Музыкант

В Москву он в отпуск вырвался из ада,

на этом свете год кончался старый.

Зашёл на огонёк, уселся рядом,

наслушался стихов и взял гитару.

От песни правдой веяло сермяжной

и стылой степью отдавало явно.

Он пел, не сдёрнув маски камуфляжной.

А по глазам — годился в сыновья мне.

И в тех глазах просвечивали будто

на чёрном небе фосфорные вспышки,

кирпичные развалины Бахмута

и долгий бой, последний для братишки.

Его обнять хотелось сразу сердцем,

всей нежностью, любовью благодатной,

чтоб он успел немножечко согреться,

пока что не отправился обратно.

А он прижал меня к своей медали,

горячей, словно маленькое солнце —

ему её в кипящих далях дали

за то, что в пекло запросто суётся.

А он рукой уверенной и сильной

поднял меня, сражённую догадкой:

когда такой вот держит и Россию,

с ней тоже точно будет всё в порядке.

Декабрь 2023