Отбросы

По графитовым блескам,

По лужам, листвы съевшим пачки,

По аллейным подлескам,

Известным навозом собачьим,

Повторяя за клином

К морям полетевшего неба,

Мусор, пасти разинув,

Летит от метлы до ночлега.

Взяв синхрон с облаками,

Не взяли отбросы ни цели.

Хоть бы горстку набрали

Маршрутов, пути присмотрели…

Тот, кто выбросил, сразу

Включил в оборванцах свободу.

Ветер сдул всю заразу,

Но больно царапать утробу,

Представляя полёты.

Так больно мечтать, что летаешь.

Небо, море — далёко.

Но смятых уже не сломаешь.