Нам книг любимых не вернуть очарованье...

Вы брали книгу в руки, хоть однажды?

А помните вы чувств своих мотив?

Пред тем, как распахнётся друг бумажный

Вас в плен сюжета лихо захватив.

Как волновал нас запах типографский,

Чуть слышный запах здесь живущих глав.

Быть может, просто я сгущаю краски?

Откройте книгу и вдохните. Прав?

А далее, за титульной страницей,

Мы видим строк заветных торжество,

Где предложенья строгой вереницей,

Зовут нас окунуться в волшебство.

Воображение уносит нас мгновенно,

А тихий шелест тоненьких страниц

Даёт свободу, раздвигая стены,

Стирая в пыль условности границ.

Мы улетаем прочь от тягот быта.

Мы словно птицы, волен наш полёт.

Мечтаем, и дорога нам открыта,

Она нас в мир иллюзии ведёт.

Кончается роман, и мы невольно

Пытаемся ещё раз прочитать

Последних строк слова, непроизвольно.

Роман закончился, но чувства не унять.

Витают мысли словно продолженье.

Задумчиво в начало пролистав,

Пусть проза, пусть стихотворенье

Живёт в душе, нам главное отдав.

Погладив ласково тиснение обложки,

На полку мы поставим, в ряд других

Любимых книг, галдящих без умолку:

«Возьми меня — я лучшая из них»

Бумажных книг, увы, и к сожаленью

Умчалось время, видно навсегда

Компьютер предоставит текст, для чтенья

Очарованье книги — никогда.