Пансионат.

Ночной смрад подъезда настойчево лез в нос. Было 24:00 (примерно), когда я в последний раз смотрел на часы. Мысли буксуют в независимости от их сложности. Всё, что происходило вне поля моего зрения, было чуждным и никак не занимало меня. В отчёте о моём состоянии было написано так: бошка кружится, мозги не варят, вокруг переходит во внутри — давящая духота и разъедающая вонь...

Ужасно грязный подъезд...

— Эй! Ты...

Чёрт… Это что? Ко мне обращаются?

— Да, ты… в кепке… Повернись!

— Идите нахер, ребята.

— А ты не офанарел?

Моя правая рука неосознано подскочила и выдала неприличный жест. Оу… Почему я лежу на полу?..

— Ну, вы у меня сей...

Точка темнота точка

— Эй… Студент...

Меня пихнули в плечо, этот слабый пинок разбудил множество других кратеров боли. Я с силой оторвал прилипшое лицо от пола. Вони, которая придавала ещё больше боли, увеличилось.

— Да, парень… Не хило тебя...

Я пошарил по карманам… Ничего не взяли, то есть сигареты, паспорт и ключи на месте.

Закурил...

— Ты им ответил?

— Нет, кажется...

— А чё так?

— Поделом мне… пить меньше буду...

Смешок резко перешёл в хриплый кашель...