Лист осенний

Лист осенний

Он выбрался. Он наконец-то выбрался из этой городской суеты, из этого огромного железо-бетонного муравейника, где жизнь протекает по шаблону, где люди спеша проходят мимо друг друга, где люди так трудно находят любимых и так легко их теряют… Ему так надоела эта размеренная до сверхскоростей городская жизнь, где люди привыкли жить, работать, любить и умирать по шаблону. Ему захотелось — ему давно уже хотелось — отдохнуть от такой жизни.

И вот, Он стоял на одинокой, пустынной дороге, которая помогла ему выбраться, а точнее бежать из города. Одинокая дорога, темно-серым асфальтом напоминавшая о существовании где-то человеческой цивилизации, разрезала небольшой лес на две примерно равные половинки. И дорога эта змеёй темно-серого цвета извивалась и уходила вдаль, и конец её терялся уже за деревьями. Он, стоя на этой дороге и отрешённым взглядом смотря на асфальт, думал о том, куда же она ведёт. Что ждёт путника в конце этой дороги? Радость от сбывшихся надежд и ожиданий? Или же горечь разочарования, отчаяние от осознания того, что эта дорога, как и тысячи других, привела не туда, куда путник стремился?

Стоя на дороге, Он вспомнил отрывок из «Мёртвых душ»:

«Боже! Как ты хороша подчас, далёкая, далёкая дорога! Сколько раз как погибающий и тонущий я хватался за тебя, и ты всякий раз меня великодушно выносила и спасала…»

Дороги… Сколько раз в своей жизни Он стоял — как витязь на распутье — перед выбором правильной дороги… Он, сразу по окончании школы брошенный в огромный и порой жестокий океан взрослой жизни и приговорённый к самостоятельности, лишённый поддержки старших и умудрённых жизнью, всегда сам выбирал свою дорогу. И за все ошибки, совершённые им на выбранной дороге, Он отвечал сам. И все успехи, что были у Него на этой Дороге, принадлежали Ему самому. Ему никто не помогал… Но не это было обидно… А то, что окружавшие Его не только не помогали, но даже мешали идти по выбранной дороге. Ему, на полпути добившемуся чего-то значимого, приходилось терять это по чьей-то вине и начинать всё сначала… Сначала, когда половина пути уже пройдена… Ему было до боли обидно от осознания того, что Он — человек по природе своей сильный, целеустремлённый — всё время расплачивается за чужие ошибки.

Он долго простоял на этой одинокой — как он сам — дороге, вспоминая всё пережитое, переосмысливая многое из того, что было в Его жизни. Наконец, устав от этих мыслей, Он медленно сошёл с асфальта… Твёрдого, грубого, вобравшего в себя всё напряжение современной цивилизации. Цивилизации, как монстр пожирающей Души и Чувства людей.

И вот, Он уже медленно шагал по Земле. Такой естественной, доброй и вечной. И с каждым шагом Ему становилось легче. Он чувствовал, как избавляется от напряжения, накопившегося в Нем. Он остановился, чуть поднял голову вверх, закрыл глаза и сделал глубокий вдох… Его грудь наполнилась кристально чистым, немного холодным в осенний день воздухом, вобравшим в себя особый аромат листьев, доживавших последние дни своей жизни…

Он направился к лесу, что манил Его высокими, величественными деревьями, сменившими зелёное одеяние жизни на золотисто-жёлто-красное. Он шёл по ковру из опавших листьев и слышал их шелест под ногами. Он наступал на листья и вспоминал стихотворение, вычитанное Им в какой-то книге:

Ветром сорванные с ветвей,

Листья осенью запоздалой

Знать не могут судьбы своей,

Прикасаясь к земле усталой.

«Знать не могут судьбы своей…» повторил Он мысленно предпоследнюю строчку…

«А разве у листьев бывает судьба? Чувствуют ли они то, что чувствуем мы, люди? И в чём есть смысл их существования?»

С этими мыслями Он продолжал шагать по золотистому ковру. Он не сразу заметил, что откуда-то до Него доносятся звуки музыки. Он на минуту дал отдохнуть своим мыслям… Остановился… Прислушался… Музыка… Откуда-то доносилась музыка… Медленная и грустная… Какая-то знакомая музыка… Но откуда? Может где-то поблизости остановилась какая-нибудь компания друзей, как и Он решивших отдохнуть от города? Нет… Если бы эта была компания, то музыка была бы весёлая… Ведь для чего люди компаниями выезжают за город? Отдохнуть, развлечься. Ну и выпить… А когда выпил, кому захочется слушать такую грустную музыку? И потом кроме музыки Он бы услышал голоса людей… Их смех… Он еще раз внимательно прислушался в окружавшую Его пустоту… Ни звука…

«Да нет, послышалось наверно…» — подумал Он и пошёл дальше.

