Мост.

Евгений Будимиров

Мост… Это совершенно мистическое место.И действует на меня как развесёлая пуля "дум-дум"-неописуемо и наповал.Мост похож на браслет из бетона и металла, перехлёстнутый через запястье скоростной автострады.А пейзажец вокруг особенно мил измученному сердцу ранней весной.Вокруг-поля, изготовившиеся к весенней случке с солнцем, а дальше-леса и леса… Да насмешливый горизонт, нашептывающий мне на ухо:

— Кто ты есть? Таракан и есть! А я обширен и непредсказуем.И могу поманить тебя-перелазь через металлическую ограду и породнись со мной...

А внизу, по автотрассе с рёвом проносятся машины-междугородние автобусы, дальнобойные грузовики и прочая легковая шваль...

— И пусть твоё тщедушное тельце размажет о радиатор летящего магистрального "Вольво"… — продолжает Мост… — Всё ***ня! А полная луна в пигментных пятнах сможет по достоинству оценить твой подвиг, твой душевный порыв...

Летом я часто приезжал на Мост на велосипеде, стоял, оперевшись о металлическую ограду, дул "торпеду" и плевал липкой слюной на крыши, пролетающих по трассе машин...

Я был выше их.Я был как маленький индейский бог, взирающий с неба, сокрушаясь о бессмысленной возне, творившейся где-то там внизу.

Мистическое место… И я не очень удивился бы, обнаружив в ажурных скатах Моста его духов-стихиалей.Есть же духи огня, воды, деревьев… А значит, есть и вторая сущность этого железо-бетонного монстра.

Завтра я снова пойду на Мост.Мне необходимо привести в порядок содержимое черепной коробки и расхераченые за долгую, промёрзлую зиму душу и нервы… Мост мне поможет, я знаю.И пусть разгорается март, время безумия и самоубийств, время возрождения и вожделения.Время, когда в съехавших набекрень мозгах шизофреников обостряются разрушительные процессы.Казалось бы-петь да радоваться солнцу и теплу, влюбиться до умопомрачения… Вот снова-"умопомрачение"-мрак рассудка.Кто объяснит и растолкует мне, неразумному?!

Нет, я не псих и мой рассудок часто поражает меня здравием суждений.Но этот проклятый, ё… аный март! Кто объяснит мне?! Ещё недавно я, с бутылкой вина и сигаретой сидел прижавшись спиной к тёплому радиатору батареи и грезил о скорой весне… Слушал звуки нудной зимней ночи в грусти и меланхолии… Может, при этом сочинял что-нибудь,"… в зеркале льда искал отражения..."

Но явился подлый март и, мерзко ухмыляясь, плюнул мне в рожу тревожной слюной надвигающегося одиночества.

— О Боже! Что со мной?!

Много лет я был заворожён смертью и даже точно знал когда случится она.Но смерть многолика.Каждой весной она грозила расставить, как говорится, все точки над "ё-маё".А потом ржала, как пьяная хабалка:

— Ложная тревога, мой милый мальчик!

И я, словно сомнамбула, брёл на свой Мост, сбивчиво бормоча:

— Я в тревоге, но мой Мост и его стихиалочки мне помогут...

Чего я хотел? Да просто любви и смачного, липкого выделения её весенней секреции...

— Дура ты, Смерть, и хоть и всй знаешь на свте-я плюю на тебя!

Погода сегодня х… ёвая, но я снова пришёл к тебе, Мост… Мост-мой друг! Я закуриваю сигарету, рассматриваю коробки домов вдалеке, моё озеро, бесконечные леса и поля.Слушаю рёв машин… Забиваю "торпеду" и снова курю… И кажется, я начинаю понимать за что я так ненавижу март.И очень люблю сентябрь...

— Привет, Мост! Я пришёл!