Вечернее

Балкон. Морозит. Лето. Бред.

Я кутаюсь сильнее в плед.

Холодный кофе яростно горчит.

Фонарь стоянку тягостно слепит.

Прозрачный запах дыма кабака.

Внизу веселья. Пьянка до утра.

Вот только утром дворник вынесет бутылки,

Закурит с барменом. Воняет из курилки.

Всплакнут о жизни. Нынче ж все не то.

Народ стал злее? Склоки — наше все?

Пожмут плечами. Долго помолчат.

Назавтра смена. «Смайл. Вот из ап»?

Все это завтра. А пока лишь ночь.

Тугую музыку басы ломают прочь.

На кухне дворник лыбится в окно.

За стойкой бармен спит уже давно.

Ментол обжег. Мож хватит наблюдать?

Смотреть? Искать? Ловить? Мечтать?

В толпе толпы мы все так одиноки,

И все ж мы в ней — не люди, и не волки.