Художник во тьме

Мне холодно и душно… свет померк,

Дрожит рука и тянется за кистью,

И пишет черные на белом фоне листья,

И тени смутные таинственных химер.

Мне хочется писать цветные сны,

Где травы зелены и небо голубое…

Но это ложь! И в сумрачном покое

Мои глаза во тьму устремлены.

А кисть бежит — ложится тонкий штрих,

И кажется, что я над ней не властен,

Сейчас живу я только этой страстью —

И, видит Бог, не нужно мне иных.

Мне холодно и душно… свет иссяк,

Зажгу свечу — пародию на солнце,

Что иногда в чердачное оконце

Светило мне, отпугивая мрак.

Теперь мне страшно быть среди людей —

Я вижу ложь в пустом холодном взгляде,

И сразу мысли сладкие о яде

Меня одолевают все сильней.

И вот я здесь, на старом чердаке,

Пытаюсь возродиться вновь из праха,

Борюсь из ночи в ночь с холодным страхом,

И кисть — как острый нож в моей руке.