Пришелец из Офира

Сто тысяч лет тебя ждала, стояла у дорог,

и цепью тёмных анфилад тянулся этот срок.

Cплеталось время, как клубок красноголовых змей,

задумчивым казался бог в песках среди теней…

Там, за холмом, лежит страна, откуда ты пришёл.

В моей — угрюмая луна, в твоей — парча и шёлк.

Тобой оставлена земля, где шепчет небу мирт

о том, что в маковых полях замечен цвет порфир,

что в сонме звёзд горит одна, бледнее всех других,

что пыль покроет имена, моё — одно из них.

Ты шёл на запах горьких трав, шипящий голос рек,

ты видел: нищий умирал, выпрашивая хлеб,

ложился колос на ветру, и резво саранча

съедала зелень. И от струн текла моя печаль…

Не уходи, пока ещё рассвет не наступил.

Ночь холодит моё плечо, но отпустить нет сил.

Привычный и уютный мир дороже жарких слов,

вернёшься скоро в свой Офир*, к истокам, в дом отцов,

забудешь ты меня в раю, среди гаремных жриц.

А эту песенку мою подхватит стайка птиц,

её споёт сверчковый хор под скрип тяжёлых арб…

Завянет цвет, остынет горн, сверкнёт во тьме динар…

* Офи́р — упоминаемая в Библии страна. Здесь — символ богатства.