Поэзия...., бля, бля, бля, бля, бля.

Выступает, по моей просьбе, неизвестный, но очень правдивый, брутальный поэт, мой единомышленник, Anatomo Patolog. из замечательного города Краснодара.

Попёрли. Чего не сможет прозаик, захуярит поэт.......

Поле Сути.

Я засеял Поле, семенами Сути, они, взойдут не сразу, но не обессудьте.

Те, кто жили честно, спите вы спокойно, вас не напрягу я, жили вы достойно.

А вот хомо мрази, напрягитесь сразу, вас не пожалею, нихуя, ни разу.

Вы с чегот решили, что Правду порешили?

Всё продать, вам, мразям, Мы не разрешили.

Да...., продали много, ну и подавитесь, только от избытка, вы не обосритесь.

Есть предел, у хитрых, ваших махинаций, не всё пойдёт в копилку, ваших дефекаций.

У Народа, есть свои, есть свои решения, на основе долгого, мудрого терпения.

Не пророк я суки, нет во мне прозрения, но я Указатель, Народного Решения.

Вы засуньте в жопу, всё, что вы украли, но живите тихо так, чтоб не напрягали.

Хотите смены Сути, Правды резидента, чтоб своего поставить, из жопы президента?

Вы, не надорвитесь, Правды Суть похабя, вам не разрешали, над страной стебаться.

Вы не заходитесь, вам в своём копаться, вы не удавитесь, нет повода зазнаться.

Ходоро-Овальные, сука, либеральные, пидаро-активные, бляди аморальные.

На задок пассивные, евро-прогрессивные, на историю страны, странно агрессивные.

Вы живите вежливо, в зеркало не гавкайте, заповеди вспомните, а не икрою чавкайте.

Вы о Смерти помните, Ей, бабла не сунешь ведь, ну а заказать Её, это Чёрту исповедь.

Поэт...., бля.

................................................................................................

Бляяя...., достали дураки.

Так порою хочешь дотянуться, чтобы дурака просить заткнуться, так порю в масть и матернуться, чтобы дураку вконец проснуться.

Кажется ему что мысли он плазмоид, а по сути сетевой долбоид.

Про любовь, сердечки, счастье, крылья, дураки готовят нам тортильи, и летят по сети эскадрильи, пустоболов приторные стили.

Поэт...., бля.

.............................................................................................

Сетевой Зоопарк.

И бежали бля...., за мной, сука...., ёжики, и точили на ходу востры ножики.

И гнались за мной стервы белочки, намекая мне скабрезно, что ни целочки.

И кабан насрал, на Пути моём, крокодил слезу, уронил потом.

Кошаки в сети, вонью прыскали, скунсы, змеи и хорьки, сплетни тискали.

Бараны, овцы и козлы хором вякали, суету из грязи слов накарякали.

И корова без мозгов, глазки строила, ярославских пастухов опозорила.

Коню пальто, козе баян, рыбе лёд отдал, нихуя не угодил, но суть сети узнал.

Нет там псов-друзей, нет волков-врагов, обмельчал тот зоопарк, до хомяков-хорьков.

Обезьяны, крысы, свиньи, мыши, скунсы, и жучки, слизняки, удоды, дятлы, тля позорная, сетевые "светлячки", не зазорно вам?

Тупизной своей гордиться, жизни правь предав, с болтовнёй своей носиться, коучам мозги отдав?

Поэт...., бля.

.................................................................................................

ВечерасС.

Вас Серёга Михей, окрестил пидарасами, он конкретно вам всем это доказывал.

Я согласен с такими лампасами, но, бля буду, ему не подсказывал.

Только пиды не духа вы, нет в вас Духа, шалавы вы хуевы.

Дима Куликов, тооооот повежливей, но ни сват ему либеральный гей, если ко лжи вашей подлой привяжется, мало вам болтунам не покажется.

Выдел я, как "шутники"трусливо блеяли, за то что фюреров своих в сети понаклеили, за то что у Пламени, у Вечного, сосиски свиньи кушали, своих предков голоса не послушали.

А Рудольфович, аристократ ума, ссыте вы того, его посыл за два, всё равно ему сколько в вас говна, ржёт в ответ всегда, лжу узрев едва.

А брутальный (всем пиздец) Сатановский, в своей тарелке, как Маяковский, если достанет из широкой штанины, так займёт студии половину.

Ну а я пока, не купил АК, не воткнул рожок, но написал стишок, накатив глоток, да поржал как смог, честь страны сберёг, овцам всем в упрёк.

Ну какие вы люты вороги, дерьмотологи, что понос сранья, если б знали вы, как мне дороги, эти ржачные Вечера.

Поэт...., бля.

.............................................................................................

Разговор с Дьяволом.

Занесло меня в дебри сталкинга, лучше бы не ходил туда.

Встретил там Козла, на лице звезда, рогами вверх та звезда перевёрнута, а лицо то в морду обёрнуто.

Говорит мне Зверь; — Ты глазам не верь, нету зла во мне, ангел страсти я, только раненный, но ЕМУ служить не обязанный.

Не сидится тебе, арестант ума, проходи, садись, раз забрёл сюда, не пасётся тебе вместе с прочими, всё вопросами озабочен ты.

Вот же бесов чёрт, вот же чёртов бес, уверял меня, что ушёл с Небес не случайно он, что интриг не плёл, не шалил, не пил и не портил лес, что столкнули мол, не в своё там лез.

Уверял и пел, что за нас болел, что Тропу для нас добром он мостил, что желаний дух в нашу суть впустил, что для нас людей, этот мир сгустил.

Я спросил Козла, правды глас любя, всё поймать хотел, но куда там, зря; — В чём тогда, наших дел беда, почему тогда, в нас так много зла?

Ухмыльнулся Зверь, показал клыки, усмехнулся Змей, сжал сильней петлю, Темный Ангел суть, утаил строки, Повелитель Тьмы, оборвал струну.

Нет Добра и Зла, непонятливый, ты бери своё и уматывай, ты бери глупец то что я даю, не возьмёшь своё, за тебя возьмут, пряника намёк, и желаний кнут, посмотри вокруг, все везде берут.

Сделал ОН из вас дураков, и глупцов и рабов, страданий отмерял, и каждого, ущемил, обделил, в вас желания убил, вместо дара бытия ненапряжного.

Как твой ближний живёт не важно ведь, пусть заботит тебя твоих желаний медь.

И налил вина, и пожелал добра, и указал на кнут; — Ведь всё равно распнут.

Я отпил вина сладко-горького, осушил до дна, Чашу Молоха, обижать Козла, что судьбу пытать, в лоб против зла переть, исполнять лоха.

Встать попробовал, ноги ватные, и ощущения неприятные, боль в груди, зуд под ложечкой, а в мозгу снуют остры ножечки.

Обмануть Козла, что дурью мучатся, да и перепить не получится.

Я гоняю мысль стаканА подняв, суть Игры поняв, озаботился, ущипнул себя, нет, ни сон, а явь, обо всём Козёл позаботился.

А хитрец Козёл, уж Договор на стол; — Ну что, ходок, закрепим юридически?

Вроде просто манёвр технический, но вот пахнет тот Договор специфически.

Свиток из кожи на столе, из человеческой, и чернил, Зверь плеснул, из амфоры греческой.

У чернил тех цвет, крови грешников, а вот и перо, из крыла Пересмешников.

Осмотрел себя, вроде целы бока, в шкуре дырок нет, да и крови цвет, больно чёрная, видно группа в ней не моя пока.

Не твоя...., не ссы, это грешников, а перо, из крыла пересмешников, — смотрит Зверь, улыбается, Договора копытом касается.

И пришла ко мне мысль дерзкая; — Чё ты льёшь как ссышь, ангел ДоброЗла, ты плесни вина чтобы приняло, вот тогда Договора не отрину я.

Открутил Козёл рог с башки своей, и налил по край, сверху чуть не сел.

Опрокинул я изобилия рог, и поплыл тот мир, что меня увлёк, растворился Зверь, распахнулась Дверь, тему я усёк, прыгнул, и убёг.

Ты себе налей; — Говорит мне Змей; — Зелена вина, что зеленей меня.

Я подумал в цвет; — Худа в этом нет, лучше буду пить я зелёное, пусть не пьяное, но и не краплёное.

Со Зверем пить, что под себя ходить, с Лукавым тереть, суть свою презреть.

Ты услышь меня вольный пьяница, Договор подписать, не под Луной поссать, под Хозяином быть, все берега забыть.

Ты и себе налей, друг Зелёный Змей, ведь опять меня выручил, сделал я всё как ты учил, обмануть помог Зверя лютого, Договора избежать пресловутого.

Улыбнулся Змей, закусил хвостом, испарился в раз, словно тот фантом.

Осталась только улыбка чеширская, да на столе бутыль Монастырского.

Поэт...., бля.

...........................................................................................

Сетевой сироп.

Бля, наблюдая за сетью, и анализируя свои наблюдения, прихожу, в который раз, к однозначному выводу, что соц сети, призваны плодить инфантильных дебилов. Группа в ВК бля, называется; — Стихи, любовь и поцелуи. Сука...., ну...., поэзия, это нормально. Любовь....? Мне конечно трудно представить любовь в сети, но хуй с ним. Но...., сука, бля...., поцелуи??? Они чё там, все целуются, круглые сутки....? Женщины с мужчинами, мужчины с женщинами, женщины с женщинами, мужчины с мужчинами....??????? Сетевые дебилы бля. Других ассоциаций у меня не возникает.

На эти дрожжи. Мои ощущения от сетевой поэзии.

Про любовь и поцелуи.

Ты пришла, ушла, я ушёл, пришёл, целовались мы, словно сгинули, но мир любви не в масть мы покинули.

Ты, своей ногой, отодвинь меня, слов любви земной, не топчи огня.

Мы, любви любовь, обретём любя, полюбив любовь, мы разлюбим зря.

У души твоей крылья ангела, любовью моей озарённые, ты топи душа, не гаси огня, уноси сердца, того счастья для.

Ты души душа, не таи огня, ты любви любовь, не запачкай зря.

Ыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыы.

Поэт...., бля.

.......................................................................................

Посыл мизантропа.

Мне толдычат вечно, шавки сетевые, не люблю людей мол, мизантроп спесивый.

А у вас и без меня, с любовью всё отлично, правда говорить о ней не совсем прилично.

Все, у вас, всех любят, смачно улыбаясь, нихуя ни Бога, ни Чёрта не стесняясь.

Вы любитесь сами, еврооптимисты, вы ебитесь разно, всеядно, как хотите.

А людей не любят, те, кто про них всё знают, вы спросите Фрейда, он про вас расскажет, он вас всех разложит, размышляя стройно, каждому покажет кто чего достоин.

Вы спросите Ницше, вам же близок Запад, он вам обрисует, тех кто любит стадо, он вам наколпачит стадность на бездарность, ведь кроме вашей секты, вам ничего не в радость?

Вы любите нежно вашу Пирамидку, сердечки всем дарите, жалуйте открытки, может ваша тупость сделает вам крууутооо, и кешбек вернётся, как Явления Чудо.

Блейте по команде евротолерастов, превращайтесь мерно в смысло-пидерастов, страной своей торгуйте, Путина свергайте, только в своё чванство вы не заиграйтесь.

