Неизвестность

Боль. Боль и отчаянье. Тело конвульсивно дёргается

и начинает жить каким то рваным пунктиром. Сердце

отплясывает бешенный кан— кан. Комната начинает давить,

вроде всё то же самое, но страх неизвестности парализует и

пугает. Душа, не понимая что происходит, пытается

спрятаться в самом дальнем, самом потаённом уголке

сознания и переждать. Переждать весь этот ужас, весь этот

неожиданный кошмар. Мозг лихорадочно вытаскивает из

забытых уголков сознания светлые моменты. Лучшее.

И лучшее пытается компенсировать эту мгновенную

утрату надежды, надежды жить.

Поэты и писатели— они как дети. Дети, со своим единственным другом и советчиком— белым листом бумаги.

Он молчалив, загадочен. Но вдруг начинает кричать,

смеяться и плакать, когда ты изливаешь на него свою душу.

Белый лист бумаги. Как я мог….

Как я мог порезаться этой чёртовой бумагой, как?!!!!

Боль отступает, а это означает лишь одно— жизнь продолжается.

Мысли снова выстраиваются в правильный порядок и

затекают в привычное русло, но холодок неизвестности

не уходит.

Всё таки надо позвать жену с пластырем и хлоргексидином. Слабым голосом зову. Мало ли что…...