По дороге

По дороге, проложенной в пыльной траве,

Опустив низко голову, медленно бредёт

Человек непонятного возраста и чина,

Серый плащ его пО ветру рвётся

Вперёд.

Не усталость туманит тёмные глаза

И, конечно ж, не слёзы: он не нервный юнец.

Просто всё, во что верил он,

К чему шёл всю жизнь,

Должен он забывать,

Прятать в чёрный ларец.

А Душа в муках корчится и сердце горит.

Повернуть же назад ему нельзя — не зовёт,

Не желает его, СОН счастливый глядит

Та, что снилась ему, та,

Что всю жизнь Его ждёт.