Он шагал по листьям и вдруг обратил внимание, что шелест из-под подошв туфлей стал громче. С каждым шагом всё громче и громче. И отчётливее.

«Наверно оттого, что я уже зашёл глубже» — подумал Он. Он и вправду уже был далеко от той одинокой дороги, её уже не было видно, Его окружали только деревья. Здесь было так тихо. Словно все звуки кроме шелеста листьев под его ногами умерли. Он подумал, что именно поэтому шелест стал громче.

Он приехал сюда чтобы отдохнуть от напряжения городской жизни. Он шагал по листьям, прислушиваясь к их шелесту. А шелест становился все громче и громче. Вдруг Ему послышался чей-то голос:

— Осторожно!

Он недоумённо, но резко оглянулся по сторонам… Вокруг никого не было. Он решил, что Ему этот голос послышался. Он медленно зашагал дальше. Но не прошло и десяти шагов, как тот же голос, уже более громкий, повторил:

— Осторожно! Под ноги смотри!

Он быстро посмотрел под ноги… Только жёлто-золотистые, красно-розовые листья… Он понимал, что тот, кто возможно и вправду оказался под его ногами, не мог говорить, и поэтому огляделся вокруг… Вдруг кто-то со стороны наблюдает за ним и решил просто таким образом посмеяться? Вокруг никого не было… Он поочередно поднял ноги и осмотрел подошвы… Удивление росло… И вдруг Он снова услышал голос, но только теперь это был абсолютно другой голос:

— Да что ты от него хочешь? Это же человек… Такое примитивное создание…

Он снова огляделся по сторонам. Никого вокруг не было. Здесь Он был абсолютно один. Он и эти деревья. Но кто говорит?! Он же слышит голос! Точнее уже два. И тут Он заметил, что начинает представлять себе владельцев этих голосов. Первый голос скорей всего принадлежит мужчине средних лет, среднего телосложения, худощавому, не очень сильному… Голос был слишком слабым для физически крепкого мужчины… Возможно ослабленному недугами… А второй… Старик, такой маленький, сгорбившийся, с тусклыми глазами, высохшей кожей, седыми волосами… И голос такой немножко злобный, хрипловатый… Голос человека, разочаровавшегося в жизни и оттого слегка злобно-саркастический… Как он сказал! «Такое примитивное создание…» Это он про нас, людей…

«Про людей? А кто же тогда он сам?» подумал Он. И тут первый голос оборвал Его мысли:

— Ну зачем вы так? Люди они ведь такие умные существа. У них столько чувств.

Он уже не знал что делать… Но тут второй голос — тот злобный старик — ответил первому:

— Ну зачем, мой друг, вы их так защищаете? Этих людишек, которые решили, что именно они — Венцы творения?! Вы поглядите на этого…

Тут Он понял, что этот — Он сам, ему стало не по себе, за ним наблюдают, Его изучают, на Него пристально смотрят. Он взволнованно начал оглядываться по сторонам.

— Хе-хе. — усмехнулся старик — Погляди-ка на него… Человек… Он еще не понял кто говорит!

Он снова осмотрелся… Никого! И наконец, Он решил, что пора спросить их кто они такие. И что это за шутка такая грубая. Он захотел громко спросить, но смог только тихо:

— Кто это?

Сказав эти слова, Он начал вслушиваться в пустоту. В ответ мёртвое молчание. И это молчание оказалось достаточно продолжительным, чтобы Он подумал, что всё это Ему показалось, послышалось… Он только начал успокаиваться, как вдруг первый голос заговорил.

— А может скажем Ему?

Он закрыл глаза. Напряжённо так…

«Устал! — подумалось Ему — Чертовски устал. Проклятая работа. Будь проклят этот бешеный город. Кошмары уже выскакивают из снов».

Он пытался успокоиться таким образом. Но Злобный Старик перебил Его мысли.

— Что скажем? Зачем? — его голос стал еще более злобно-саркастическим — Думаете он поверит своим ушам или глазам? Мой наивный друг…

— Просто скажем ему, что мы листья…

«Листья?»