Вы, спросите Федю...., Достоевским кличут, почему торговцы в нас изъяны ищут, почему нас "любят" европродавайки, почему всех учат нихуя незнайки?

А "любовь" свою ко мне, в жопу вы забейте, есть мне чем заняться, минус попизделки, есть на кого сослаться в этой перестрелке, есть у кого учиться мира переделке.

Поэт...., бля.

............................................................................................

Все персонажи вымышлены автором, любые совпадения с реальными лицами случайныЫыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыы.

Стихи ни с РУ.

Мои стихи ни с РУ, ими я не сру, а ещё не ссу, на деревья я, потому что грин, ну...., который пис, и всегда ищу разумный компромисс.

Говорят друзья; — Нууууу...., ты зря ни в РУ.

Отвечаю, ржу; — Я потому ни в РУ, что никому не вру, а на РУ я сру, ну...., на них хожу.

Потому что в РУ, был один баклан, уверял, он-Я, он там долго срал, мне всё подражал, лжу свою пихал.

Плохо подражал, потому и срал, эту гниду я, быстро опознал.

По фразам он осёл, по еблу козёл, одет как пидарас, попивает квас.

У него ещё, друг пузатый есть, на слова тупой, на дела пустой, на ебло холуй, на картине хуй.

А ещё на Ст. РУ, есть одна коза, закрыть никак не может своего ебла.

Дискурсы всё строчит, словно в уши ссыт, темы бля ворует, и в сети пердит.

А ЭсЧё считает, что весьма умна, НО, нихуя не знает, наивна и тупа.

Вооооот собрать бы вместе этот зоопарк, и оригинальный, сука, сайт в сети создать.

На олбанском тиснуть; — Мрази тут живут, по подонски тупо, но вонюче срут.

Вооооот потому мои стихи, ни с каких ни с РУ, потому я стильно на подонков сру.

Поэт...., бля.

.............................................................................................

СЕРАЯ АНТИЛИРИКА.

Вот и навалилась "серая дама" на улицы нелюбимого города, поздняя осень, старая осень, старая "серая дама". Почему-то первый осенний снег всегда серый, даже днем, а ночью он кажется белее, но уютнее от этого не становится, становится как-то никак. А может я тоже стал серого возраста поздней осени, и хочется мысленно "проворчать" что-нибудь мрачное. В такие минуты возникает желание потушить свет, сесть у окна, налить чего-нибудь грустного в бокал, и тупо смотреть как за окном серый снег покрывает черный, мокрый асфальт, слушая шепот старого котла, который как немолодое, но еще крепкое сердце наполняет кровеносную систему моего еще более старого дома. Крепкий напиток начинает наполнять и мою кровеносную систему теплой печалью. И в какой-то момент покажется, что мой старый пес, и друг по совместительству уютно свернулся у порога, пряча свой нос в дебрях своего шерстистого тела, явно давая понять, что тепла уже не будет. Этот "мохнатый барометр" никогда не обманывал, но нет, приходит осознание что совсем недавно я похоронил его у себя в огороде, и этот серый монотонный снег впервые покрывает его холмик последнего пристанища в этом мире. От этой мысли становится еще серее, и округлый, зажатый в руке бокал отнюдь не спасает от тоски. Мысли плавно перетекают из небытия в серую реальность, разные мысли, полузабытые люди, призрачные обрывки давних впечатлений, и печальные тени потерь, — это мои гости сегодня. Они безмолвно присутствуют на похоронах последнего тепла, и я благодарен им за это молчание, говорить и слушать не хочется. Я даже не предлагаю им выпить, почему-то сегодня хочется быть негостеприимным хозяином. А на дворе такая же негостеприимная поздняя осень, примеряет свое серое отнюдь не сексуальное белье, на свое немолодое тело, старая "серая дама". Невеселые мысли, тени былого, да пузатый бокал, вот мои заклятые друзья, а что вечер удался.

Прозаик Ч.

......................................................................................

Сучить сук, козлить козлов, слишком много рифмы слов.

Отдохну немного я, вот вам лирика моя.

Поэт...., бля.

...............................................................................................

Подарок Поэта Прозаику, поэтический ремикс на одно из самых пронзительных произведений Чёрного Прозаика "Серая Антилирика".

Поэт...., бля..

.............................................................................................

Серая Антилирика (Серая Поэзия Поздней Осени).

Я стою давно и смотрю в окно, серый снег за окном серо падает и нетрезвого меня странно радует.

Серая Осень, дряхлая дама, серых традиций серая драма.

Мокрого снега нехитрый полёт, на скудной причёске серый налёт.

Седеют деревья остатками листьев, зимняя стрижка совсем уже близко, скоро Декабрь страну будет тискать, в меха одевая, без всякого риска.

Старый двор застыл в сером ворохе, старый дом затих, лишь скрипы, шорохи, тихо Пёс сопит и котёл шумит, да в руке моей бокал пьяно спит.

Подниму бокал, отопью огня, посмотрю в окно, вспомню времена, отзовётся боль, назовёт пароль, а я отзыв ей; — Ты на всё забей.

Примеряет за окном дама старая, бельё серое, некрасивое, нагоняет память мысли, мысли прежние, тёмно-синие.

Синей Птицы крик отзовётся в ней, а котёл шепнёт; — Тыыы ещёёё налееей.

Я плесну огня на исходе дня, до краёв в бокал и чуть-чуть в себя, застучит мотор, разогреет кровь, улетай тоска, синь крыла даря.

Встрепенётся Пёс и мне скажет Уррр, и вздохнёт котёл; — Брооось тыыы этууу дууурь.

Накачу ещё, посмотрю в окно, поищу лазурь, нету, серо всё, утоплю тоску и поглажу Пса, я усну под шум старого котла, не запомню зла, про себя козла, может ты меня так назвАла зря.

Поэт...., бля.

............................................................................................

От и До.

От и До, какие страсти, От и До, какая месть, полюбил я "крокодила", думал, чё, ведь ноги есть.

Голова как у химеры, нет, две сиськи тоже здесь, от неё не ждал ответки, оказалось она есть.

Ноги есть и сиськи тоже, чё ещё мне в них искать?

А она, потом, игриво; — Ну...., когда переезжать?

Ну когда с тобой мы милый создадим гнезда уют?

Говорю ей; — Ты чё, дура, страусы гнездов не вьют.

От любви до ненависти, вот какая штука, недолга дорога, бля...., будет мне наука.

Поэт...., бля.

..............................................................................................

Ещё, вы можете почитать моего друга, Поэта...., бля, Анатомо Патолога, вот здесь, — https://vk.com/wall597740018?own=1 Рекомендую всем, кто уважает творчество Владимира Семёновича Высоцкого.

.............................................................................................

Разговор с Семёнычем.

Я спросил у гения; — Семёныч, это правда или нет, берут меня сомнения, что рифму ты свою открыл как Христа Явление?

Улыбнулся мне поэт, как истины прозрение; — Рифму я свою любил, как Бога откровения, я её кормил с руки, убив в себе сомнения, я синицу приютил, и журавля...., наверное.

Я спросил ещё тогда, не скрывая радости; — Ты мне рифму передал, как эстафету данности?

Сам стезю свою нашёл, ты, на нашем поприще, я, лишь метки указал, хотя...., наука та ещё.

Волк, не каждый за флажки, сделать шаг отважится, и не каждому в степи, рифмы след покажется.

И по Краю, на конях, не у всех получится, и ни церковь, ни кабак, поэт у жизни учится.

И Кривая закосит, и пронесёт Нелёгкая, мимо плахи с топором, если рифма лёгкая.

Баньку топит нам судьба, как правило по-чёрному, да шторма рвут паруса, а струны думы тёмные.

Родников ли серебро, золотые ль россыпи, всё поэту суета, маята без просыпа, всё поэту ни с руки, что без рифмы делает, то ли чёрный пистолет, то ли скатерть белая.

Райских яблок дивный цвет, не для всех завяжется, а бывает...., заметёт, мало не покажется.

Корабли...., те постоят, а потом на курс опять, нам...., поэтам, не понять, той периодичности, нам нельзя на лаврах спать, символе античности, и с властью нам нельзя бухать, вспомни культы личностей.

У нас с тобой один приют, оценка почитателей, нас с тобой нигде не ждут, разве что читатели.

Поэт...., он как бы на войне, с подлой лжи увечностью, но живой в своей стране, редко символ вечности.

НО...., настанет его час, ещё много-много раз, и споёт его струна, вчера, завтра и сейчас.

ЗаворОжит, зазвенит, его струна гитарная, ничего не утаит, с народом солидарная.

Я спросил тогда опять; — Как тебе там, петь дают, иль опять ты маешься, все по Краю, да за Флажки, прыгнуть порываешься?

Всё непросто здесь, оттуда...., зря понять пытаешься, а стихи писать...., ну вот, ты ж строчить решаешься, ты стараешься играть рифмой моей лёгкою, всё кидаешься догнать птицу перелётную.

Для таких как ты писал, и ни в чём не каюсь я, рифму людям я отдал, ведь сам...., не спотыкаешься?

Поэт...., бля.

.............................................................................................

А. и Б. Стругацким.

А и Б сидели на коне, конь их мысли нёс, словно верный пёс подбирал слова, от сюжетов тех кружилась голова.

Улитка по склону вулкана ползла, как будто для Фудзи своею была, всё выше и выше, всё круче, светлей, осталось чуть-чуть до заветных Дверей.

И вот, внизу Лес, Управление над ним, и Перец для всех стал уж в доску своим, осталось немного, с секретаршей поспать, чтобы затем Директором стать, а чтобы понять суть сюжетной игры, надо ведь просто поссать со скалы.

Тем, кто в шедевре нихрена не понял; — Учите мат. часть, — один из братьев сказал, если читатель себя не узнал, зачем на Венеру Тангейзер упал?

По Лесу бредёт словно сталкер Кандид, за контуром Леса образ цели висит, но Города, нет, не достичь никогда, и Выселки все в одержании гриба.

Тангейзер поднялся, Венеру стряхнул, Кандид обернулся и рукою махнул.

Рыжий Пацан снова в Зону бредёт, над Зоной два солнца зелёных встаёт, сталкером быть, не ворочать мешки, ох нелегки в жуткой Зоне шаги.

Под Ведьминым Студнем покой и уют, повсюду ловушки, пройти не дают.

В ковше экскаватора монстр живёт, завертит, закрутит, как бельё отожмёт.

Вооот содрогается старый завод, Заводной Медвежонок неспешно бредёт.

Шар Золотой, заветный трофей, машина желаний, ты надежд не убей.

Вот ржавая печка, убийца-труба, лучше бы ты не совался туда.

Добраться до цели, чтобы дочке помочь, Пикник На Обочине должен помочь.

Добиться бы цели, и уйти навсегда, чтобы уже не вернуться сюда.

В "Борщ" завалиться и покушать борща...., а можно домой не придти никогда.

Жук В Муравейнике что-то забыл, "Обитаемый Остров" герой посетил, "Град Обречённый" дракона пригрел, "Путь На Амальтею" досуг подогрел.

А и Б, ни здесь Они уже, а их мудрый мир, как ориентир, для тех кто хочет знать, как уметь писать, как уметь понять, что от Смыслов брать.

Поэт...., бля.

