Привычка

* * *

Лишь солнце в море погрузилось,

и тишина, обняв посёлок,

объявила ночь,

моя хандра мгновенно скрылась

в неизвестном направлении,

удалилась прочь.

И до утра я бодр духом,

и кто-то шепчет мне на ухо

строчки для стихов.

Я весь в словах, как в паутине,

лист в предвкушении картины

дневных унылых снов.

И бамперу на стуле тесно.

Рука спешит. Мне интересно

случится что вперёд:

иль ручкой почешу я мочку,

или закончу всё же строчку,

иль пепел упадёт?

Ночь с тишиною — две подруги,

и даже больше, ну… наверно…

Им не грозит раскол.

Луне-хозяйке звёзды-слуги

в туман прислуживают скверно,

но это их прикол.

Вот ранний луч на время давит,

рассвет себя ждать не заставит,

унынье, здравствуй вновь.

Но я уже калачик тёртый,

в кровать свалюсь и буду мёртвый,

пускай остынет кровь.

День прелый, вялый, злые мухи...

Глубоким сном спасусь от скуки, —

проверено стократ.

Я точно знаю — ночь вернётся,

в окно звездою поскребётся,

и я ей буду рад.

_ _ _