Он содрогнулся. Не оттого, что узнал, кто говорит, а от чудовищной мысли, что сошёл с ума. Он чувствовал, что всё именно к этому и идёт. И вот оно, свершилось. Он сошёл с ума! Листья же не могут говорить. Всё, приехали… Звоните в психушку…

— Вы наверное не верите своим ушам?

Опять… Это первый снова заговорил… Тот… Мужик…

— Это мы, листья…

— Да, это мы. — это уже старик захрипел — Под твоими ногами. Листья, которые ты своими дорогими туфлями давишь!

Он испугался еще больше, начал поднимать поочередно ноги, чтобы не раздавить кого-то… А кого? Он сам еще не понимал этого. Он перекладывал ноги на новые места, а потом подумав, что там может быть еще кто-то, снова лихорадочно перешагивал на новое место. А из под ног уже доносились голоса, а не шелест.

«Боже мой! Возможно ли это? Листья говорят! Со мной!!!»

Он, многое повидавший в своей короткой — с точки зрения Вечности — жизни, не мог поверить в то, что с ним в этот момент происходило. Он слышит голоса листьев, золотым одеялом накрывших землю. И тут у Него возникло желание уйти с этого места, нет, не из леса, отойти подальше именно от этого места. Он быстро зашагал дальше в лес. Его мысли-догадки «захвостились» за Ним. И одна из них Его напугала:

«А может я всё же сошёл с ума? Я так часто и подолгу в себе замыкался, огораживаясь от всего мира, что в конце концов сошёл с ума?»

От этой мысли Он снова содрогнулся. Ведь Он, в самые трудные, самые тяжёлые моменты своей жизни молился лишь об одном: чтобы Его не покинул Рассудок!

Он вспомнил эпизоды своей жизни, когда обострялись отношения с окружавшими… Вспомнил ситуации, когда Его не понимали… Считали сумасшедшим… Вспомнил и успокоился… Потому что последующий ход событий показывал, что Он был прав. И люди, поначалу считавшие Его ненормальным, не от мира сего, впоследствии признавали Его правоту. Просто люди принимали за сумасшествие Его бешеный темперамент, характер, обусловленный Его гороскопом, звёздами. Ведь Он — Близнец… Он — Тигр… Что от такого сочетания ожидать?! Он — Близнец, упорно и тщетно пытающийся найти свою родственную половину. Он — Тигр, заключённый в клетку всевозможных запретов и условностей. Нет, не сошёл Он с ума! И то что с ним происходит сейчас — это реальность! Просто Ему предстоит понять, как так получилось, что Он вдруг начал слышать голоса листьев.

Он оттолкнул от себя все эти мысли и снова вернулся в этот лес. Эти два листа продолжали разговаривать между собой, обсуждая нового знакомого, то есть Его. Злобный старик всё еще плохо отзывался о Нём, а Мужчина говорил, что стоит с Ним познакомиться поближе. Они долго спорили, а Он слушал их спор. И вдруг, Он услышал третий голос… Томный, взвешенный… Спокойный… Голос старика, только уже не злобного, а очень доброго, мудрого… Голос мудреца…

— Ну хватит вам спорить. — сказал третий голос — Вы что не видите? Вы его пугаете.

А ведь он прав… Листья и вправду Его пугали… Говорящие листья.

— Но я просто хотел с ним пообщаться… — сказал Мужчина.

— Я знаю… — ответил Мудрец.

— А как так случилось, что этот человек нас понимает? Ведь и раньше здесь были люди. И я не припомню, чтобы кто-то из них нас слышал…

— Этот нас слышит потому…

Мудрец замолчал, это была пауза. Он это слышал и Ему самому захотелось узнать, почему Он начал слышать голоса листьев. После непродолжительной паузы Мудрец продолжил.

— Этот нас слышит потому, что Он в своей жизни достиг той черты, той отметки, где уже не Разум определяет действия человека, а Душа.

«Душа? — подумал Он — Да что эти листья обо мне знают? О моей душе?»

И тут произошло что-то, ещё больше удивившее Его.

— Да мой друг. Душа…

«Как? Они и мысли читают? Эти листья читают мои мысли?»