...................................................................................................

ТЕМНАЯ АНТИЛИРИКА.

Старая стерва, Поздняя Осень, со своим верным прихвостнем Ноябрем, скулит и ноет за окном, предрекая тоску и уныние, перед тем как околеть под белым саваном молодого альбиноса Декабря.

Прозаик Ч.

Темная Антилирика.

Осень медью остывает, нам последний вздох даря, в чёрно-белых палестинах, альбиноса Декабря.

В его объятиях остывая, и судьбу благодаря, что он взял её такую, постаревшую слегка.

Нет уже того наряда, нету музыки дождя, нету птичьего прощания, нету серебра ручья.

Облетели косы золотые, стали медью отливать, патиной покрылись ветви, словно антиквариат.

Как подсвечники в музее, наподобие рогов, скромно прячутся деревья, маскируясь от врагов.

Чёрно-Белые сюжеты отмороженных полей, белый снег, на нём вороны, ты на лирику забей.

Ты забудь про Пушкина, не тревожь Есенина, если накатил с тоски, можешь вспомнить Ленина, Фета ты побереги или Йосю Бродского, но коль забвения хочешь ты, то проси у Троцкого.

Где про зиму, спросишь ты, ну а где политика?

Я отвечу, не спеши, это же эстетика.

Тёмной лирики лампас, на бедре корячится, если правильно смотреть, то волк за ним и прячется.

Я про Готику ещё, сказал бы слово малое, если Май, он про любовь, то Декабрь гнал её.

Острые шпили, Чёрная Роза, белые склепы, звук лакримозы, старого кладбища солдаты-кресты, морды Химер, и Горгулий хвосты.

Белая Готика, вкус Декабря, Осень уже не вернётся сюда, Осени запах витает ещё, но не чарует уже никого.

Я, с Декабря, взял уныния оброк, он мне за это, забвение предрёк.

Я потянул, а затем отпустил, Змей инстинктивно свой хвост закусил, Мёбиус ленту себя завершил, цвет Декабря статус свой подтвердил.

У жизни сложилось, не совсем у меня, Лирики Тёмной, ледяная тропа, Осень уткнулась в плечё Декабрю, тепла в этой сцене, увы не найду.

Смотришь ты злее не в пример Декабрю, не любишь сильнее, чем тот суету, уходишь смелее, чем он приходил, как будто метелью тебя остудил.

Я отстранился тебя отпустил, ведь снова Змеище свой хвост укусил, догнал и вцепился, уже не отнять, и нам уж друг друга теперь не понять.

Поэт...., бля.

.....................................................................................................

Друг.

Взгляд, увесистый как гиря, когти, мышцы, голова, если встретишь эти фишки, не ходи ты брат сюда.

Знаки символов кофейных, полосок, пятен кружева, узор на теле линий тёмных, словно смыслов кутерьма.

Зубы страшного терекса, геометрия волкА, анатомия пантеры и философа глаза.

Он лежит, и мерно дышит, диафрагмой шевеля, вроде спит, а вроде ищет, патологию врага.

Верность мне, Его держава, преданность Его страна, все кто пели мне о дружбе, все кто предали меня, как-то всё у вас натужно, и стремится в никуда, вы, в сравнении с этим Другом, не годитесь никуда.

В теле мощь, в глазах вопрос, я, тобою восхищаюсь, я люблю тебя мой Пёс.

Люди? Рядом не стояли, люди, рядом не были, мы с тобою побывали, мы с тобою видели.

Я не тот уж, не скрываю, но Ты, молодость моя, кто решил с тобой тягаться, просто тот не знал тебя.

Мы с тобою это сила, мы с тобою это смесь, мы с тобой совсем не мило, мы собьём с любого спесь.

Поэт...., бля.

..................................................................................................

Мрачное Утро.

Ах ты доза, моя доза, доза малая моя, доза мрачная и злая, неподатливая.

Ершовое утро нехитрый удел, но ты похмелился, а я не сумел.

Не лезет мне доза, не лезет сутра, её проглотить, не могу нихуя.

Водки сто грамм и пива бокал, немного закуски, похмелья оскал, я бы на Утро, в суд бы подал, такой вот сутра, страстный сука накал.

Мрачное утро суровый замес, и нахуя бля в заначку полз?

Ты говоришь; — Да возьми, накати, жуткую смесь просто ты проглоти, выдохни разом, занюхай, скривись, только ершом бля, ты не подавись.

Ерша проглотить не поле пройти, ты ему плавники, словно крылья сложи, ты затаись, потом покричи, передёрни плечами, штаны подтяни, жахни во внутрь, глаза закати, крякни, расслабься, чем-то зажуй, посиди, помолчи, полчаса не балуй.

Отпустит потом, бля потеплеет внутри, новую дозу ты тогда помани.

Пиво со спиртом, удел королей, ершовых пределов царский надел,

Белая водка, красное пиво, тёлочки мордочки кривят брезгливо, красное пиво белый задел, вроде бы я никого не задел.

Поэт...., бля.

.................................................................................................

Болочка и Ёжик.

Те, кто жил в СССР, помнят эти ширмы, про Добро и Хорошо, мудрые мультфильмы.

Утром...., бля, ко мне пришли Белочка и Ёжик, инстинктивно я к себе передвинул ножик.

Суку Белку, я признал, та ещё паскуда, а вот Ёжик, напрягал, сука...., бля...., Иуда.

Рожа мерзкая его, как про чёрта чудо, сильно мне напоминал кроткого ублюда.

Я тогда ага ещё, опрокинул, правда, чтобы резкость навести, и опровергнуть гада.

Сразу, харю я его, срубил на раз, нечаянно, и начал вот тогда искать, выход бля, отчаянно.

Понял я, Писец пришёл, типа бля...., он Ёжик, накатил тогда ещё и нашарил ножик, так не дамся, поборюсь, не боюсь подножек, ты меня не напрягай, ты, нихуя не Ёжик.

Ёжик, скромно уточнил; — Я зайду попозже, жаль меня ты не узнал, так встречать негоже.

Скромен ты, базара нет, но и нет в тебе науки, кроме мрачной сука той, что убьёт со скуки.

Ты попозже приходи, нам с тобой не драться, только тихо не крадись, а то буду я скрываться.

Поэт...., бля.

.................................................................................................

Доброе Утро.

А подобрело на душе, подобрело, утро доброе, похмельем лишь задело.

И повёл чуть-чуть крылом мрачный Ангел, а весёлый Чёрт моргнул мне, да фак мол.

Покатило по душе и согрело, тёмных мыслей кутерьма отлетела, потянулся я опять за похмельем, натерял опять крылан белых перьев.

Накатило, мы с тобой посидели, попиздели да и поллитру огрели.

Закрутило, замело, то чем слыло, хорошо, что утро доброе было.

Отпустило, хоть слегка поштормило, поболтало и к истокам прибило.

Погоняло, заплело, отомстило, посмеялось, унесло, то что было.

А захмелело в голове, захмелело, и хорошее врага одолело, потревожило, затем поглотило, развлекло, сомнения убило.

Мы сидим с тобой, как равный и равный, я бля всё о своём, а ты о главном, я про прошлые дела да про тёлок, ну а ты про Тельца да про Молох.

Накатили, углубились, поржали, поглумились и опять помолчали.

Мы с тобой, не с пешек ходили, мы с тобой свою Игру замутили, мы с тобой обозначили Поле, подарив игрокам Правду-Волю.

Нас с тобою нихуя не задело, Мамоны суетливое дело, мы с тобой кого хошь наколпачим, обозначить бы только задачу.

Пооооотускнело сознание, сомлело, уронив отягощённое тело, посидели мы с тобою так мииииило, хорошо что утро доброе было.

Поэт...., бля.

.................................................................................................

Времена Года. (Импровизация).

Там дороги, тут пути, тропы, гати, просеки, здесь волны морской прибой, дальше поля томный зной.

Медных статуй частокол, поздней осени престол, лес стоит стеною грязной, как ноябрьский забор.

А ведь был и апогей золотистых, грустных дней, межсезонных протоколов сентябрей и октябрей.

Лютость ледяных полей, в парках снежности аллей, нет в природе холоднее январей и февралей.

У весны свои заботы, песни леса, цвет полей, рек бурлящие разливы, шумных ливней водолей.

И опять томление лета, тёплых дней чуть меньше ста, праздник, суета июня, и усталость августа.

Тут, как в жизни, всё циклично, есть и Бог и Сатана, патология злодейства, анатомия добра.

Поэт...., бля.

.............................................................................................

Времена Года. (Антилирика).

Бля дороги, бля пути, но куда по ним идти, типа лирика природы, типа бля сума сойти.

Парадигма хуеты, изощрённые неврозы, муки, сопли, домыслы, извращения давленья, осложнений промыслы.

Года...., сука времена, где в них Бог, где Сатана, обострения, волнения, суета и кутерьма, патогенов размноженье, и тревога мозга, бля.

Осень, Лето, и Зима, а, стервозная Весна, всем поэтам мозг выносят, типа мира красота.

Вы синоптика спросите, напрягите клирика, где тут химия обмана, а где подвоха лирика?

Поэт...., бля.

..........................................................................................

Поправки к Конституции России.

И гнались за мной в сети фанфики и смайлики, разливались тупизной теффочки и маЛчики.

Попаданцы попадали в смешные ситуации, сетевые клоуны плодили провокации.

Понукала бля у всех, страшнее не придумаешь, изо рта воняет так, что после не покушаешь.

В попуданцы о политике, мне читали лекции, навевая мне зевоту, что овец сентенции.

Убогие их акции сменяли мои факции, до чего же всё убого в сетевой прострации.

Кто был ничем, тот станет ВСЕМ?

Та ну нахуй, фикция, в интернете лишь растёт долбоёбов фракция.

Имитация всего, что меня касается, ведь позиция моя, кому-то бля не нравится.

Из сети площадка равных, как из свиньи курятина, правит бол там, на помойке, неогламурятина.

Организмы там плодятся, быдло куртуазное, задаёт порядки там, чмо разнообразное.

Наплодили в девяностых на мозги калеченых, англосаксами умело, сука, изувеченных.

Где Российская струна, что историей настроена, где таланта красота, уважение к Родине?

Но зато полно идей неолибераловых, заселивших интернет, и вождей банановых.

Оборзели ссыкуны, и ссыкухи подлые, наплевали на Народ, своим свинством гордые.

Ну куда нам до "светил", мы же бля не ровня им, их бы Сталин засадил, а в Пекине грохнули.

Но, у нас нет ничего, даже демократии, вам бы в штатах дали в рот, чтобы вы не вякали.

Ваши папы, нам уже, однажды накарякали, "конституцию" "страны", суслики горбатые.

Подарили молодым, бля, образование, это даже не кроссворд, так, одно название.

Допизделись, дожрались, спиздив недра тучные, и под это подвели термины "научные".

Всё в Науке истребив, что было в ней хорошего, и Народу подарив, пораженцев прошлое.

Что касаемо сети, вы бы бля не тужились, ваши шансы на Страну недавно обнаружились.

Интербред не устоял против правды сущности, вам, Народ бля навалял, по трансгендерной наружности.

Но учитель поддержал, фасадом сука радужным, силу "духа" укрепил, флагом бля безнравственным.

