Он был поэт.

Дождь шёл всю ночь,

А Муза, в одеяньи белом,

Спешила, но под утро не успела

И, не застав его, покорно вышла прочь.

Дождь шёл весь день.

Как будто бы несильно,

Но монотонно. И невыносимо

Его терзала страшная мигрень.

Он был поэт.

Обычным человеком,

Шагал туда, где небо впало в реку,

Чтоб утопить в ней чёрный пистолет

И Боль, что вновь

И вновь на дне бокала

Искал, но это даже помогало

Писать. Он сам назвал её — Любовь.

Так жили с ней,

Пока не стала гордой,

И не взяла рукой его за горло.

Тогда дал имя ей совсем другое — Смерть.

Один — в — один,

Разглядывая лица.

"Я не хочу прослыть самоубийцей,

На скользких плитах каменных плотин!"

Всё шли дожди...

Вот он метнулся к краю,

Успев подумать только: "Умираю",

Услышал тихий голос: "Подожди",

Вдруг за спиной.

"Оставь былые муки", —

Сказала Муза, нежно взяв за руки,

"Пойдём".

И отвела его домой.

29.07.2015 г

Фото Allison Scarpulla