СТИХИ И ПОЭМЫ (2001 - 2022) 3. Алексей Борычев

Монолог Небытия

Я трансформируюсь в оконное стекло,

Где гномики зари шалят на гранях…

А утро, что фиалкой расцвело,

Скользит по мне, бессмысленностью раня.

Ночное торжество сырых небес

Мерцанием Венеры угасает.

И тишина космических завес

От суеты грядущей не спасает.

Но я — стекло… на мне поёт роса...

И мир другой со мною существует.

И время, будто детская слеза,

Сверкая, явь рисует мне живую.

Похоже на поющую росу…

А вы несчастные завистливые люди!

И если превращусь я в стрекозу,

То будет весело, что скоро вас не будет…

Огонь над полями...

Огонь над полями над талой бумагой

Над взвешенной смежной водой,

И если молва — лишь последняя сага

Последствий — и «после» и «до», —

То осень и слякоть и дольняя мякоть

Встает у тебя из груди.

А — значит — забудь веселиться и вякать,

Прости всех — ты слышишь — прости…

Огонь над полями — как смех над лесами

Того, кто и здесь и нигде…

Но — слышишь — свирелью — над горнею келью

Пропели осанну Звезде…

И ты не со мной, но мы снова едины,

И ртуть в наших венах кипит.

Пойми — вне меня — укорочены длины,

В пределах которых размыты картины,

Где блеск нетерпенья шипит!

Зефирная свирель

(Вистлер — один из ирландских сортов виски

Зефир — изначально и здесь — западный ветер...)

Зефирная свирель поёт о позднем лете,

О сумраке дождей и запахе травы.

Зефирная свирель — как память о поэте,

Которого, смеясь, давно отвергли вы.

Зефирная свирель — как пауза в куплете,

Янтарь осенних дней, шептание листвы.

Ах, всё уже прошло… в забвенье те, и эти...

Ах, всё уже прошло, прошло давно, увы!

В бокале отцветёт, блестя на солнце, Вистлер!

И скатерть на столе отснежит, как метель.

Но прогремит над ней высокий твёрдый выстрел,

И замолчит свирель, зефирная свирель...

Меня вдохновляет природа!..

(триолет) — 29 —

Меня вдохновляет природа!

Не женщины и не вино.

Спокойствие. Счастье. Свобода.

Меня вдохновляет природа!

Как это мне не всё равно,

Когда для души есть работа…

Меня вдохновляет природа!

Не женщины и не вино.

ЛЕС

«На самом деле литература не о жизни, … а о двух категориях, более или менее о двух: о пространстве и о времени»

«Время больше пространства. Пространство — вещь. Время же, в сущности, мысль о вещи. Жизнь — форма времени»

(Иосиф Бродский)

И пламя небес, и печали бокалы — всё это и большее — только леса!..

Машина прошедшего долго искала меня в настоящем, а скрип колеса

Был слышен по бешеному бездорожью событий, забытых в далёком былом.

Леса сотрясались осиновой дрожью в осеннем просторе, безжалостном, злом!

Я больше не время, не плоть, не пространство — я снова всё те же осины, дубы...

И как не охота во тьме растворяться, во власти и дикой, и злобной судьбы!

Машина прошедшего туго завязла в болотах грядущих туманных времён…

Шофёр матерится бездумно, бессвязно — о том, что машине пора на ремонт.

Да я и не жду ни машин из былого… ни знаков судьбы… и ни зла, ни добра...

Расту я во тьме, будто некое слово, древесное слово, в стихи мне пора…

Из сора, из ссоры пространства-простора с причиной того, почему же я здесь!

Но нет окончания этого спора, поскольку всё сущее — это лишь лес!

Лосиному Острову

Остров Лосиный — моя колыбель!

Сколько прошедшего! Сколько пропащего!..

В памяти струнной — апреля капель —

Звонкими звуками времени вящего.

Светлым ликером весны веселы

Тени прошедшего, призраки странные…

Чутко молчит старый лес. А стволы —

Солнцем апреля, тоской осиянные…

Прошлым хохлатым — мои феврали —

Пьют вечера, их настойку янтарную.

Волны чудес, будто память Земли,

Светятся в небе печалью алтарною.

Прошлое! Прошлое! Где твой огонь,

Что освещал тонким светом грядущее!..

Остров Лосиный, такой дорогой! —

Где же бездонность, тобою цветущая? —

Где же бездонность открытых очей

Детства наивного, юности бешеной?.. —

Всё потонуло в озёрах ночей

Позднего времени, зрелости взвешенной.

Остров Лосиный! Сгубили тебя

Ветры внезапные позднего времени.

Стал ты другим, все потери терпя.

Нету теперь ни надежд, ни прозрения!

Дико вокруг, беспокойно в душе.

Даже весна точит глупое лезвие.

Страшно кривляется в злом кураже

Пьяным паяцем плохая поэзия.

Лес Мой! В тебя погружаюсь опять.

Ты симметрично в меня погружаешься.

Время легко обращается вспять.

Мир мой! Так что же ты не возвращаешься!

Я осознал ничтожность бытия...

Я осознал ничтожность бытия.