Но Народ вот не пОнял, своим умом не царственным, парадигму той страны, какой был государственным?

Поэт...., бля.

............................................................................................

Время.

Время это механизм, время это организм, время, это время быть, время, это время плыть.

По поверхности Реки, что течёт из прошлого, через настоящее, убегая вдаль себя, тихо, ненавязчиво.

Время, это то что есть, и то что было, это смесь, уходящая туда, куда желают берега.

Берега того что будет, формируют эту смесь, из того что было в прошлом, из того что ныне есть.

Время, это берега, время, это та река, что течёт преград не зная, из НИОТКУДА, в НИКУДА.

У истоков той Реки, Тело Мира, Длань Руки, намерение Творца, довести ВСЁ до конца.

Там, в конце Реки Времён, будет ждать всех тоже ОН, ТОТ, КТО всем позволил плыть, КТО Сказал, что Миру Быть.

Сначала было Слово, и было оно ново, Реку, Море поглотит, и всё начнётся снова, всё начнётся снова, и снова будет Слово, и будет Оно ново, как бытия основа.

Поэт...., бля.

...........................................................................................

Мой друг Художник.

Он, грунтует холст неспешно, даже бля, чуть-чуть небрежно.

Улыбаются глаза, НО, уже давно он ЗА, за пределами Земной, этой тесной мастерской, и назад когда вернётся, сам не знает тот порой.

А картины, это да, изумляют неспроста, он, себя немного богом, ощущает иногда.

Белый холст, как та дорога, что уводит в Навсегда, а вокруг Миры толпятся, и зовут, возьми меня.

Вот творит границ не зная, в Зазаборье уводя, чашка кофе, рюмка водки, вот сейчас его друзья.

Краски смешивает вечер, ночь подарит переход, а под утро станет легче, может быть Она придёт.

Пропорхнёт, и тихо сядет, на диване у окна, чего стоят эти бденья, знает лишь Она одна.

Со спины зайдёт, прижмётся, запах красок, шум дождя, и в плечо ему уткнётся, вот остаться б навсегда.

Друг не здесь, всегда тот где-то, сам с собою говорит, не зовёт, но и не гонит, а на холсте звезда горит.

Манит та звезда в пределы, вдаль подрамочных миров, может быть придут ответы, может быть не хватит СЛОВ.

Нет, ни Бог мой друг, Художник, НО, с огромной буквы ХА, взглянешь раз, и эти зори, не забудешь никогда.

Пишет тот как будто дышит, он творит как будто спит, барабан какой-то слышит, и под стук его молчит.

Он молчит и в такт кивает, лишь губами шевелит, то ли демонов гоняет, то ли с Богом говорит.

Кисть его как длань пророка, влево, вправо, сверху вниз, белый холст его Дорога,

красок звук его девиз.

И пусть подходов будет много, больше красок, ярче приз, и петляет вновь дорога, вправо, влево, сверху вниз.

Поэт...., бля.

...........................................................................................

Поэт...., бля, о себе...., бля, в третьем лице...., бля, почти ...., бля.

Он поэт, слуга Народа, но, хозяин рифмы бля, он хуярит эти строки, не своей забавы для.

Говорят, ведь фишки жанра, нарушаешь иногда?

Не тупи и вслух не парься, крутизну свою плодя, у меня не просто рифма, у меня ведь рифма...., бля.

Я поэт бля, бля ни зайчик, ни сладкозвучный словоход, ни парадной рифмы мальчик, ни занудный рифмоплёт.

Моя рифма, чуть коряво, но красиво в рот берёт, моя рифма плачет мало, и своим путём бредёт.

Я её не принуждаю, и её я не зову, сука, бля, сама приходит, даже водкой не пою.

Моя рифма злая тётка, ты ей пальчик не кажи, коль зовёшь, она приходит, коль пришла, тогда не бзди.

Подгонять слова под рифму, писунов я не учу, но своей, приму любого, если только захочу.

Я поэт...., бля, это точно, но скажу вам не тая, рифма дней моих подруга, если только она...., бля.

Поэт...., бля.

...........................................................................................

Мой друг Прозаик.

Мой друг Прозаик, не про заек, пришёл с тобою говорить.

Пришёл позлить тупых незнаек, тебе, суть знаний подарить.

Возьми что хочешь, смыслов много, ответит правды не тая, и вроде, знать, его заслуга, а смотришь, и уже твоя.

И вот бредёшь, всегда с ним рядом, тропою ночи, бродом дня, и пополам уже заботы, и повернуть назад нельзя.

Мой друг Прозаик это тема, мой друг Прозаик это месть, пока на свете есть вопросы, пока на свете глупость есть.

Поверх очков посмотрит мудро, в глазах ответы, в текстах честь, и нестрашны мне фарисеи, когда такие люди есть.

Поэт...., бля.

........................................................................................

Натюрморт...., бля.

Я художник ого го, я почти что Пикассо, вижу всё я издали, ну, как этот, как Дали.

Попросила одна блядь натюрморт ей написать, как же бля не написать, перестанет ведь давать.

Тему выбрала сама, типа она знает бля, стопка водки, огурец, блюдце, тряпка, всё пиздец.

Как же мне его писать, надо ж дозу угадать, если сука перелью, тем эстетику убью, страшно так же недолить, красоте не угодить.

Вот ещо один пиздец, надкусить ли огурец, или так его писать, вот дилемма твою мать, тут ведь важно угадать, композиииииция...., ебать.

Начал холст я грунтовать, доливать и отпивать, сука, трудно угадать, отпивая пополнять.

Пока холст мой высыхал, бля, пузырь уж ушатал, значит я ешо схожу, но композицию добью.

Бля, пора и закусить, чтобы мне ешо сходить, композиции пиздец, я схрустел и огурец.

Вот не знал, что так трудна натюрмортова стезя, можа я всё это зря, можа тема не моя?

Может быть кувшин какой, розу в нём, и чёрт с тобой?

Отвечает; — Ни хуя, я ведь муза а не дрова, с розой на хуй мне аборт, с водкой я хочу офорт.

Дура, это не офорт, в графике мне не комфорт, как минет не менуэт, так во мне Дюрера нет.

А она опять скулит, видно у неё свербит, типа хочет натюрморт, водка, тряпка, огурец, без базара, всё, пиздец.

Одеваюсь и в магаз, это бля ни блюз, ни джаз, это сука живопИсь, наебенься и утрись, это сука твёрдый шанс напугать свой унитаз, я не стану ешо раз выполнять блядей заказ.

Поэт...., бля.

.........................................................................................

Псевдолирика расставания.

Потемнело во внутри, набежало, и вонзило прошлое в меня жало.

Посерело на дворе, задождило, осень позднюю, дождём, к асфальту прибило.

Привязало к Ноябрю, пригвоздило, во мне прежнем надежду убило.

Накатило, повело, окружило, заманило, обмануло, знобило.

Вспомнилось как ты в дождь уходила, нашу сказку цинично забыла.

Уходя, обернувшись простилась, в Пустоте моей убедилась, за собою калитку закрыла, но глаза всё же ты опустила.

Отпустила ты меня и забыла, холод фраз навсегда подарила, память вновь за мозг укусила, забрело, наплыло, то что было.

То что было от меня не отстало, просто спряталось за крышкой подвала, потревожило, но уже мало-мало, показалось, что меня ты позвала.

Потревожилось, уткнулось, догнало, запечалилось, опустивши забрало, поманило опять, как бывало, нашу плёнку смотав на начало.

Осень серая кино подарила, про тебя и о том как всё было, подарила, а затем отобрала, ложью снов в уши мне накричала.

Набросала упрёков так мило, ну...., как ты, когда уходила.

Заплутала, позвала и предала, осень поздняя в угол загнала, посмеялась, хоть пароля не знала, память злая, перемотав на Начало.

Поэт...., бля.

........................................................................................

Псевдолирика расставания. (Пацанская версия).

Ты сегодня наебала, ты сегодня не пришла, неужели тебе мало, водки, жрачки. и меня.

Ты совсем уж охуела, ты вконец уж зажралась, неужели в отношения непонятка прокралась.

Я любил тебя без меры, отношение даря, я, включал свои манеры, ты ж в обиды, это зря.

Вспомни лучше ты оргазмы, как орала в гараже, наши детские маразмы, как танцевали в неглиже.

Наши игры ролевые, я Ботан, ты Медсестра, эти оргии ночные не забуду никогда.

Я всегда к тебе с душою, водка мне, тебе коньяк, тебе дудка с анашою, а себе простой табак.

Зря ты так, не золотая, между ног твоих сестра, мой пацан ведь с головою, он найдёт себе всегда.

Я тебе не лох в запале, у меня ведь голова, от одних стихов кончали, только подобрать слова.

От одних холстов стонали, только свет мне подобрать, после прозы мне давали, только правильно подать.

Не политик я помпезный, не гламурный известняк, не член общества полезный, не актёр чьё имя флаг.

Да не поэт я бля, но всё же, и не сетевой хомяк, я не светский, я Советский, рифмогон и стихофак.

Не моделька я с яйцАми, не нарядный попугай, в принципе, я заурядный, но способный бабазнай.

Твои холмистые угодья ведь всегда в тебе ценил, твои ущелья и колодцы, изучал, и в них входил.

Было хорошо нам вместе, я тебя не напрягал, а что денег нет на шубу, ну так бля...., не обещал.

Хороши твои минеты, улетает голова, но и на это есть ответы, перебьюсь, как дважды два.

Поэт...., бля.

.......................................................................................

Антисуицидальный стих.

Безысходности предел, устремлений передел, социальный беспредел, безупречности задел, нет дороги, нет пути, некуда уже брести, нет исхода, ноль затей, хоть забей а хоть налей.

Нет желаний, планов нет, депресука на обед, нету сил ни водку пить, ни мозгами шевелить.

Вот бы наложить запрет, хищный принести обет, на мечты, в них толку мало, на желания, бич всех бед.

Улыбается Скиталец, по безысходности эксперт; — На твои ответы парень, праздничных ответов нет.

Хочешь ной, а хочешь слейся, хочешь шевели ногой, хочешь, ты опять напейся, хочешь, в гроб, и на покой.

Если слаб ты, можешь сдаться, суке жизни на поклон, если ты устал бодаться, примет с радостью в полон.

Можешь в монастырь податься, если верить, там легко, можешь слабости поддаться, чтобы разум повело.

Сдашься жизни, а смерть уж рядом, трёт ладонью об ладонь, правда, можешь и остаться, приняв сталкера закон.

Тот простой, в нём суть той Силы, что наш мир изобрела, основных ходов мотивы, вкус добра, отрыжка зла.

Нет в нём модных устремлений, нет желаний, нет мольбы, он, закон твоих скитаний, квинтэссенция Пути.

В чём подвох? — Ты спросишь вяло, недоверие храня; — Ведь нельзя стремиться к цели, этой цели не любя?

Я скажу; — Живи процессом, ты стремись не для себя, и живи, как будто умер, твой герой, внутри тебя.

Ты умри, для всех кто думал, что они хитрей тебя, ты замри, как птица в поле, летом, на исходе дня.

Ты пройди на мягких лапах, по тропе, в упор смотря, потяни ноздрями воздух, никому не говоря.

