Я мог лишь вам о вас писать

.. .

Я мог лишь вам о вас писать,

И я не думал о другом,

Кто это может прочитать,

Решив, что это всё о нем.

Писал о ваших волосах,

О пальцах с запахами лета…

А он уверен, что в стихах

Его любимая воспета.

Я нашу встречу вспоминал,

Слова, случайные касанья,

А он в восторге восклицал:

«Так это наше же свиданье!»

Кто он такой и почему

Он вор счастливых чувств моих?

Ведь это вовсе не ему,

Всё это лишь для нас двоих.

Я не подглядывал за ним,

Я не выслеживал его…

Кто он такой, кем он любим —

Не знаю ровно ничего.

А он твердит «моё — моё»

И гневно топает ногой.

И месяц, друг ночной, встает

Не для меня, а для него.

Выходит, что не я, а он

Сидел у черного окна.

И видел сон, волшебный сон,

В котором царствует Она.

Он всё моё в свой уголок

(Вот молодец! Вот удружил!)

Перетащил, переволок.

Такой хозяйственный мужик!

Но я ему, однако, рад.

Мы с ним почти что как друзья.

Ведь это значит: я богат,

Коль есть, что грабить у меня.