* * *
— Март, когда же ты станешь весенним месяцем?
Глупый вопрос. Я не могу стать таким. Ведь это не зависит ни от времени,
ни от чего бы то ни было ещё. В любом случае я — это я, и никем более я
быть не могу. А уж то, чем я являюсь, сложно назвать весенним месяцем:
здесь в придачу к слякоти и снег, и ледяной дождь, и морозы, и
гололедица..
— Март, ты ведь тоже когда-то любил оттепели.
Не было никакого когда-то. Я всегда был упрямым до вредности, а ты,
Весна, всегда надеялась меня изменить. Но ничего никогда не менялось.
Даже мой младший брат Апрель был мелким карапузом всегда. И уж он-то
конечно и любил оттепель, и брызгался в ручьях. Чем, собственно, и
продолжает заниматься все дни напролёт.
— Март, ну почему ты молчишь. Скажи хоть что-нибудь.
Потому что говорить не имеет смысла — мне не нужно твоё понимание. К
тому же слишком сложно и слишком долго объяснять что-либо. Куда как
важнее то, что я и сам пока не разобрался со всем этим. Я знаю только, что
я — единственный месяц, которому суждено спорить, проигрывать, вести
войну, радоваться, побеждать и размышлять о себе, чтобы потом не уметь
отвечать на простые вопросы.
* * *
Снова мне приходится идти через лес. Лыжи плохо скользят, к ним липнет
снег. С беспросветно-серого неба падают непомерно крупные снежинки.
Они слипаются на лету в хлопья, пристающие к лицу, к одежде, к рукам.
Приходится останавливаться, счищать снег, а потом продолжать путь
заново.
Я тешу себя всевластием, сравниваю свою стойкость с гордыней и злобой
зимних месяцев. Я почитаю их слабыми трусами, легко поддаюсь им или
побеждаю, когда мне захочется. Но сейчас, когда всё должно подчиняться
мне, я теряю власть над чем-либо. Мне ничто не противится. Всё вокруг
покорно меняется согласно с любым моим порывом, настроением, даже
если я сам не осознаю этого. Природа становится зеркалом, в котором я
вижу себя. Но собой я управлять не умею или не хочу. Я считаю это
невозможным, я пресекаю любые порывы. Я — это я, ничего
неестественного.
Но разве это не ограничение: считать, что я могу быть только собой? Я
могу быть практически любым. Только вот не я решаю, каким именно. Всё
также, как у всех. Но мне почему-то кажется, что превзойти себя,
получить эту свободу для меня равносильно счастью.
Знаю ли я, что такое свобода? Я брожу по лесу когда мне вздумается, я
поступаю, как мне вздумается. Я свободен во времени и в пространстве.
Каждое мгновение создано с моим участием. Никто более не имеет такой
силы и никто более не имеет подобного желания. Я же, вкусив столь
малую толику свободы, возжелал высшего — свободы от самого себя.
Волен ли я стать другим?
Сумерки становятся вечерними. Ветер леденеет; снег, пропитавшийся
водой, застывает острыми крупицами. Чтобы не испортить лыжи,
приходится их снимать. Будет наст. Невезучего зверя, изранившего лапы,
загонят волки; птицы задохнутся, ночуя в сугробе. Я не могу этого
изменить. Нет, я не жесток, я просто должен мириться со своим
отражением.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.