Пузырь

А может, просто день был плох?

Возможно ли то, что плоха — не я?

Я выдыхаю, забываю сделать вдох.

Утрачен навык легкого дыхания.

Захлебываюсь немотой.

Тону в тягучем, вязком времени.

Душа летит. Но остается лимитой —

парение гордынь над испареньями.

Не кол я проглотила — звук.

Так рвутся связи с настоящим. И

мой строй глухих, уже на все согласных букв

разбит твоими звонкими шипящими.

Волной наломаны дрова.

Глотаю судорожный смех. Прости,

но, право, тот большой пузырь, что я права,

меня совсем не держит на поверхности.

Апрель 2020