И кто бы, что бы мне ни говорили, —

Я упрощён до схемы « ты и я»

Сегодня, ну, а завтра — столбик пыли!

И кто, и что мне могут рассказать,

Когда теряюсь в собственных обломках.

А ты глядишь, без слов, в мои глаза.

Как совесть. Как похмелие. Как ломка!..

И — ни к чему — следы твоих границ,

Которые в прошедшем начертала…

Я не хочу небесных колесниц, —

А только цвет и свежесть краснотала.

И похер — на тебя, на всех друзей.

Судьба змеится бешеною струйкой

По горестной руке любви моей,

По твоему гнилому «поцелуй-ка»!..

Огни весенней полночи...

Огни весенней полночи.

Огни мои, огни,

Сгорающие полностью,

Невечные они!..

И ночь загадкой лунною

Томит меня, томит,

Как действия безумные,

Творимые людьми…

Но забываю начисто

В подлунной ворожбе

Все мысли их, чудачества,

Лишь вспомню о тебе…

Мохнаты лапы прошлого,

Как ёлки у ручья.

Иду еловой рощею,

Ничей, и ты — ничья —

Моя ошибка давняя,

Мой нолик… минус… плюс…

Покорно-своенравная…

Молюсь, молюсь, молюсь

Тому, что не изведано,

Тому, что впереди,

Тому, что мною предано,

Что — тяжестью в груди!..

А ты живёшь под окнами

Забитости моей,

Живёшь, совсем промокшая

Слезами прошлых дней.

Игрушкой позабытою,

Осколком января,

Непонятой, забитою,

Раскаянье даря.

Но точка, еле видная,

Что мучает меня,

Поставлена обидою,

Тебя во всём виня.

Ах, сколь бы ни были...

Ах, сколь бы ни были успешны вы,

Но если воля мирозданья —

Шепнет на ушко вам: «увы», —

В момент потонете в страданьях!..

Во множестве объёмных слайдов...

(почти триолеты)

Во множестве объёмных слайдов

Размещены мы на одном.

Рельефом мира он знаком

Лишь на мгновенье… В новом слайде

Отыщем в образе другом

Слегка отличный мир. — Потом —

Переберём все эти слайды.

Жизнь — в этом образе одном.

И время — в образе таком:

Во множестве объёмных слайдов.

Мгновенный мир мы за окном

Узрим недвижным. А потом —

Он сменится другим из слайдов,

Несхожим с прежним. Незнаком

Он в новом образе таком.

О время — лишь наборы слайдов!

2001 — --2021 гг.

Листва струила аромат...

Листва струила аромат

В прохладе грозовой истомы,

И капель звонкий звукоряд

С небес летел, земле знакомый.

А малахит сырой травы,

Стеблей-цветов переплетенье

Под промельками синевы

Лечили злое настроенье.

Из предвечерней полутьмы

Спадал поток неугомонный

Пестрящей птичьей кутерьмы

И осыпал рассудок сонный.

И память о былой любви,

И прошлых красок переливы

Померкли, выцвели, увы,

Беспомощно и торопливо.

2001 — -— 2021 гг.

Есть в каждой что-то от тебя...

Есть в каждой что-то от тебя.

Но каждая — не ты, лишь кто-то…

Живу я, прошлое любя —

И в той, и в этой… Мир мой кроток:

Леса, болота, вновь леса.

В них — о тебе — живая память

И дней угасших полоса,

Скорбей грядущих злая заметь.

Ты предала былой наш мир,

В котором звонкие удачи.

И замолчал любви клавир.

А ведь могло бы быть иначе…

Теперь не будет ничего!

Да! ничего!.. я это знаю...

Ни вёсен звонких торжество,

Ни колдовство ночей… Лесная

Тропа, забытая тобой,

В любимой чаще умирает.

Вернись ко мне, чтоб стать судьбой!

Но не вернёшься… Догорает

Последняя моя свеча.

Свеча надежды и утраты.

И звуки скорбные звучат,

Быстрее мчатся, чем когда-то

Годов безликих поезда,

Их ускоряется движенье.

Ты не вернёшься никогда —

Ни светом прошлого, ни тенью!

Но есть миры...

… Она стихов не понимала,

И не поймет их никогда,

Неполнота пустого зала,

Звездой отпетая звезда…

Но есть миры, где всё понятно,

Камням и скалам!.. Даже ей!

Но нет из них пути обратно

В потоках лет, в потоках дней.

И никогда не будет робкой

Иных миров шальная дрожь,

Тверда, как черепа коробка,

Остра, как кремниевый нож!

На их морях вздыхают луны.

По берегам стоят года.

И счастьем пахнущая юность

Там оживает навсегда!

А на Земле, где всё теряешь —

В который раз, в который раз…

И лжи, и правды не узнаешь

В переплетенье чувств и фраз!

ГЛАВНЫЙ ТАЛАНТ

Подлинный талант — это умение

оказаться в нужное время

в нужном месте

с точным словом.

Без умения этот талант —

обычное везение...

По дороге к Москве...

Лето паркое шагало

По безлюдию дорог

И туманом укрывало

Серебристый лунный рог.