— Вот идиот! — напомнил о себе Злобный Старик — В отличие от вас, людей, мы не утратили связь с Матерью Землёй и Вселенским Разумом… Да ты наверно и не знаешь что это такое… Примат…

«А ведь Злобный Старик прав. Ведь мы, люди, и вправду не знаем ничего о Матери Земле и Вселенском Разуме… Но откуда они всё это знают?»

— Просто знаем… — сказал Мужчина.

— Вы понимаете… — сказал Мудрец и снова сделал паузу, он подбирал нужные слова — Дело в том, что мы листья, живём недолго…

«Грубо говоря полгода» подумал Он. И тут же услышал реакцию Злобного.

— Полгода… Грубо говоря… Да чего с ним разговаривать! Он такой же как все люди!

— Ты не прав… — возразил Мужчина — Он не такой как все. Далеко не такой. Он первый, кто нас услышал.

— Да помолчите вы! — слегка раздражённо, да и то лишь для того, чтобы эти двое успокоились, сказал Мудрец и продолжил уже привычным спокойным голосом — Мы живём недолго, и поэтому каждая минута обретает для нас большой смысл. В то время, когда многие из вас, людей, бесцельно тратите дни, месяцы, а иногда и годы вашей жизни, мы стремимся насладиться каждой минутой нашей жизни.

В этом Мудрец был прав. Ведь Он сам когда-то тратил свои дни, месяцы и к сожалению, несколько лет своей жизни на бесполезные, пьяные застолья… Были дни, когда Он ничего не делал… Тогда Он думал, как же здорово, что не надо ничего делать… Когда ты ничего не делаешь, ты не ошибаешься, а значит, никто тебя не будет упрекать или ругать…

«Вы живёте…» подумал Он и начал вслушиваться в лесную тишину, Он уже знал, что листья читают Его мысли и сейчас кто-то из них что-то скажет. Первым заговорил Мужчина, причём слегка расстроенным голосом:

— Конечно живём… А вы думаете что только вы можете жить?

— Да бесполезно с ним… — это уже Злобный Старик — У него глаза есть, а Душа слепая…

«Душа слепая?» подумал Он. Слова эти Его задели за всё живое. Он ведь всегда стремился сохранить свою Душу, всегда старался жить с Душой… А тут какой-то опавший лист говорит, что у Него Душа слепая… И тут Он, неожиданно для себя, обращаясь к Злобному Старику, произнёс вслух:

— Послушайте, вы почему такой вредный? Такой злой? Я вам…

Он не успел закончить, Злобный Старик перебил его:

— Да уж, я такой… Но потерпи человек… Уже недолго осталось…

— О чём это вы?

— Это неважно. — вмешался Мудрец — Но он прав… У вас людей, к сожалению, многих из вас, и вправду Душа слепая… Вы утратили дар общения с другими живыми…

— Другими живыми? — удивился Он — А кого вы имеете ввиду? Можете говорить яснее?

— Вы что, в самом деле не понимаете? — вмешался Мужчина — Да всё что вас, людей окружает, это всё живое же! Вы не понимаете, что наступая сейчас на эти листья, вы их убиваете?!

От этих слов у Него мурашки пробежали по всему телу. Как же так? Он убийца? Он всегда жил в рамках законов, установленных в обществе. У него было чёткое представление о понятии «преступление» и Он никогда не переходил за установленные рамки. А теперь получается, что Он всё-таки убийца!

— Мы вас понимаем… — продолжил Мудрец — Вам не по себе от мысли, что вы сейчас разговариваете с листьями, что лежат под вашими ногами. Вы не можете поверить в то, что всё, что вас окружает, тоже живёт, имеет Душу. А вы не подумали, почему вы сейчас, вдруг, начали нас слышать?

Тут Он оживился. Он почувствовал, что сейчас получит ответ на вопрос, который мучает Его последние несколько минут. А может часов… Он уже потерял контроль над ходом времени и не знал, как долго здесь…

— Почему? — спросил Он Мудреца — Я и вправду не понимаю, как так случилось, что разговариваю с вами…

— Почему? — переспросил Мудрец и продолжил — А вы вспомните, как вы жили последние несколько месяцев…

Он понял… Ответа, прямого ответа не будет… Он представил себе Мудреца в облике человека… Это старик с седыми волосами, потускневшими под тяжестью лет, но сохранившими мудрость глазами… Он представил, как этот старик сейчас смотрит на Него с многозначительной, немного хитрой улыбкой, прищурив глаза, как бы предлагая Ему заглянуть внутрь себя и самому найти ответ на заданный вопрос…

