Бомж по кличке Полковник

Вдоль одного из центральных рядов узкой и длинной, как змея, тянущейся на целый перегон между платформами Лианозово и Марк местной барахолки шёл необычный человек. На голове его красовалась широкополая ковбойская шляпа. По ветру развевались пояс и фалды чёрного длинного осеннего пальто. Поднятый воротник, седая борода, прищуренный взгляд серых злых глаз. Человек был нетрезв и явно искал общения. Приветствия, торга за случайную вещь, перебранки или рукопожатия.

— Привет бродяги! – приветствовал он рынок. – Это я, старый бомж, пришёл к вам! Что? Притихли? – он озирался. – Не узнаёте?

Стайки покупателей, будь то семья, пришедшая поглазеть на этот странный рынок, как на диковинку, или медленно прогуливающиеся азиаты-дворники, шарахались от шумного человека.

— А… — махнул рукой бородатый. – Знаю я вас. Вы все ждёте моей смерти! Все хотите, чтобы я сдох! Я старый вор, я тюремщик! А вы кто такие? – раздался его сильный и громкий, как труба голос.

Вор призывно оглядывал ряды разношерстных торговцев. Продавцы отводили глаза, покупатели проходили мимо.

— Не дождётесь! Вы сами скоро все подохнете, от жадности! Жабы! Что смотрите? – прохрипел бородач.

Он сложил кукиш и показал его во все стороны.

— Скольких я зарезал, скольких перерезал, сколько душ я загубил! – запел вор и пошёл дальше, наклоняясь к прохожим и пугая их неожиданными движениями.

Покупатели переходили на другую дорожку, лишь бы не столкнуться с дерзким бродягой.

— А знаешь, кто я? – он подошёл к одному из продавцов. – Вот, посмотри, — бородатый вынул из кармана наручные часы и перевернул задней крышкой вверх. – Читай!

— Полковнику такому-то, — читал барыга, — за годы безупречной службы…

— Вот! – сказал бородач. – Я полковник! Я бывший полковник! Такой же вор, как и они там! — он показал в сторону, куда уходила железная дорога, в центр Москвы. – Мы с ними едины! – тряс он рукой в ту же сторону. – А когда мы едины – мы непобедимы! Я такой же, как они! – радовался он.

— Выпьем? – вор достал из кармана импозантного пальто стеклянную бутылку-фляжку.

— Не… Не буду, — хмыкнул торговец.

— А я выпью! — заявил бомж.

В руках у него появился маленький стакан. Бродяга налил из фляги, выпил, смачно занюхал мерзкий запах рукавом пальто.

— Хорошо… — сказал он и посмотрел на небо, верхушки деревьев, щебечущих птиц.

— Выпьем за Ленина, выпьем за Сталина. Выпьем, и снова нальём! – неслась над торговыми рядами старая песня, прерываемая выкриками:

— Я знаю! Все вы хотите моей смерти! Чтобы я подох!