На Маракайбо

Ветры приходят со стороны Анд,

приносят грозы и тысячи молний,

им нужно одно — играть и ласкать

белую бухту, лодки и волны…

На Маракайбо свечений парад,

а в хижине тесной одна кровать

и старый стул, как пират хромоногий…

Под жаркого ветра стоны и вздохи,

пища и царапая старые стены,

шуршат саламандры — цветные сполОхи,

жрут хищными ртами сочные тени,

воруют у нас кусочки времени.

А время…

время ложится льняным лоскутом,

не оставляя нам шансов на потом,

громко хохочет над нами

безумным скрягой-ростовщиком,

швыряет нам пОд ноги горсть монет…

Но почему всегда, когда молний свет

лиловых мазков стирает грани,

ты здесь, со мной небрит и раздет,

играешь в игру, для которой нет

ни имени, ни названия?..

Как прежде, озёрная тёмная гладь

глотает тысячи юрких молний…

Калейдоскоп в окне, колченогий стул, кровать —

ты их забудешь,

но они будут помнить.