Неумело мелом написанная картина жизни

Неумело мелом написанная картина жизни,

Сотнями хлебных и масляных судеб измазана,

И пусть каждый думает, что чувствует одноразово:

Холст — приют для совершенно иных мыслей.

Где-то в половину восьмого, то ли шестого,

В центре Ростова или Оскола,

Пытаясь скрыть свою "подростковость"

В этой давно всем привычной "любви на скорость"

Лепим чушь и вазы,

________посредством вытянутых из сердец осколков.

Как бы не была вовремя выполнена филигранно,

Работа над книгой совершённых поступков,

Каждый раз в руки кутается телеграмма:

"Я всегда рядом.Твоя творческая простуда".

И мы цепляемся крючком-взглядом снова,

За каждую букву, за любой образ,

Уже бесполезно искать где тормоз,

Улавливать звучащий извне голос,

Будь этот миг вдохновения не один иль холост,

Ежели стихосложение стало твоей основой.

И будь то пальцы изрезаны и исколоты,

Все уши иссушены речами привычными,

Слова сказаны да с переходом на личности,

И по уши сытые нервы в поисках голода,

Всё так же играем на струнах холода,

А в горле привкус горечи и комичности.