И Он начал вспоминать. Что было в Его жизни в последнее время? В личной жизни, в карьере, во взаимоотношениях с окружающими? Потеря близкого человека… Потеря надежды… Потеря веры… Конфликты с коллегами… Недопонимание окружающих и даже родных… Боль… Боль… Боль…

— И эта боль пробудила Душу! — воскликнул Мудрец, по голосу было заметно: он был рад, что этот человек мыслями докопался до ответа — Вы снова обрели способность чувствовать, переживать. И слышать. И видеть. Только не глазами и ушами, а Душой! Только почему вам, людям, обязательно нужно испытать боль или причинять кому-то боль, чтобы пробудилась Душа?

— Почему вы просто не можете жить в согласии со своей Душой? — вмешался Мужчина.

Он не мог поверить… Не мог поверить в то, что вот эти опавшие листья знают о смысле жизни больше, чем Он. И откуда им известно, что это такое: жить в согласии со своей Душой? Ему уже нечего было ответить, и Он решил отвлечь их от разговоров о Душе, о возвышенном…

— А где этот ваш Злобный Старик? — спросил Он и с лёгким сарказмом добавил — Пропал он куда-то… Давненько я его не слышал…

— Злобный Старик… — заговорил Мужчина — Он нас покинул…

Ему показалось, что время остановилось. Покинул. Что это значит? Ему этот Злобный Старик порядком надоел, но сейчас Он боялся осознавать, что означает это самое «покинул». Ведь Его покидали так много близких людей…

— Да мой друг, он покинул нас… — сказал Мудрец — Злобный Старик, как вы его называли, умер. Его душа улетела в прекрасные далёкие страны…

— Мне очень жаль… — только смог сказать Он.

— А вы знаете мой друг, он ведь не такой и злобный был, как вы думаете. Среди нас он был одним из самых уважаемых, почитаемых. И озлобился он на вас, людей по ряду причин…

— Расскажите о нём… — сказал Он.

Что ж… Если вы готовы слушать… — сказал Мудрец и выдержав небольшую паузу, начал рассказ о Злобном Старике — Он когда-то был зелёным, полным жизни листом, он был выше всех нас. Он был лучшим из нас. У него была любимая…

— Как? — удивился Он — Вы умеете любить?

— А как же! Или вы думаете, что чувства даны только людям?

— А за что вы любите? Вы же все одинаковые!

— А вы за что любите? — переспросил Мудрец — Вы ведь тоже одинаковые. Тело… Руки-ноги… Глаза… Уши… Губы…

Ему стало стыдно за себя. Этот мудрый лист снова был прав.

— Мы любим то, что внутри нас… Мы любим Души… И любим мы Душой…

«Господи! Как же он прав! — подумал Он — Любить Душу и любить Душой! А как любим мы, люди? Многие из нас любят только то что видят. Мы любим только внешнюю форму, оболочку… И как мало осталось тех, кто еще способен любить то, что внутри, любить то что в Душе…»

— Так вот… У него была любимая… Они были счастливы… Они были так счастливы и так прекрасны в этой любви…

— Были… А что же случилось?

— Однажды, в один из осенних дней пришли люди в одинаковых одеждах, с длинными палками в руках и начали избивать наши деревья…

— Дворники. — сказал Он — Они убирают улицы, парки.

— Но зачем сбивать с веток еще зеленые листья? — в голосе Мудреца можно было уловить печаль — Зачем торопить смерть? Ведь можно же подождать, когда мы сами упадём на землю… И вот эти люди начали сбивать листья с веток.

Мудрецу уже было трудно говорить. И Он решил упростить ему задачу:

— И они сбили его любимую…

— Да. Еще зелёную, полную жизни. А наш Злобный Старик… — Мудрец выдержал паузу, словно смотрел на Него, что Он сейчас чувствует при упоминании придуманного Им имени — Он пожелтел за один день. Вам приходилось терять любимого человека?

Он вспомнил, как когда-то потерял любимого человека. Он вспомнил, как тогда озлобился на весь Мир. И теперь Ему было стыдно, что придумал этот образ: Злобный Старик.

— Мужчина, как вы его называли, нас тоже покинул — сказал Мудрец.

Эта новость стала для Него шоком. Почему-то за это короткое общение к Мужчине Он проникся особой симпатией. Возможно потому, что в спорах со Злобным Стариком Мужчина всё время пытался защищать Его… Собравшись с мыслями, Он спросил:

— А у них были имена?

