Жду до среды

* * *

В небе играет прелюдия света.

Слева не сердце, а ком ожидания.

К цели, аж с визгом, как пули — желания;

ткани дырявят, а кость не задета.

Руки тяну, чую цель где-то рядом,

но разглядеть её всё не случилось...

Ложь пледом правды от мира укрылась,

чтоб отравить себя собственным ядом.

В небо два пальца — антенна. Налажу.

Аж до среды мне не будет регалий...

Брось карандаш, не позорься, Виталий,

эта мазня — меркантильная лажа.

_ _ _