Путь

И без того запутанные мысли, туман холодный тащит в пустоту.

Сознание давно попалось в сети. Украли сердце, душу, доброту.

Оранжевой луны лампада тлеет. А я ищу калитку в "запредел",

С надеждою, что кто-нибудь услышит, как мой цветок таланта тихо пел.

Так долго сквозь обиды пробивался. Но здесь все чтут искусство за сорняк.

В погоне за иллюзией тумана, неведая, врываются во мрак.

Там, в "запределе", может быть, возможно, туман не ценится дороже чистых душ.

И может быть, цветок мой вдруг очнётся, да только если там не будет вьюг и стуж...