Художнице

Кисть движется то медленно, то быстро,

Лаская стонущий от наслажденья холст.

Ты воплощаешь в нём мечты и мысли

О том, кто вновь сегодня не пришёл.

Рисуешь силуэт курящей дамы,

А следом обнажённый торс мужской,

И между ними — не любовь, не драма,

А просто миг из жизни непростой.

Закуришь, уподобившись портрету,

И, выдохнув прозрачно-синий дым,

Ты в нём опять увидишь силуэты,

Живущие мгновением одним…