Антону Чехову

чарует ночь великими огнями,

качаются деревья, будто тень.

скажи теперь: случилась между нами

одна из самых пламенных потерь?

и ждать ли мне однажды возвращенья?

закрыть ли двери — глухо, навсегда?

устав бежать, не вымолив прощенья

за то, чем не грешила никогда —

сажусь на кухне, чайник выключаю,

кормлю кота, пишу о неземном.

рифмуется небрежное "скучаю"

в стихе неловком, глупом и простом.

все потеряв, не обретя, рисую

пейзаж зимы, которая пришла.

я так люблю легенду городскую

о том, как ты умна и хороша.

я так люблю, когда метет и дует

холодный ветер — прямо между строк.

меня простуда больше не волнует,

меня волнует город Таганрог.

Там есть музей, и улочка, скамейка,

и порт морской, и памятник в глуши...

ах эта жизнь, базарная злодейка,

продавшая таланты за гроши!