Творческий кризис. Булгакову

Не пишутся стихи который месяц,

Лишь бродят в голове обрывки строк,

Которые ложатся на листок

Сплетеньями престранных околесиц.

Я слышу звук, но, слов не находя,

С мольбой и болью вглядываюсь в вечер,

И по стеклу маршруты чертит ветер

Пунктиром августовского дождя.

Ещё одна попытка неудачна

Поймать за хвост и привязать к листку

Ритмически удачную строку.

И крепкий привкус горечи коньячной

По телу разливает тишину,

Усталость и бессильную неясность,

Как будто все усилия напрасны

И больше я стихов не сочиню.

Создатель "Мастера и Маргариты"

И прототип Алёши Турбина,

Простите, я не запасла вина.

Коньяк и мысли — тем и будем сыты.

Да мысли-то погорше коньяка:

Большой писатель из меня не вышел,

И тихой сапой по высокой крыше

Гуляет непокорная строка.

Мутится небо, предвещая грозы —

Смешенье двух враждующих стихий.

О, если бы писали Вы стихи

Вдобавок к Вашей гениальной прозе!

А может быть, прекрасною порой,

В том Городе, что лучше всех на свете,

Вы, как и все талантливые дети,

И баловались пушкинской строкой,

Но, не такую участь проча сыну,

Родители решили сгоряча,

И Вы пошли учиться на врача,

А первый стих сгорел в огне камина?

Молчите, улыбаясь в темноте.

И кроткими лучистыми глазами

Вот так же улыбается над нами

Иешуа, распятый на кресте.

И в небе служат всенощное бденье

И зажигают свечи в алтаре,

И в их сиянье, в звёздном серебре,

Мне в душу снова сходит вдохновенье.