Обойди флажки, капканы, пусть позлятся егеря, ты создай свои законы, где ты чтобы, а не для.

Обозначь запретов зоны, стадо не пускай туда, бисером свиней не радуй, в жижу не неси огня.

Отпусти, поспи, побрейся, в лоб идут лишь дураки, над врагом умно посмейся, выпей водки, покури, замани шальную нимфу, поработай и вспотей, почитай про неудачи, и вождя в себе убей.

Волком стань, ночною птицей, что поёт во тьму маня, верным псом, иль хитрым лисом, может где найдёшь себя.

Бродяга троп не выбирает, осознания ища, если сделал шаг несмело, значит Путь нашёл тебя.

Поэт...., бля.

......................................................................................

Кто-то нюхает наркоту, а я нюхаю свеженаписанные картины, для меня это наркотик.....

......................................................................................

Левь и Правь.

Вот ведь сказка, вот ведь стресс, справа Ангел, слева Бес, принесли для понимания грязь земли и вкус Небес.

Я сижу, угрюмый, мрачный, с мыслями наперевес, слева хрень смурная лезет, справа знанья и прогресс.

Ангел с Бесом жарко спорят, чуть до драки не дошло, а ко мне слегка натужно, понимание пришло.

Наша жизнь, на нас охота, мы лишь дичь, забавы для, а капканы и засады, расставляют егеря.

Мы бредём, куда не знаем, иль аллюром напролом, понимаем в этом мало, разве только в гастроном.

Бесы, Ангелы и Ведьмы, Нимфы и Апостолы, Демоны, Драконы, Змеи, накрывают нам столы.

Мы ж, пожрём, попьём умело, потерявши всякий страх, и в кроватку поскорее, чтоб уйти в интимный трах.

А доброе и злое войско, наблюдая этот грех, бьётся, берегов не зная, за трофей своих потех.

Игры разные у нас, мы про них, они про нас, мы про них слагаем вирши, а те охотятся на нас.

Но отличий не найду, толстый бес мне в бороду, как внизу, так и Вверху, от Наковальни к Молоту.

Как козлу манто, как седина в ребро, как козе рояль, как хохлу москаль, как не поэт Паскаль, вообще, учёных жаль, так не физик Даль, а мы всё смотрим вдаль.

Не видим берегов, из-за своих рогов, не чувствуем оков, застав, силков, постов, не знаем мы в лицо, своих друзей, врагов.

Поэт...., бля.

.....................................................................................

Про любовь...., бля.

Бровки, глазки, маникюр, в глазках блеск, хмельной аллюр, ты сегодня не такая, кожа-бархат, взгляд-велюр.

Ты сегодня вот такая, ткани шёлк, белья ажур, моим желаниям потакая, выключаешь абажур.

У меня фантазий много, и тебя давно люблю, расставаться б и встречаться, на заветном, на углу.

Нам опять друг другу сдаться помешал сирены вой, мне уйти, тебе скрываться, не сложился разговор.

День другой, и ты другая, вновь негласный договор, сегодня ты, почти нагая, рассмотрю тебя в упор.

Улыбнулась, повернулась, фас и профиль всем даря, тени, блики, формы, руки, как букет в пылу огня, позы, грёзы, тела муки, манят в свете фонаря.

Села в тачку, дверь прикрыла, улыбнулась, но не мне, отдаёшь себя всецело, тем кто смел, кто на коне.

Вот умчалась, пыль осела, позабыла обо мне, я бреду домой устало, и опять не по себе.

Ты жестока, так нельзя, знаешь ведь, люблю тебя, знаешь ведь, что часто снишься, мне во сне себя даря.

Я упёртый, и циничный, и таких как ты люблю, всё равно тебя куплю ведь, только денег подкоплю.

Поэт...., бля.

....................................................................................

Река в бетоне.

Вот сижу невесел небрежно ноги свесив, козырёк бетонный, берег речки сонный.

А Река Познания течёт без опоздания, а Речка Осознания не сулит признания.

Мне, Река Искания, воды без названия, как Река Скитаний, дарит грусть признаний.

Вот гляжу на воду, ни одного затона, кто ж тебя укутал в русло из бетона?

Кто тебя направил, слева течь направо, кто тебя избавил от убогих правил?

Не ответит Речка шумом вод играя, может быть подарит мне ключи от Рая?

Может в Преисподнюю, отмывать от грязи, унесёт угрюмо, не свернув ни разу?

Вот сижу невесел и гляжу на Речку, у виска вопросы, как у сердца Стечкин.

У Реки спросить бы, да ведь не ответит, над водою птица, пулей в небо метит.

Под водою рыба, равнодушие мечет, в поднебесье сторож, остроглазый Кречет.

Провожу я птицу, помолчу и с рыбой, погляжу на небо, тучи ходят глыбой.

Наблюдатель в сини, небо охраняет, и Река в бетоне, своё русло знает.

Ты возьми что видишь, и добавь что знаешь, может этим самым бусы нанизаешь.

Бусин-Слов нарядность, пристрой на Нитку Смыслов, мудрость, снов приватность, собери в монисту.

Я сижу угрюмо, сонно в Реку пялюсь, может быть нелепо в рифме упражняюсь?

Не познать с наскока бетонных расстояний, не сломав в сознании картонных изваяний.

Поэт...., бля.

.....................................................................................

Я Инопланетянин?

Я наверно марсианин, чё-та не люблю землян, или можа я с Плутону, тут кую какой-то план?

Иногда, я точно знаю, что луняне мне родня, сука, выполню заданье, больше ни ногой сюда.

На Юпитере у нас, видно меньше дураков, а на Земле они плодятся наподобие муравьёв.

На Сатурне, в нужной фазе, мудрецов там бля, как грязи, на Земле ж иная тема, тут ребром стоит проблема, и отнюдь ни в этом разе, окопаться бы от мрази.

На Уране хорошо, там закон царит за то, чтобы болтунов чванливых за орбиту выселять, сука, мысль пришла опять, можа их сюда ссылають, к нам на зону, твоююююю мать?

У Сатурна есть Кольцо, бля, Сатурну хорошо, думаю что на Кольцо, графоманов запускают, прежде наплевав в лицо.

Нууууу...., Меркурий без гаданий, Он, хранитель тайных знаний, мудаков там сроду нет, академикам привет.

Вот Небиру прилетит, поубавит аппетит, берунам с Земли старушки оторвут свиные ушки.

Можа я заслАн сюда, с планеты Бога Нептуна, выскочек там жуть не любят, посылают сразу На.

Их на Землю посылают, понял, к бабке не ходи, почему они в почёте, почему их тут как тли.

Усомниться не моги, Марс-Пацан, Он Бог Войны, там, в пылу лихих сражений, не до блядской суеты.

Хитрожопых там гнобят, чуть схитрил, так сразу в рать, а кто папа твой, иль мама, бля полковникам насрать.

На Венере, весь досуг, козлят козлов и сучат сук, там, про женское начало, для начала знают всё, фея ты или говно, там не скроешь всё равно.

И в галактике, ну...., в нашей, туманность есть "Рыбачья Сеть", я бы сука в эту сеть, сетевых шалав запутал, крыс и тараканов геть.

Все планеты перебрал, как же я сюда попал, на земной на этот шарик, наблюдать весь сей кошмарик?

Нет, не стоит думать зря, есть задание у меня, точно есть, не сомневаюсь, потому так сильно маюсь.

Понимаю, здесь чужой, мне б расчёт, и на покой, мне б скорей на Марс съебаться, нету сил бля, никакой.

Думал водка тут спасёт, вот допью и в звездолёт, да, она чуть-чуть смягчает, коучей круговорот.

Водка точно отвлекает, но проблему не решает, вооооот Небиру к нам придёт, и порядок навёдёт.

Сдам стажёру все дела, настрадался, хватит, ша, и слиняю навсегда, в те края где мудрость правит, где не встретишь торгаша.

Поэт...., бля.

.......................................................................................

Богемное утро.

Пиво с креветками сладкая тема, пиво с креветками белая пена, пиво с креветками и тут же проблема, сколько же брать, непростая дилемма.

Прозаик сказал; — Для начала шестнадцать, а там как пойдёт, может и статься.

Может придётся сходить и ещё, если нам будет в сем хорошо.....

Машка заржала, поэт поперхнулся, машкин мужик как жаба надулся, художник на музу мельком взглянул, муза на мужа, сложный загул.

Поэт пошептал и Машку смутил, художник по кругу шапку пустил, прозаик напрягся и всё посчитал, художник у музы улыбку украл.

Сидел я невесел, их всех наблюдал, зря безусловно вчера перебрал, видно вчера нечто произошло, когда после пьянки Солнце зашло.

Мужья в непонятках, а дам понесло, и у той и другой корму занесло, у творческих монстров гуляют глаза, не пейте с богемой, не пейте друзья.

Пиво с креветками ушлая тема, креветки кипят, на подъёме богема, девчонки готовят блюдо жужжа, из всех, загрустили только мужья.

Не пейте с богемой, не пейте друзья, или вы жён не водите сюда.....

Поэт...., бля.

........................................................................................

Магазин "Пиво".

Продавщица пива мне, была весьма признательна, и так естественно сказала, что я очаровательный.

А у нас сложилась связь, уже почти ментальная, да и миссия моя, давно принципиальная.

Мимо магазина "Пиво", я без шуток не хожу, если вдруг войду игриво, двадцать минимум возьму.

Вот поэтому она, мне весьма признательна, я, ну я слежу за ней, пристально-внимательно.

Глазки строит, это да, а что меня касательно, вопроса я не задавал, про мужа, обаятельно.

Поэт...., бля.

....................................................................................

Ёооо моёёё, намерение моё?

Я с устатку, я того, и не помню ничего, как вчера всё завершилось, с кем я пил и у кого?

Вроде дома, как попал, если честно не понЯл, может спьяну мне приснился бесноватый карнавал?

Нееет, горит ещё мангал, значит я не угадал, видно всё ж сопротивлялся, пока в койку не упал.

С кем же пил, ну ёёё моёёё, на меня сидит и смотрит, намерение моё.

Точно дядя, угадал, сам себя ты ушатал, сам с собою ты братался, сам себе же наливал.

Вспомнил вдруг как воевал, как туда-сюда сновал, как упорно углублялся в пресловутый свой подвал.

Где Н. З. всегда хранится, где бухла всегда завал, хорошо я потрудился и на нормы наплевал.

Намерение вздохнуло; — Хватит жрать ядрёна тать, ведь себя совсем не помнишь, неприлично так лакать.....

Ведь не молоТ так скакать, да и мир ведь изменять, каждый раз вновь порывался, было трудно удержать.

Куда тебе чего менять, если не могёшь понять, что пора остановиться и себе начать вменять.

Оно строгое...., огооо, намерение моё, коль не здохну до того, передвину всё равно, точку сборки непременно, я в параметры его.

Поэт...., бля.

.................................................................................

Лабиринт сознания.

Лабиринта коридоры, двери, комнат кутерьма, попрощайся с тем что знаешь, если ты попал сюда.

Коридоры Лабиринта, эхо, скважины-глаза, гобелены, манускрипты, непонятные слова.

То ли стон, а то ли шёпот, то ли песня, то ли крик, то ли демон, то ли клоун, злобный карлик, дама пик?

