Последний сонет

Он сидел за столом, напротив окна, и как обычно писал. Он писал свой очередной стих, свой сонет. Он часто писал сонеты. Вот только он никому никогда их не посвящал. Но только не этот. Этот сонет он посвятил своему идеалу. Идеалу, с таким же идеальным именем — Хелен. В ней все было прекрасно: ее волосы, глаза, губы… Она была запретным плодом его жизни. Он мог лишь в тайне ото всех мечтать о ней. Как ни крути, но простой поэт не пара баронессе. Его и так недолюбливали и считали странным в городе, а если бы жители города еще и узнали, о его тайной любви к дочери барона… Он был обречен. У него не было ничего, что он мог бы дать прекрасной Хелен. Была только глупая жизнь для существования. Он не знал, что будет с ним дальше, потом. Да его это и не интересовало. Сейчас, именно сейчас у него было желание: он хотел еще раз увидеть ее, прекрасную Хелен.

Он выглянул в окно. На площади, у фонтана толпился народ. Там был мясник с семьей, жена пекаря, молочник… все, кроме нее. Она ушла, а вместе с ней и вдохновение. Он хотел пойти за ней, но в последний момент передумал. Зачем? Что бы люди узнали? Он остался дома, но только в надежде, что она сама придет к нему. Ночью, во сне….

Наступил вечер, а за ним пришла и ночь. Еще немного посидев у окна, он решил, все же пойти спать. Он редко спал ночью. Ночью он посвящал сонеты луне и звездам.

И все же сегодня он должен был уснуть. Уснул он быстро, но спал чутко, все еще надеясь, что она придет.

И она пришла… Самая прекрасная женщина из всех, что он знал. А женщин он знал много, но никогда не посвящал им сонеты. А ей посвятил. И пусть он еще не дописан, но он обязательно его допишет. Возможно, даже ночью. Ведь бумага, перо и чернила лежат у изголовья его кровати…

Она была в платье цвета морской волны. Ее золотистые локоны были аккуратно уложены, так же, как и сегодня днем. Она стояла в его комнатушке, а он сидел на кровати. Они оба молчали. Она стеснялась и смотрела в пол. А он просто не знал, о чем поговорить. Он столько раз представлял в своем воображении этот разговор, а сейчас не мог выдавить из себя и слова.

И вдруг… он проснулся. В каком-то неестественном состоянии, он взял перо и, даже не смотря на лист с сонетом, дописал последние недостающие строчки. А потом снова лег на кровать и уснул… уже навсегда.

Прошло несколько дней, прежде чем горожане заметили смерть поэта. Его похоронили на старом кладбище за рекой. Что бы ни выбрасывать его сонеты, их отдали горожанам.

По иронии судьбы его последний сонет попал в прекрасные руки прекрасной Хелен. Девушка снова и снова перечитывала его, не веря своим глазам. Неужели этот сонет о ней? Неужели поэт написал о ней? Да, написал…

Не долго думая, она сходила в оранжерею, срезала самые красивые алые розы и пошла на кладбище. Найти его могилу не составило никакого труда — одинокая могилка на окраине. Земля на ней была еще сырая, а на кресте не одной надписи. Она положила цветы на землю, а вместе с ними и маленькую записку: «Спасибо тебе, поэт…»