Он ждет Апрель.

Он убил сентябрь…Или сентябрь убил его…

Неважно. Ведь они оба идут на дно…

Последние дни сентября. Ему довольно плохо, но он держится. Настроение? Да какое там настроение, ему бы проснуться утром… Он просыпается, но не живет. Краски потускнели, и кисти уже не те. На холсте появилась еле заметная паутина. Да что там паутина, в его комнате уже все покрылось большой толщей пыли. Он устал. Все, что сейчас ему нужно — пустота и спокойствие. Просто немного времени, чтобы подумать, отдохнуть. Забыть его, забыть всех. Он всегда рисовал, будь ему плохо или хорошо. А сейчас руки опустились. Сил совершенно нет. Да и не хочется, если многие великие поэты, художники видели в осени что-то особое, что-то красивое — важное, он же не видит ничего, кроме серых улиц и мрачных домов за окном.

Грустно?

Нет. Ему просто немного не хватает его. Да, с ним, пожалуй, всегда было легче переживать происходящие вокруг. Переживать? Именно переживать, а не просто существовать. Тогда, когда солнце уже грело, а не просто светило, он был счастлив. Он снова ждет его. Ненавидит зиму. Не любит ходить в толстой и тяжелой одежде. Свобода. Да, ему её катастрофически не хватает. Любит курить на балконе — любимое место в доме.

Никотин. Зависимость. Смерть.

Он всё прекрасно понимает…

Обожает гонять по ночному городу, когда адреналин зашкаливает. Уезжать от полиции по неизвестным ему дорогам. Возможно, он скоро разобьется. Смертельно. Ему не страшно. Ему все равно…

И как обычно, он придет и ляжет спать в свою холодную кровать. Один. Ему совершенно никто не нужен. Никто? Да, никто кроме него. На самом деле еще совсем как ребенок. Он надеется на лучшее. Он верит в чудо.

Он просто ждет Апрель.