Я люблю смотреть на небо

Я люблю смотреть на небо. Оно всегда разное. Да, конечно, рисует один и тот же художник, манера его узнаваема, но картины настолько отличаются друг от друга, что невольно думаешь: тут трудятся как минимум три талантливых мастера.

Один любит краски поярче. Если синий, то до рези в глазах. Если белый, то в тон первому снегу. Облака он вырисовывает плавно, даже скрупулезно. Они получаются пушистыми, объемными и нежными, как кашемир. Наверное, на таких облаках предпочитают качаться ангелы, с любопытством поглядывая на землю. А я в это время глазею на небо. Естественно, не вижу беспечно смеющихся ангелов, но чувствую почему-то умиротворенность.

Другой творец тяготеет к смазанным тонам. Кажется, что он нервически смешал синюю, серую, белую краски и небрежно разлил полученную смесь по небесному полотну. У него нет облаков. Есть тучи, склеенные перепадами цветовых оттенков и растянутые по всему горизонту. Полчища туч стремительно несутся надо мной, отчего голова начинает кружиться. Думается в такие моменты исключительно о мимолетности и бренности всего сущего.

Не могу никак понять, чем же меня привлекают картины третьего мастера, страдающего минимализмом. Он рисует только неподвижность. На его полотне небо везде. Нет четких границ, нет туч, нет облаков, нет закатов. Есть воздух. И воздух есть небо. А я не просто смотрю на эту картину, я нахожусь в ней, сливаясь с небом, которое воздух, и на мгновение прикасаюсь к вечности. Хочется не дышать, но, увы, не получается. Еще и глаза начинают предательски моргать, не выдерживая застывшего мгновения. Я прихожу в себя и быстро стряхиваю остатки непривычных видений и ощущений. Делаю какие-то нелепые движения, оглядываясь по сторонам, словом, заставляю себя осознать здесь, сейчас и срочно.

Больше не буду разглядывать небо, даю себе зарок, но проходит время, начинает жутко тянуть и…

И я в который раз поднимаю голову вверх и любуюсь рисованным совершенством.