Сублимация

Приду домой, как будто навсегда

и распластаюсь трупом на постели.

Лечить прокисший дух в трусливом теле

начну сегодня-завтра-никогда.

Жара на улице, внутри скулят метели.

И разрубая фишку еле-еле,

того, скажу, вы сами захотели;

я стал здоров, пока вы все болели...

Друзья вы мне, как будто...

Может да?

Когда б не ты, то и никто другой,

не смог бы мой диагноз обозначить.

А я учусь-лечусь. А как иначе?

Всё чаще мне мерещится порой —

я стал плохим, и всё с твоей подачи:

сжимаю кулаки и слов не трачу.

Ударили? Удар ответный сдачи!

Споют мне гимн, иль песню кукарачи?..

Друг ты мне был как будто.

А какой?

А завтра я опять иду в расход, —

гоню себя нарочно заблуждаться;

опять увижу, как служебный вход

пред самым носом начал закрываться.

Крестовым станет для меня поход;

не знаю — плакать мне, или смеяться.

Зато не станет N сопротивляться

и до утра попросится остаться, —

чему потом устану удивляться...

Подруга мне?

Или наоборот?

Подумать нужно. Нужно!!! Или нет.

А если ей понравится, допустим?

А мне? Где совесть? Как держать ответ?

Где я не жду, в том месте и укусит

судьба. Меня как в лихорадке трусит,

и речь — не речь, моя уже, а бред.

Но друг зайдёт, по рюмочке пропустим,

допьем бутылку и чутка закусим;

приду в себя, должно быть.

Разве нет?

— --