Тут, кого во тьме не встретишь, можешь даже палача, при нём всегда его забавы, и колпак из кумача.

Если сильно постараться, можно в действо угодить, совершить своё злодейство, чью-то свечку погасить.

Можно совершать ошибки, разочарования плодя, понадеяться на скидки, можно снизойти с ума.

В Лабиринте этом тёмном, кто-то против, кто-то за, кто-то сбавит обороты, надавив на тормоза.

А другой отпустит вожжи, смяв ветрила-паруса, отомстит, предаст, споткнётся, потерявши берега.

В Лабиринте этом мрачном, можно спутать провода, на себя с ножом кидаться, гневно закатив глаза.

Можно зря во всём сознаться, наплевав на протокол, можно над судьбой стебаться, заточив осины кол.

Можно дёшево продаться, недослушав приговор, можно страсти в раз отдаться, желаний обнажив топор.

Можно много, почти всё, После, намотав на До, от ответов уклониться, спрятав комплексы в манто.

Можно тупо наглотаться, ложных смыслов, ни про что, иль в блаженные податься, типа сгинем всё равно.

А можно, Не спеша Следить, как Серебряная Нить, за Мотыльком легко струится, животное в себе убить.

Можно Стену лбом пробить, и немного застолбить, тех заветных территорий, что готовы Свет пролить.

Лабиринтами бродить, не в супермаркеты ходить, в них, на кассе обелетят, не успеешь оплатить.

Как косить не молотить, так жизнь прожить ни водку пить, а Лабиринты покорять, ни счёт в банке открывать.

Поэт...., бля.

.................................................................................

Спиртовые Войны.

Блядский мир меня дожал, сука, спирт подорожал.

Мне, конечно, бросить пить, не в сортир сутра сходить.

А если бля, совсем не пить, трудно хуй на всё забить.

Сразу бросить, это бред, говорит хмельной сосед.

Ты, помедленней бросай, дань гармонии отдай.

Если медленно бросать, скоро нехуй будет жрать.

Пооодтвердилось, не бухать, не в сортир сходить поссать.

Что мне делать, твою рать, сука, лечь и помирать?

Что за блядская хуйня, доллар скачет, евро бля, нефть мозги ебёт спонтанно, нету жизни нихуя.

Вирус, сучий потрох, рвёт, все шаблоны наперёд, и хозяева-буржуи, разнесли родной завод.

Нету смыслов, счастья для, пролетарская судьба, вместо водки спирт хуярить, чтобы выжить, сука...., бля.....

Биржи, фишки и маржа, всё невнятная хуйня, спирт отжали у народа, вот проблема, вот беда.

Вовсе не было б печали, если б только спирт отдали.

Я бы бля, для той хуйни, в конституцию страны, внёс поправки для начала, чтоб бухло не дорожало.

Нахуя буржую лапти, нахуя козе орган, вы, по спирту и по водке, возродили бы госплан.

Чтобы знал честной народ, сколько денег наперёд, для себя им в год готовить, помянуть родной завод.

Очень сука непроста, пролетарская стезя, ну про всех держава помнит, про рабочих нихуя.

Нету совести вообще, в нашем сраном городке, у козлов что спиртом правят, где забота обо мне?

Очень сильно беспокоит социальная хуйня, до истерики доводит, нету денег спирта для.

Мне-то проще, я поэт, нахуярю бля всё в цвет, может президент услышит, может Дума даст совет.

Я не злой, я справедливый, За Народ, для спирта я, За Державу мне обидно, но...., перепутал смыслы...., бля.

От волнения и похмелья, а может просто рифмы для, логику вещей нарушил, для народа водка..., Да!

Спирта нету, водки нет, возмущается сосед, мой бюджет не позволяет перейти на марафет.

Как держава ни страна, и как Бог ни Сатана, так Народ Глубинный знает, вкус похмелия с утра.

У буржуев нет забот, знают суки наперёд, сколько "Бентли" будет стоить, мы ж про спирт наоборот.

Не хотите...., дышло в рот, мне вернуть родной завод, ну тогда и спирт не троньте, не травмируйте народ.

Вам семнадцатый напомнить...., всё забыли...., эээээто зряяяяя, вас снести, что бланк заполнить, только выберем вождя.

Нет...., Геннадий не пойдёт, не поймёт его народ, бла-бла-бла ему мешает, да и бля...., видать не пьёт.

Нахуя нам пчёлы, мёд, если лидер наш не пьёт, даже пусть пообещает, возродить родной завод?

Остальные...., минус бля...., либеральная хуйня, что угодно их заботит, но не спирт, а это зря.

Вот подумал...., может я, всё возглавлю, перейдя, к делу бля, от слов поэта, если некому...., Ага???

Ты...., не сможешь...., точно нет, вновь канючит мой сосед, у тебя лицо простое, ты политик...., это бред.

Ведь с лица воды не пить, а графинчик осушить, бля...., с утра любой захочет, отходя от бурной ночи.

Вот...., взойду на броневик, чтобы совершить блицкриг, гневно спиртом обеспечу евразийский материк.

Отшумела...., улеглась между делом, та волна народного гнева, устаканились страсти по спирту, я уснул, сосед дышит мирно.

Снится нам заветная тема, рубль скачет, нефтянка просела, либералы визжат...., всё хуёво, евро..., доллар...., обычное дело.

НО...., Президент...., так строго, учтиво, почитав моё пролетарское чтиво, заявляет с трибуны красиво; — СПИРТ...., НЕ ТРОГАТЬ...., КАК ПЕЛЬМЕНИ И ПИВО.......

Поэт...., бля.

..................................................................................

Тема.

Прилетела, вспорхнув из предела, Тема, на край поля присела.

Я спросил, сварив кофе умело, мельком оценив её красивое тело.

Как писать тебя, в стихах или прозе, обращаться к ромашке иль к розе?

Посидела, осмелев покосилась, от послушного стада отбилась.

Не лгала, не плела и прибилась, словно в старого волка влюбилась.

Прочитала, сыграла, пронзила, нежно прошлого струны убила.

Заплела, унесла, намотала, то что было на то что пропало.

Поиграла, подкралась и забрала, мою печаль не открывши забрала.

Посмотрел, оценил, значит роза, не для неё моя свинцовая проза.

Повертелась, показала, задела, и я тут же взялся за дело.

Отчеканил, утаив отписался, страстно в знойности чувства признался.

Отступил, распахнув двери схрона, оценив пользу тестостерона.

Описал, утолил, насладился, и ответного чувства добился.

Обняла, приласкала, согрела, на коленях моих посидела.

Попрощалась, шепнув улетела, в рифме слов сохранив своё тело.

Загрустил, уронил, и напился, словно в тысячный раз вновь разбился.

Утопил, всё забыл, затаился, снова в прозу свою углубился.

Улетела, связи не обещала, водка, хлеб, кусок старого сала.

Я позвал, замутивши начало, обозначил границы причала.

Подплыла, взглянув оценила, и свои крылья на небе забыла.

Увлекла, завлекая забылась, тихо с древней мелодией слилась.

Плавниками в меня нежно впилась, подарила то, что даже не снилось.

Плавник или крылья, ромашка ил роза, в прозе стих и в лихой рифме проза?

Крылья причин, плавники сложных следствий, разве они не имеют последствий?

Темы приходят, в прихожей томятся, желание есть в этом мире остаться.

Я не гоню, даже если нетрезвый, и становлюсь хищной Теме полезный.

Но устаю, не притворяюсь железным, пытаюсь не лгать, пытаюсь быть честным.

Темы приходят, в прихожей толпятся, страстно желают в любви мне признаться.

Я их хочу, они меня тоже, не замечаем случайных прохожих.

Плавники или крылья, нормальная тема, смыслов простых непростая дилемма.

Поэт...., бля.

...................................................................................

Бабье Лето.

Бабье лето, как в булке котлета, дамское лето, как желаний прилив.

Бабье то лето в стринги одето, лениво жуёт бАнальный призыв.

Женское лето, это про это, нежное лето, это про то.

Бабское лето в похоть одето, в стрингах томится, как на жаре эскимо.

У бабьего лета все мечты о запретах, в бархат одета кожа его.

Про дамское лето поэтами спето, поэтому в стужу снится оно.

У женского лета простые приметы, дамы постарше любят его.

Женское лето на осень надето, пышное платье в плену желтизны.

Поэт...., бля.

...................................................................................

Край.

Я сижу на краю ноги свесив, здравых смыслов капканы подвесив.

Я сижу и говорю ненапряжно, рассуждая что важно, не важно.

Посидеть на краю, это важно, и скажу вам совсем ненапряжно, посидеть на краю всем полезно, рекомендую, это железно.

Край как край, он вроде обычный, но по сути весьма двуязычный.

Посидишь не спеша вроде с краю, а глядишь, тебя выбирают.

Выбирают всегда тех кто с краю, я ведь сам так всегда выбираю.

Не стремитесь занять середину, она наших просчётов причина.

На краю не спеша посидите, и ответы на всё получите.

Посидите, попейте, прозрейте, и себя обозначить успейте.

Призовите к себе, тех кто сможет, тех кто жабу свою превозможет.

Тех, кто свесит смыслы красиво, хоть под водку, а хоть и под пиво.

Посидеть на краю, это нужно, даже если вам это натужно.

Посидеть на краю это сложно, но по жизни это возможно.

Посидеть, попиздеть осторожно, о всём том, что просрали сапожно.

Посидеть, поиметь, всю ту сволочь, что гнездится вокруг словно горечь.

Посидеть, попиздеть, обозначить, все те смыслы что трудно корячить.

Посидев, осознать, что всё значит, и конкретно то переиначить.

Помолчать, погрустить и назначить, то что трудно нам всем наколпачить.

Посидеть, поиграть сутью смыслов, неформатные дали замыслив.

Накатить, закусить и сознаться, как в красивости женщин признаться.

Углубить, поглотить и усвоить, как научную степень присвоить.

Посидеть на краю это просто, это признак хорошего роста.

Поседеть на краю это круто, непростым это газом надуто.

Я спросил поседев, тех кто рядом, вы каким предаётесь обрядам?

Поседев мне сказали сидельцы, мы, сидели вот так, не для Тельца.

Посидев, мы с тобой поседели, не для фото, а точно для дела.

Посидел, поседел, осмотрелся, словно в мантию сути оделся.

Побухал, попиздел и спалился, не для выгоды явно родился.

Осознал...., осознавши напился, в веру снов своих вновь обратился.

Посидел на краю, ноги свесив, за и против доводы взвесив.

Походил, погулял, заблуждался, но заветного Слова дождался.

Осознал, опроверг то что было, не приемля того что наплыло.

Ведь не тонет всегда то что всплыло, то что пахнет особенно мило.

Посидел, поседел, может криво, но достаточно честно, учтиво.

Написал, замастырил ретиво, то что было, на то что красиво.

Поэт...., бля.

.....................................................................................

Пёс и водка, день чудесный.

Пёс лежит и мерно дышит, вроде никого не слышит.

У меня опять запой, знаю, пёс следит за мной.

Он меня не осуждает, просто подоплёку знает.

Пёс косится, глаза-вишни, говорят, гони потише.

Пёс всё знает про меня, нет секретов, жизнь хуйня.

Жизни тело, Смерть тревожит, без понтов своих не может.

