"Крик"

Наспех натянув свитер на голое тело, она взяла кисти, краски и спустилась в сад.

Свежий ночной воздух проникал сквозь ее легкое одеяние.

Дрожь пробежала по телу.

Глубокий вдох...

И кисть нежно коснулась полотна.

Тонкая красная нить из ниоткуда в никуда.

Она на миг замерла.

Зачем ей это?

Кому она об этом скажет?

Кто поймет?

Кто услышит этот громкий крик немого полотна?

Казалось, что, даже, сад затих в ожидании...

И вот кисть вновь полна краски.

Теперь она прошлась по полотну с силой.

И снова.

И снова.

И снова.

Ее движения были быстры и полны решимости.

Взмах кисти и новый след.

Взмах кисти и… дикий крик, что слышат только звезды.

Все больше и больше красного на полотне с оттенком черного.

Но ей было мало. Она хотела еще и еще.

Она хотела сказать...

Она хотела кричать...

Но все, что она могла — это писать.

Писать картину, что кричит.

Дрожать всем телом и молчать.

Молчать, когда так хочется кричать!!!

И снова кисть… и полотно...

И губы в кровь...

И крик без слов!!!

И тихий стон...

И красным стало полотно. С оттенком черного оно.

И опустилась кисть...

Упала ниц душа, что так кричала с полотна...