— Конечно. — ответил мудрец — Но к сожалению, в вашем алфавите нет букв и звуков, с помощью которых можно было бы назвать наши имена.

Он посмотрел под ноги. На земле лежали тысячи листьев… Жёлтых, красных, салатовых, даже зелёных… Он пытался разглядеть среди них Мужчину, Злобного Старика, Мудреца…

— А зачем? — услышал Он голос Мудреца — Зачем нас различать? Мы среди них, лежащих под вашими ногами. Просто ступайте осторожно. Не убивайте никого.

«Ступать осторожно… Как жизненно сказано… Мы, люди, часто забываем, что иногда, на пути к своей цели, ступаем по чьим-то судьбам, не думая о последствиях… Не убивать никого… Мы не убиваем собственноручно, но очень часто, иногда осознанно, но часто неосознанно, причиняем, другим людям, часто родным и близким, такую страшную боль, что убиваем… Не тело, не плоть… Но Душу…» — подумал Он.

Он не заметил, как ушёл в свои мысли. Он не знал, сколько времени прошло. Он снова обратился к Мудрецу:

— А можно спросить?

Ему ответила мёртвая тишина леса.

— Вы еще здесь?

Тишина. И тут Он понял, что Мудрец тоже покинул Его. Мудрец отправился в страну грёз, оставив Его в гордом одиночестве. И последний вопрос остался без ответа. Точнее, Ему теперь самому предстояло найти ответ на него.

Он сделал еще несколько шагов, но теперь Он осторожно ступал по земле, Ему не хотелось наступить на какое-нибудь живое творение. Он шагал очень медленно. Снова откуда-то донеслась музыка. Но она играла отчётливее, громче. Но вокруг всё так же никого не было.

И вдруг Он понял, что музыка, которую Он всё это время здесь слышал, доносится не откуда-то… Теперь Он понял, что в этом лесу Он единственный из людей. Эта музыка доносилась из глубин Его души, в Нём самом она звучала. И теперь эта музыка, а точнее песня звучала чётко. Так чётко, что Он уже различал слова:

Как лист осенний на ветру,

Играю в странную игру.

Он узнал эту песню. Он запомнил её с первого раза как услышал. Тогда, впервые услышав и вдруг запомнив слова этой песни, Он не понял, что же такого особенного в этой песне, что так легко запомнилась. И только сейчас, после того, как услышал голоса умирающих в золоте листьев, Он понял, почему она запомнилась. Эта песня — про Него! И лист осенний — это Он сам! Это же Он играл в странную игру… Игру между жизнью и смертью…

Как лист осенний на ветру,

Себя из памяти сотру.

«Себя из памяти сотру…» — повторил Он последнюю строчку. Ему стало очень больно от той мысли, что Он однажды сорвётся, как лист осенний и подхваченный порывом ветра-судьбы, сыграет в странную игру, чтобы стереть себя из памяти. Он думал о неизбежности того дня, когда два стареньких, высохших, пожелтевших листика, очень дорогих Его сердцу, сорвутся с ветки и оставят Его одного. Он думал о том, что будет дальше: Он, пока ещё в зелёном одеянии, полный сока жизни, но одинокий, своею волей сорвётся с веточки на древе жизни и вверит себя ветрам, которые, подхватив Его холодными осенними порывами, заставят Его станцевать последний танец.

Он стоял, прислонившись к стволу высокого дерева. И только когда с севера долетело холодное дыхание Аквилона, Он вспомнил, где находится. Он долго смотрел на высокие и величественные деревья. Он долго смотрел на них, терзаемый мыслями о природе их величия. И вдруг Он понял, что делает их такими величественными. Боль потери… Боль расставания… Расставания с листьями, с которыми они были вместе с весны, как Исида, вдохнувшей в них жизнь. Деревья хранят в себе Боль воспоминаний о тех прекрасных мгновениях, когда они — деревья и листья — обещали никогда не покидать друг друга. И эта боль придавала деревьям величие. Величие их состояло в том, что они понимали: так будет продолжаться вечно… Каждая весна подарит им новые листья, каждый из которых будет прекрасен в своей судьбе, и с каждым из них придётся расстаться поздней, холодной осенью, оставшись наедине со своей Болью… Болью потерь… Болью расставания… Болью воспоминаний…