Смерти жизненный процесс, прёт с косой наперевес.

Я число годов считаю, финал пьесы отдаляю.

Сколько пьесу не читай, в смерти жизнь не обвиняй.

Всё равно года считаешь, о финале размышляешь.

Как его не зря подать, танцы с водкой оправдать.

Пёс не спит, глядит и дышит, он часов судьбы не слышит.

Поучиться у него, как смотреть на мир легко.

Глаза-вишни, тела кофе, профиль волка, в линзе штофа.

Нет секретов от него, я люблю его и всё.

Он глядит, гони потише, говорит, я точно слышу.

Ты хозяин не спеши, жизни ход не торопи.

Покусай основы пьесы, и порви судьбы завесы.

Хочешь, водки накати, только сильно не части.

Посиди, о ней подумай, вспомни всё, сюжет задумай.

Как её перехитрить, лыко в строку погрузить.

Жизни проза, волчий след, цепь событий на обед.

Вновь поэзия рыдает, как подать себя не знает.

Проза пристально молчит, волка след в себе таит.

У кого спросить совета, суть в финале??? Нет ответа.....

Поэт...., бля.

......................................................................................

. Разговор с телевизором.

Хули мне твой МГУ, тему я и так пойму.

Никогда не подведёт, мой оплот, родной завод.

Пролетарию насрать, кого признать, кого послать.

Сформулируй для меня, цель платформы какова?

Ты платформу обоснуй, перспективы нарисуй.

Похую твой МГУ, если я что не пойму.

Вы болтать всегда горазды, а мы ж хуярим даже в праздник.

Вам нас сука не понять, нам же нечего терять.

Мы живём, непросто дышим, умняков почти не слышим.

Завтра, нам сранья вставать, чтоб державу поддержать.

Вам же, вновь болтать с экрана, вы, страны гнилая рана.

Болтунов бля содержать, это как в цветник насрать.

Ну когда же вы заткнётесь, своей спесью захлебнётесь.

Я кручу Сизифа ручку, сука, жду её, получку.

Я кормлю страну сутра, а вы с экрана бла-бла-бла.

Всё, пиздите не по делу, потакая беспределу.

На хуй мне твой МГУ, если ты ни пу, ни му?

Если мне родной завод, дал задолго наперёд.

Тех простых и нужных смыслов, равновесных коромыслов.

Что несут меня в Народ, зная правду наперёд.

Вам пиздеть, а нам хуярить, не о чем с тобой базарить.

Вы, однажды поболтали, и страну болтав просрали.

Нету веры, дышло в рот, не приемлет вас Народ.

Лица жирные, косые, глазки злобные такие.

Говоруха так и прёт, а нам завтра на завод.

Помолчи, меня послушай, и пока лангуста скушай.

Нас в капитализме убедить, не таблетку покурить.

Мы вас травим Новичком? Ты еблан вообще о чём?

Вы в германиях живёте, Англию свою сосёте.

У англосаксов пососать, вам что родину продать.

А мы, свою судьбу корячим, и президента мы назначим.

Вам Народ не наебать, проще будет отсосать.

Но ведь вы давно сосёте, в кассу доллары несёте.

Не неси ты бля хуйню, не позорь НАШ МГУ.

Верю я, вас бля попрут, и всходы новые взойдут.

Вы, Народ уже предали, на страну свою насрали.

Это, помню я не зря, хоронил друзей тогда.

Когда с экранов вы пиздели, мы умирали, но созрели.

Вы жирели, мы сгорали, наши корни увядали.

А ты теперь мне, МГУ, честно, кто ты, похую.

Сам свою судьбу мытарю, хека на мангале жарю.

Я ведь тоже не баклан, со мною бес вчера бухал.

На санскрите лихо блеял, я ему почти поверил.

Много что пообещал, а в итоге наебал.

Водку всю в хайло заделал, и закуску всю сожрал.

Так что болтунов я видел, на хую, ведь сам я лидер.

Вот создам свою платформу, облеку влияние в форму.

Болтунов мы всех принудим к обрезанию языка.

Языки на сук повесим, вы болтайте, НО ПОКА......

Так что, мне твой МГУ, бородавка на хую.

Университеты жизни прожил, это тоже ни ху-ху.

Остановись и подыши, заточи карандаши.

В инстаграм постов нахрюкай, трюфель скушай и попукай.

Лица ваши, всех задрали, речи томные достали.

Не вожди вы, либерасы, лучше б правили лампасы.

В девяностых, кровососы, из страны плели вы косы.

Нефтью ссали, срали газом, в золотые унитазы.

Нет вам веры, всё пиздец, геть с экрана, холодец.

Хва пиздеть, уж не заманишь, дважды сука не обманешь.

Вам Народ плохой, вы сорри...., почитай...., потом поспорим.

Поэт...., бля.

.........................................................................................

Похмельное.

А отпустило...., и внутри потеплело, словно птица голос свой подарила.

Птица Синяя, вот слева присела, своим глазом на меня посмотрела.

Птица Синяя, и я тоже синий, после частого вчера магазина.

Посидела, посмотрела, вспарила, рыла пьяного в цвет не простила.

Синевы я твоей не задену, вот только старые тапки надену.

Доползу, откупорив достану, дотянусь до пределов стакана.

Опрокинув съязвлю, но несильно, пару слов напишу, может стильно.

Расскажу, что смогу, что посильно, утаив в себе, что могильно.

И мурыжили меня те что справа, обходили стороной те что слева.

Уходила в тело лет перспектива, не давала мне ответов игриво.

И манили в лабиринт те что слева, туда, где ноту птица пропела.

Я шагнул, но опять заблудился, стакан гранёный звонко разбился.

И куражился, и ржал, веселился, синевы ни той всласть напился.

Но отпустило...., и внутри потеплело, подарив уверенность телу.

Я позвал Птицу с Неба, накрошив на столе смыслов хлеба.

Синью синей в синеве промелькнула, цветом вереска слева пахнуло.

Хоть поэт, но не лягу на дуло, Птица Синяя опять обманула.

Вновь налил, опять потеплело, открыл блокнот и взялся за дело.

Поэт...., бля.

.........................................................................................

Кармическая связь.

Я искал тебя в потоке лет и дней, упорно веря интуиции своей.

Запах...., голос...., а ещё глаза...., словами трудно объяснить тебя.

Я писал картины, рифмы плёл, прозой выводил твой ореол.

Я тебя любил, вспомнил и забыл, и в твою ловушку угодил.

Я тоже плёл силки и в них тебя манил, твой образ Птицы людям подарил.

Опять с судьбой играл, многих перебрал, но тебя в трофеях не узнал.

И снова запах, голос и твои глаза, и снова мрачно жму на тормоза.

Снова обманул, жизни карнавал, снова обманувшись потерял.

Я украл тебя у памяти своей, колдовал тебя как чародей.

И вот искать устал, но поэтом стал, облик твой поэзии отдал.

Мы были вместе, это помню, да, горела в небе синяя звезда.

Сильных крыльев след, Синей Птицы цвет, видно в нашем мире тебя нет.

Я вновь слагал, писал, бродил, искал, куражил с водкой и с судьбой играл.

Ночи проводил, хмуро дни встречал, карты слепо сдал и проиграл.

Ходил по кругу, крылья примерял, а годы шли, надежду я терял.

Лица и глаза, морок, суета, значит всё же просто нет тебя.

И вот однажды в зыбком полусне, ты тихо с неба подошла ко мне.

Сложила крылья, сняла тетиву, из арбалета вынула стрелу.

Я то ли грезил, то ли крепко спал, но твоего крыла ажур в тебе узнал.

Память пробудил, нет, я не забыл, как всегда тебя к себе манил.

Спросил печально, где же те края, в которых смог бы отыскать тебя?

Волосы поправив, отвела глаза, прости любимый такова Игра.

За краем Солнца ты найдёшь края, там обитают те, кто ждут себя храня.

Там обитают тайны, неба синева, цветут цветы ковёр полей любя.

Хранят ту память, на закате дня, за краем диска, там живу и я.

Очнулся...., голос, запах и глаза, над краем леса сини полоса.

В осеннем небе птичьи голоса, дороги грустной длинная коса.

Ответ получен, в поле слёз роса, на диске Солнца; — БУДУ ЖДАТЬ ТЕБЯ.....

Поэт...., бля.

..........................................................................................

Газ Говнючёк.

На основе наших газов, западные гандурасы, посредством своего очка, выдавили Говнючка.

Говнючёк по миру скачет, всё бинарного корячит.

Но несильно вас убьёт, просто Правду наебёт.

Кого Россия отравила, Ангела усыновила, наш сиделец в Шарите, недотравленный уже.

Говорят домой тот хочет, хоть и клык на власть бля точит.

Лёха...., оставайся тама...., нихуя это не драма.

Обойдёмся без тебя, всё твоей для пользы бля.

Ну а ты...., теперь...., потом, осторожней с сосняком.

Знаю сука этих Певчих, отсосут, глядишь...., уж нет их.

Но если им не заплатить, могут суки отравить.

В бутылочку слюны напустят, а потом по кругу пустят.

Лучше сразу им плати, со здоровьем не финти.

Будет бля тебе урок, этот самый Говнючёк.

А вообще бля, лучше сразу, трахаться в противогазе.

Ты домой-то не спеши, бля, Европой подыши.

Ты про нас, у них послушай, поглумись, омара скушай.

Меркельшу бля накрути, Потока-Два страну лиши.

Мы...., тебе...., за эти сральни, будем очень благодарны.

Водки травленной нальём, и в прЭзЫдЭнты изберём.

Ты не ссы, ведь наши флаги скоро будут в Бундестаге.

Мы опять туды придём, и порядок наведём.

Оборзели прусаки, можа снова дать пизды???????

Лёёёёёха...., ведь тебя продали, со здоровьем наебали.

Ты, разменная монета, с Певчих не пиздел об этом???????

Вееееедь Нрооооод...., не наебёшь, по суфлёру не прочтёшь.

Знаешь, есть такой ЗАКОН, продал нас, из списков вон.

Поэт...., бля.

........................................................................................

Страх Смерти.

О Смерти ты не говори, о Ней всё сказано, ведь к каждому Она придёт, уже доказано.

Не боюсь я про Неё, писать с похмелья, и не потому что пил вчера хмельное зелье.

Опять твердят, не надо, правда, страшно ведь, смеюсь, слыхал не раз я эту проповедь.

Тут...., как смотреть на Жизнь, с какого ракурса, коль честно жил, тогда не ссышь, по жизни экскурса.

А коль висят в тени делишки подлые, смердят в углу поступки скудные.

Тогда, и Смерть в итоге жутко мается, беззубым ртом брезгливо улыбается.

Кто должно жил, тот не стремается, кто просто шёл, тот не ломается.

А то что Смерть нам всем в конце корячится, так от того друзья мои и Царь не спрячется.

Смууутил гляжу, хмельную публику, ну хорошо, закрою ща тревоги рубрику.

Пивка отпил, лещом заел, да нет, не страшно ведь, чем чище жизни путь, тем проще исповедь.

Тот кто жил не для себя, не умирает никогда, тот кто шёл не славы для, будет в памяти всегда.

Загадка Смерти, Жизни ход, через Поле переход.

Что нас ждёт за той границей, это вам не съездить в Ниццу.

