Встреча
«Льдов», — бросил мне седой иновремянин
И поглядел в пространство осторожно.
«Мой дед. Он т о ж е был поэт.
В Брюсселе умер».
Очередь внимала насторОженно.
Печать вонзалась в письма, как стилет,
По стенкам сердца отзываясь дрожью.
Мы помолчим о том, кого здесь нет,
Не названном, скорее по привычке,
Из списков вычеркнутом как корреспондент
И как поэт поставленном в кавычки.
Но встреча — там, на острове зеленом,
ОтозвалАсь в почтовой перекличке —
Не птичьей, дЕвичьей.
Две барышни — сестрички
Чиновника, почившего сто лет
Тому назад,
Все так же клеят ярлычки
На вдетые в конверт странички.
Направо — этих воспевать,
Налево — этих отпевать.
И профиль вдавлен сургучом
Камеи в нежное плечо.
А пресс твердит свой часослов:
Гу-ми-ле-вич?
Гу-ми-лев?
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.