Запах тонкий и знакомый

Позмеился по траве…

Хвойною тропою тёмной

Торопился я к Москве.

Благодатные созвучья

Угасающего дня

С тихой грустью неразлучны,

Покоряющей меня.

Гаснет сумеречный воздух,

Тихо дремлющий в лесах.

Опечаленные звёзды —

В тёплых майских небесах…

Вижу ландыш-огонёчек

В лиловеющей траве

На болотной тёмной кочке,

Утонувшей в синеве.

Чую запахи лесные,

Папоротника, хвоща,

Хвои ели ли, сосны ли…

Сучья палые трещат…

Поднимаюсь выше, выше —

Где берёзы, косогор.

Вот тропиночка: я вышел

К паре старых лисьих нор.

Гулко в сумраке. Скелеты

Из седеющих стволов

Скоро, скоро снова лето.

Жарок дух его! елов!

Колко: ёлки да иголки,

И мерещатся во тьме

То ли лешие, то ль волки…

Страхи, трепеты в уме!

Но над липовой вершиной

Улыбается звезда.

И доходит шум машинный

С магистрали… поезда

Через темень тихо свищут,

Так далёко-далекО.

И никто меня не ищет.

По лесу идти легко!

Никому никто не нужен.

Каждый всеми позабыт…

На костре готовлю ужин.

Полночь. Холодно. Знобит.

Но костёр, ломая сучья,

Согревает вмиг меня,

И поэтому не скучно

И тепло мне у огня.

Ах, останусь до рассвета,

Чтобы в памяти горсти

Эту ночку перед летом

Мне с собою унести!

06.01.2003 г. — -— 26.12.2021 г.

Вьюжное. Вьюжное...

Вьюжное. Вьюжное. Солнце и медь.

Марта слеза. Всем пора умереть.

Солнечный посох. Лиловая даль.

Дней уходящих душистый миндаль.

Маленькой девочки слёзы во тьме.

Лужи и блики в весенней сурьме.

Это — дыхание. Это — печаль.

Плачущих дней отошедшая даль.

Солнечный день. Желтоватый сугроб.

Смех лиловатый. Мерцание троп.

Белая ты и чернеющий я.

Поздних отчаяний злая семья.

Солнце. Снега. И светлеющий шум.

Марта котёл — и смешон, и угрюм.

Больше уже ни тебя, ни меня —

Не ожидает сияние дня…

Боже мой! Где ж мы забыли себя,

Рваные боли постыдно терпя…

В сумерках прошлого?.. В будущих днях?..

Мир на безмирье навек променяв…

Острого марта медвежьи глаза

Что-то о чём-то хотят рассказать.

Но… ни тебя, ни меня, никого…

Сумрак осыпан густой синевой.

Утром — беды догорающей смех

В пламени всеми забытых утех.

Снова — считающий промахи март.

Снова — весны нестандартный стандарт.

И непонятно, кто ты, а кто — я!

Синяя полночь — подруга моя.

Голос, услышанный издалека...

Звёзды. Простор.

На года.

На века...

По сырой карчарве — хныть, хныть...

По сырой карчарве — хныть, хныть.

По шевчарой чарне — хлюпь, хлюпь.

До травинки чахлой — плыть, плыть...

До шершавой грешни — глубь глубь.

Где его начало? Где? Где?..

Лик оставлен бликом на земле.

Лик оставлен солнцем на воде.

Бликом побережным зде...

Топи да туманы — досконе.

Смех и балаганы — мыльный пуль.

Кто-то жив, как ты, но ты вовне,

Солнецевидец мой, и — юль.

Голосиста первая роса.

Пасмурнен и нем пророчий март.

И бежит к тебе моя слеза.

И сверкает злой азарт...

Под июневым крылом

Разудалься в солнце, месяц май!

Бесконечен бой со злом, со злом

Птичьих беспечальных стай...

Где-то, где-то бегает

твой рассвет.

Где-то утомляется

мой закат.

И летит в созвездие новых лет

Чей-то очень детский взгляд.

Ты меня по трезвости не суди.

Во хмелю меня не кори.

Ты зарю мою погаси в груди,

Но останься отблеском той зари.

По тропинке осени...

По тропинке осени я бреду

Свет моей усталости тяжко пить.

Будет бесконечное, как в бреду,

На пригорках горьких моей тропы.

Истлевает полдня зеркальный час.

Вырастают образы прошлых дней.

Истлевает ночи ручной свеча.

В сумерках туманных иду я к ней.

Ничего о том, кто сказал: ничто.

Флейты отошедшего мне не жаль,

Потому что в новых лучей манто

Близится ко мне февраль…

Получи меня — как остаток дней,

Получи — как осени злой закат…

Знаю — ты не станешь всего бедней,

Февраля скоротечный взгляд.

Сумерки и ночи в тебе — моё.

Шамкают берёзы во свет, во мглу.

Время безучастно тоской поёт,

Шевелится призраками в углу.

Холоден в порыве метелей март.

Безысходностью полон его порыв.

Но живёт со мною моя зима,

В непонятные дали пути прорыв...

© Алексей Борычев