Un Angelo Disteso Al Sole

Во мне почти умер писатель, а был ли он?

Мне стоит включить любую из песен Э.Рамаззотти и душа «улетает» в мир грез…

Не писать о них я не в силах… В тоже время, зачем они мне являются? Так много вопросов.

Что лучше, быть как ангел с широко распахнутыми белыми крыльями и «парить» или не мечтать?

Иллюзии так мешают жить…

А ведь жить то хочется..

Я та устала мечтать, уже хочется чтобы реальность стала какой я ее вижу во снах…Солнечной, светлой с бирюзовым отливом и золотыми полосами… с голубым морем и бесконечным небом…

Мечты… мечты… как они далеко и в тоже время близки…

Как говорится в пословице «Мечтать не вредно, вредно не мечтать» Так что же?

Сломанные крылья аккуратно сложенные в бархатную коробку с милым розовым бантиком? Или?

«Свои» родные, но всю жизнь делать вид, что я обычная, нормальная?

Так же и вся жизнь пройдет в выборе без выбора.

Время идет и «дышит» в спину: «Тик-так-тик-так»

Совершить можно революцию, а что тут такого?

Ой, я вас умоляю;

Я не стала, востребована до сих пор, почему вдруг мои мысли кому-то станут безумно интересными…

Как же мне смешно

Левша, на все сто процентов «гуманитарий», с четырнадцати лет пишущая стихи, рассказы и что в итоге, в «сухом остатке»?

Да ничего, пишу теперь одни раз полгода и радуюсь тому, что вообще пишу хоть что то… так я понимаю, что еще жива;

Как же больно…

Хочется плакать и смеяться и все в один миг…

Радостно от того что в моих руках снов карандаш и я пишу не смс кому-то и не статус «В контакте», а буквы, слова, фразы, просто потому что внутри «горит огонь»..

Горько? Да, горько, что меня сейчас поймет только тот, кто тоже стоит в своей ванне и со слезами на глазах «срезает» СВОИ КРЫЛЬЯ..

Интересно, а новые «крылья» дадут?