Бу́фа

Вольноречием обесцвечена.

Больно мне больше слышать

И о пустой любви,

И о том, как живём здесь

Мы, короли.

Щекотание и терзания

Тушки Души. Либо любят

Сквозь боль. Либо…

Стоп. Тпру.

…Я в столовке старой. Буфетчица злая

Грудя́ми навылет колет жару.

Ни кондишена, ни вентилятора.

Лишь окошко открыто.

Во́лнами в нём тепло

Занавески колышет.

Ты в процессии,

Ждёшь своей порции

Из настоящей еды,

На одного.

И пусть разговаривает бу́фа так, что

Кровь стонет в жилах-тужилах

От правды забористой.

Горькосрубленные слова

Вкусней и сытней молока.

Пусть мне скажет она, что

«Госпидя! Что за народ!

За сокровищами пришла!

Господи!

Взяла свои суп, второе, компот,

И закрыла рот!»

Я возьму то, что есть.

И за общим столом

С голодными от работы людьми

Мы поболтаем с чавканием

О том. О ТОМ.