Быть калекой

Идет по дороге одинокий старик кривобокий,

Костылем звучно бренча под собой.

Он еле-еле двигает ноги,

И все обходят его стороной.

А он шагает и горько так плачет,

Проклиная чертов злой рок,

Когда его, хромого, теперь не признает

Даже его любимый сынок.

Прохожие смотрят порой с высока.

Мол, дохлый, кривой… да,

Помирать уж пора.

Другие и вовсе стыдливо отводят глаза.

Что видит люд в кривобоких калеках?

Мы, вообще-то, в них видим себя.

Они закованы в физических слабостях,

Но что, если таким стану и я?