень старым деревом. К нему слетались птицы, и он кормил их хлебом. А прилетало к нему огромное количество самых разных птиц. Тут были и вездесущие серокрылые голуби, и юркие воробушки, и тонконогие синички, и сороки с белыми боками и длинными черными хвостами, смоляно— черные вороны, садившиеся так близко к человеку, что их можно было без труда погладить. Были и другие птицы, пестрые и не очень, например, тот вид птиц с ярким хохолком на голове, а тело у этого птичьего племени цветом походило на свежеиспеченный белый хлеб, чуть больше воробья, но не менее юркие, но меньше сороки, ничем не уступая последней.

И вечером, после учебы, Одинокий Человек приходил в тот же самый парк и точно так же как и утром собирал вокруг себя бесчисленное количество птиц и точно так же проводил с ними время. В парк этот ему, кстати, идти было совсем не по пути.

Он сидел в окружении птиц, наблюдал за ними и за прохожими, разговаривал с ними. С людьми тоже, но реже чем с птицами, а с птицами он разговаривал очень— очень редко. В этом парке, в этой компании Одинокий Человек не чувствовал себя таким одиноким. И даже когда хлеб заканчивался, ни одна птица не смела улететь.

"Это особенный человек", — думали про него люди, видевшие его и проходящие мимо. Но они тут же забывали о нем, ведь у них у всех есть дела куда важнее, чем думать об Одиноком Человеке. Некоторые слово "особенный" выплевывали с презрением, как будто это слово было ругательным.

Но этот человек был действительно особенным, и не потому, что был одинок. А может именно поэтому?

И вот сейчас, этот самый человек, выпив огромное количество горячего чая, спал. И снились ему цветные сны, о птицах, конечно.

Ему снилось, что они о нем беспокоились, искали его и нашли. Они прилетели к Одинокому Человеку, чтобы навестить его и пожелать скорейшего выздоровления. Как ни странно, это были вежливые птицы, необычайно вежливые, намного вежливее и воспитанее некоторых людей. Даже голуби, не отличающиеся особым умом, были невероятно вежливы. Птицы постучали в стекло, прежде чем влететь. Это же сон, поэтому, как только хозяин дома позволил гостям войти, окно открылось само собой.

Он очень долго разговаривал с птицами. Они обсудили все на свете: и пользу вкусного чая, и творчество Достоевского (оказалось, вороны очень любят читать Достоевского), о прогрессе, о том, что нового идет в театрах и много чего еще. Птицы оказались очень интересными собеседниками, они могли еще много времени болтать, но настало время прощаться.

Птицы обещали навещать Одинокого Человека как можно чаще. Кстати, именно они его так назвали, Одинокий Человек. На прощание они снова пожелали скорейшего выздоровления этому человеку.

И вот сон кончился, Одинокий Человек проснулся. Проснулся с особой болезненной тоской в груди, с покалыванием в области сердца и ноющей болью все там же. Он хотел было расплакаться, а может даже расстроиться или вообще разозлиться, но его отвлек стук.

Стучали в окно. Птицы.