Гости

Я видела его много раз. Раз в неделю, или порой, раз в две недели. Я шла после школы домой и видела его. Он ходил там каждый день, я знала это. В одно и тоже время. В двенадцать с чем-то. Просто мне не всегда удавалось выйти из школы так рано, поэтому я и видела его так редко. Он шёл по дороге и никуда не сворачивал. Точно так же он бы плыл по реке — прямо, не сворачивая, туда, куда указало бы её течение. Он был лет 40-50. В его глазах было что-то странное. Что-то сумасшедшее. Да он и сам выглядел не так, как все. На нём были сапоги по щиколотку; штаны, которые были выше щиколотки сантиметра на два; носки торчащие из под сапог; пальто, прямое, ровное, с большими пуговицами, которое прикрывала его бёдра; странная шапка, которая как и “ушанка” прикрывала уши. Его одежда была чёрного цвета, коричневого и серого. Он шел, положив руки в карман, что, насколько я помню, говорит о скрытности характера. Но мне почему-то показалось, что в его карманах лежит не только характер, который он пытается скрыть, но и все воспоминания, вся жизнь, весь его мир. Я видела, смотря на него, как он вырвал своими руками всё это из своей головы и положил в карманы. Я подумала, что сейчас он думает о чём-то, что равно глобальной важности. Он выходил на улицу только для того, чтобы не сойти с ума ещё больше. Я догадываюсь, что он выходил на улицу один раз в день. Я задумалась: “Почему такой человек гуляет один? Его точно кто-то должен сопровождать: дети, внуки… не важно кто, но кто-то должен.” И действительно, почему он один? Один. Всё просто — он один. У него, наверно, нет никого. Я думаю, что он ходит именно по этой дороги потому, что в молодости ходил по ней с кем-то. Мне кажется, я даже знаю с кем! С ней! С его первой любовью. Она наверняка брюнетка, с белой, нежной и чистой кожей, с голубыми глазами. Её глаза… Они точно такого же цвета, как и тот момент в моей жизни, когда словно огромный голубой нефритовый камень упал на меня, перекрыв мне сладкий запах того лета, которым я дышала. И я открыла глаза, и увидела этот камень. Голубой голубой…И то, что мы видим каждый день. Небо… Небо выше той воды, в которой я дышала только тем, что осталось… Голубое голубое… И наконец вода, которая тащила меня вниз, словно у меня на шее висел тот голубой нефритовый камень… Голубая голубая… И вот я вижу: они идут. Счастливые, радостные, молодые. Я слышу её смех. Звонкий, удивительный! Счастливы ли они? Думаю, да. Что же у них случилось? Не знаю даже. Почему же он не попытался её вернуть? Зачем же так страдать? Скорее всего, я никогда не увижу, как он улыбается.