Рассказ без названия

Ангелы бывают разные, чёрные и белые.

Они принципиально отличаются друг от друга, не только мастью, но и как бы по профессии, однако всё это чепуха и неинтересно, тут надо понимать вот что: ангелы бывают только в книжках и прочих библиях. В реальной жизни ангелов нет.

В жизни есть деньги, войны и похмелье. Какие ангелы?..

Сейчас я вам расскажу историю про глупую девочку, которая верила в ангелов. Она их рисовала гелевой ручкой в заветном блокнотике на пружинках: глаза и крылья, крылья… И снова глаза.

Она сочиняла их словами, рифмовала в стихах — ангелы загадочно парили на распахнутых крыльях и плакали сверху светлыми слезами.

Девочка жила с ангелами и жила в ангелах. И летала вместе с ними над обыкновенной жизнью.

Потом девочка влюбилась.

Вообще, девочки должны влюбляться в мальчиков, так принято, так правильно и понятно. Можно даже девочкам в девочек влюбляться, это хоть и неправильно, но тоже понятно. Это укладывается в рамки этого мира.

Нельзя влюбляться в ангелов и поэтов. Это неправильно, непонятно и это просто нельзя. Нельзя — и всё.

А девочка как раз влюбилась в поэта.

Поэт был, во-первых, старый, а во-вторых, бывший. Когда-то он летал, но потом крылья отсохли, и жил он больше по привычке: раз уж утром проснулся — то надо жить до вечера...

Но он знал язык ангелов, и поэтому девочка в него влюбилась.

А у поэтов, чтоб вы знали, у них всё не как у людей. У них есть простые слова, резиновые и многоразовые, для поболтать, поплакаться за жисть, поторговаться на базаре — и есть тайные слова для стихов. Стихи ведь пишутся на языке ангелов. Но их, этих слов, каждому поэту отмерено ровно на жизнь, и если сжечь всё и сразу — то не останется ни слов, ни жизни.

Поэт был бывший. Или почти бывший: слов оставалось на донышке.

Но у любви свои расклады. Она не спрашивает, не намекает вежливо. Она, как смерть, приходит — и берёт своё.

Один раз взглянув в бездну, поэт уже не мог вернуться — и падал, падал, растворялся в безумных глазах этой невозможной, этой маленькой и взрослой, этой последней девочки на Земле. Он отдавал ей себя, свою ангельскую суть и проникал в неё, стремясь найти там, на высшей точке взлета, все ответы, он сливался и умирал с ней. Это было счастье.

А потом из мира стали стремительно исчезать предметы и понятия, бытие превращалось в белую блестящую пустоту, и поэт увидел лицо смерти. Не киношный череп с гнилой ухмылкой, но подлинное, тайное лицо — пустое зеркало, ноль отражения, окончательное отрицание жизни.

Но поэт — не умер. И знаете, почему?..

Потому что ангелы всё-таки есть.

Моя внезапная судьба, моё преступное счастье, ты накрыла меня рыжыми волосами, своими огненными крыльями — и спрятала, и не отдала. Ты наполнила меня словами и жизнью.

Мой рыжий ангел.

Моя девочка.

ПОСЛЕСЛОВИЕ

Рассказ, конечно же, называется "Рыжий ангел". А то, что автор там понаписал — это он специально, чтоб сразу не догадались.

Так устроена жизнь: у каждого рассказа есть своё название и у каждого человека есть свой ангел.