Свеча

На город опустилась нынче ночь.

Старик неторопливо зажигает фонари.

Во многих окнах свет давно угас,

И остальные потемнеть уже непрочь,

Но вот в одном он всё ещё горит.

Направив же туда свой любопытный глаз,

Увидим кабинет пустующий сейчас,

А на столе лежит раскрытая тетрадь

С неконченым творением ленивого писца.

И плачет дама восковая,

О ней не суждено которой воспылать,

О нём, чья встреча с ней на том краю листа,

Но строчка за строкой идёт пустая,

А после первых слов навеки запятая.

В серебряной чернильнице мерцает

Гладь моря не оживших ожиданий,

Не сотканная судеб нить.

Рождаются и тут же в бликах тают

Слова не сказанных признаний,

Ещё их не успев хоть чуть запомнить,

Пучина тёмная готова вновь в забвенье уронить.

А ведь могло, должно было случиться!

Уже придумано, записано на треть,

Но для письма перо недвижно в попущенье,

Как сложенные крылья дивной птицы,

Что хочет, но не в силах полететь.

Уже светает и фанарщик тушит освещенье.

И всё стихает в предрассветном ощущенье.

Растает в ночи мысль, как чудный сон,

О ней, о нём и об их первой встрече.

Перевернёт листок заветного сонета

И тронет в вазе розы нераскрывшийся бутон,

Задует догорающие свечи

Случайный ветер, запорхнувший в окна кабинета,

Играя с первым лучиком рассвета.