Я вот тут слегка подумал, не простак ТАК всё задумал.

Тот кто ТЕМУ замутил, нас со Смертью обручил.

ОН не зря нас ограничил, сделав нас для Смерти дичью.

Если волю людям дать, можно Истину предать.

Люди любят эти схемы, давно живём-гниём и где мы?

Всё плывём, чего-то делим, ненавидим, смуту сеем.

Словно нас Нечистый гонит, но ведь знаем...., что не тонет....?

Поэт...., бля.

.........................................................................................

Пятьдесят оттенков Синего.

Красива, умна, иронична, мне такое, сносит мозг погранично.

И в синее платье одета, боюсь, поведусь и на это.

Поутру рифмовал уж про Синий, получилось ажурно, красиво.

Получилось нетрезво, спонтанно, кофе тоже отпивал постоянно.

Как обычно про Синий попёрло, написал кружевно и узорно.

Хоть без мата опять не сложилось, всё равно хорошо получилось.

Красива, умна, иронична, это даже почти неприлично.

Неприлично, совсем не про пошло, необычно, редкО, всё как в прошлом.

Для сетевого хамла неприлично, для тех кто в жопу целует обычность.

Всё смотрел я в экран, там весь был я, выяснял, рассуждал, есть ли крылья.

Может просто она их сложила, синим веером за спиной уложила?

Может кончится всё и расправит, Небеса поклониться заставит?

Улетев, мне оттенки подарит, синевой темень ночи разбавит.

Синих их, насчитал пятьдесят я, не стесняясь такого формата.

Посидел, накатил, Сине-Свято, усмехнулся...., ведь можешь без мата.....

Ну или почти без мата, жопа не в счёт. Поэт...., бля.

.......................................................................................

Поэт я бля, я Сути вестник.

Вот стихи перечитал, сука, чуть не зарыдал.

Дохуя стихов наделал, словно жидкого заделал.

И еблан их похвалил, про херню в горшок налил.

На еблАна мне ложить, бля...., несложно пережить.

Видно сук ебу красиво, раз возникло это диво.

Видно пидаров задело, пролетарскО моё дело.

Успокойтесь, вашу мать, так, меня ведь не достать.

Как вы суки надоели, сеть, собой до дна пробздели.

Лучше б принудИли к мозгу, вашу сука Тихановску.

Отсидела уже жопу, обскакав собой Европу.

Ей один евродебил, колокольчик подарил.

Нууууууууу...., теперь совсем корова, да и стойло уж готово.

Денег ей Лука ссудил, и свободу подарил.

А она, за эти бабки, подалась к врагам на блядки.

Неееее про те я блядки, слушай, не криви ебло, дослушай.

Проституция, она, тоже сука, разная.

Про панель...., да...., понимаю, не сужу...., про жизнь я знаю.

Я...., девчонкам не пеняю, а в постели уважаю.

Не по рангу мне судит, жизнь...., не Поле перейтить.

Но недаром же про Польшу, они считают у них всё больше.

Кто при яйцах, тот и пан, польский говорит еблан.

У кого яички больше, точно уж судить не в Польше.

Показало время чётко, воин кто, а кто трещотка.

Немчура ебла в калитку, речу вашу, посполитку.

А Антанта, вот бЯда, проституткой нарекла.

Вот я про какие блядки, ведь Польша, выглядит не гладко.

Если там у них побольше, ну и оставайся в Польше.

За Народ-то не решай, всем на дудке не играй.

Вам-то, отслюнявят мзду, вашу разъебав страну.

Да ведь вы уже пригрелись, расчесались, приоделись.

На Народ вам, НАПЛЕВАТЬ, Русским, то легко понять.

Всё мы это перезрели, чуть не Здохли, но прозрели.

Вот и вам дадим совет, всей Белоруссии привет.

Лучше вы бля перебздите, Тихановских всех гоните.

Лучше сука перебздеть, чем в огне потом гореть.

Вы эмоции гасите, на залежных посмотрите.

Ведь УКРАИНОЮ была, а теперь подстилка для.....

Посылайте прямо в жопу смыслопопую Эвропу.

Англосаксам вы не верьте, всё это подобно смерти.

Да не фанат я тож Луки, но не ссать же в сапоги.

На Луку вас всех разводят, и к Краю ведь страну подводят.

На Беларусь им наплевать, им бы всё купить-продать.

Зааааа Славяяяяян мне бля, обидно, разве этого не видно?

Не поверите, не боле, но есть во мне и польской крови.

Но ведь суть-то не в кровях, а в кладбищенских полях.

Отверните вы эвропу, ультиматум...., ей бля в жопу.

БЕЛАРУСЫ...., не гоните, свою страну поберегите!

Будет батька или нет, это же ведь не Завет?

Здравый смысл призовите, Беларусь-то не просрите.....

Поэт...., бля.

.....................................................................................

Рифму рифмовал, я на семи ветрах.

Сел я рифму рифмовать, поутру, под кофе, только вот о чём писать, может тема в штофе?

Вспомнил проза одного, часто мы бухаем, притчу помнится писал, ветрами шатаем.

Притча о семи ветрах, о ветрах о сильных, о семи его словах, о словах о стильных.

Вот и я решил, пройдусь, вдоль по теме этой, для того стакан протёр, старою газетой.

Проза, пьяная была, у твоего у друга, водку пить умел всегда, мычит моя подруга.

Ну и я налил себе, пальца два не боле, для начала, ну...., пока, а то как конь в неволе.

Разгулялось, разрослось, узкое сознание, запьянело, расплылось, с сиськами создание.

Я тогда, ага ещё, поспешил вдогонку, потеплело, улеглось, в районе селезёнки.

Первый Ветер не спешил, изменить сознание, видно сука выполнял, тайное задание.

Ты чьих будешь...., вопрошал, я у Ветра смело, не твоих...., тот отвечал, аж меня задело.

Чё ты гонишь...., говорю, Ветер недодутый, Ветер, покрошил листву, мне в стакан уютный.

Рядом, громко заржало, пьяное создание, и обрушило легко рифмы мироздание.

Я налил себе опять, но уже без пальцев, жахнул, стало хорошо, понесло страдальца.

Жёлтый лист на стол упал, поддержал несмело, а в деревьях Ветер ждал, задувал умело.

Ветрогон-Второй, Осенний, прозвучало сверху, рифму я принёс тебе, подписать, на сверку.

Вмиг похмелье отлегло, вот теперь попёрло, и снова водка обожгла озорное горло.

Третий, грубо оборвал мысли разбитные, сам себе в стакан налил, замашки-то блатные.

Не успел я рот открыть, а тот уже по фени, слова не успел спросить, накатил и в тени.

Чё хотел сказать Ветран...., он в ответ раздулся, пальцев растопырил длань, тихо матернулся.

Тебе тоже не хворать, я пожал плечами, водки выпил, пробубнел...., разбирайтесь сами.

Чё-то резко запьянел, сиськами занюхал, тут Четвёртый завертел, закружил, заухал.

Обстановку осудил, вихрем зло зажмурил, и провыл...., нехорошо, брови туч нахмурил.

Знаю, сильно не суди, не кружи, не дуйся, мимо просто пролетай, на нас забей, не суйся.

Откупорил я ещё бисову бутылку, Пятый ласково прильнул к моему затылку.

Эээээ...., залётный, не шали, я по бабам, мать их, мимо плавно уходи, и без штучек этих.

Пятый, томно уточнил,, Вьюга я, не Ветер, скоро ведь зима родной, моя тема север.

Просто, я пока пришла, всласть тепла наелась, подобрела, увлеклась, и чуть-чуть согрелась.

Ладно...., ну тогда чего...., я тогда не против, подлетай, поговорим, вот, садись напротив.

Посидели, поплели, рассказала много, и про север, и про даль, про себя немного.

Я, в стакан почти попал, расплескалась водка, больше, бля не рисковал, руки-горло-водка.

У Шестого для меня были вести с юга, там скучала без меня старая подруга.

Хоть и замужем давно, но ведь руки помнят, как ласкал её легко, и мысли мозг заполнят.

Оторвался, отпустил, я воспоминания, водкой снова угостил пьяное сознание.

А Седьмой уж тут как тут, да такой серьёзный, смелый, мудрый, непростой, и немного грозный.

Молча тот смотрел и ждал, по Числу и облик, словно мне упрёк принёс, иль от дырки бублик.

Помню всё, нет, не забыл, ты Седьмой не хмурься, водка водкой, это да, но ведь я не сдамся.

Завтра утром снова в Путь, по пустыне жизни, не суди, не обессудь, наши реализмы.

Поэт...., бля.

.......................................................................................

Ода людям, с которыми я встречался по жизни и по сети.

Полубоги, получерти, полу, хуй его поймёшь, расплодились привидения, сука слов не подберёшь.

Смотришь строго, вроде люди, вроде лица из людей, чуть попробуешь общаться, глядь, уже среди блядей.

Вы чего такие важные, чванства сука через край, да вы, ебать, почти присяжные, причеши и подогрей.

А попроще, не пытались, быть в епархии своей, а без фальши не склонялись, на балу у Королей?

Сука, бля, такая тема, я уже почти понЯл, эту вашу теорему, душу Дьяволу продал.

А Она, не продаётся, отказалась от меня, говорит что разведётся, если не верну себя.

Дьявол матерно скривился, так не хозяин ты себе, я поспешно извинился, с Нею, бля, как на войне.

Я, готов уже к присяге, поклониться, денег дать, а Она, на честной тяге, мне орёт, что я бля тать.

Ты рогатый не стебайся, мало бля, среди людей, тех кто честно обращался, с чистой совестью своей.

Я, попробовал проникнуть, в понимание блядей, мне, несложно допиздеться с парадигмой дикарей.

Бля...., тиснул сука объявление, ну...., что совесть продаю, налетели привидения, за биткоины мол куплю.

Я тогда назад немного, типа тупо затупил, ограничил пидарасов, мол Тифон уже купил.

Ну...., они же все тупые, никто Елену не читал, обоссав свои матрацы, и резво Родину предав.

Ринулись в сетей раздолье, википедию пытать, кто такой Тифон однако, и возможноль ему дать.

Нет, Мою, не купишь суки, ни за биткоины, ни за как, сетей тупых, сперматозоиды, вам расскажут...., это так.

Поиграл я с экзитполом, хоть и слово не моё, ограничил ротожопых, на границе; — Ё МОЁ.

Чё они сегодня могут, только бля, невнятно бздеть, ну, а что б меня залапать, нужно яйца иметь.

Вы, по-честному, ну...., честно, типа бля по чесноку, обозначьте ваши лица, ну а я бля, вас приму.

Попиздим о том в ком яйца, и о том в чём жизни суть, и о том, что пидарасы, к вам всегда, вильнув прильнут.

Ну а я бля, нет, не с вами, стану Истину плодить, грешен чем, я буду прямо, с Вельзевулом говорить.

Поэт...., бля.

.................................................................................................................

БЛЯ, ещо больше поэзии бля, для, - https://ok.ru/profile/594512655892 или, - https://vk.com/id597740018,

ну или бля вот так, - 

Ещё больше мыслей, ещё больше смыслов, ещё больше здравого смысла, — ok.ru/profile/594512655892

vk.com/wall597740018