Я седою нитью рисую даль...

«Сделай что-нибудь из печали своей,

Ты же можешь, я точно знаю».

Не бывает просьбы, верно, глупей.

Что ж, не жалуйся, — я начинаю.

Я беру свою грусть и свиваю в боль,

Получается нить седая.

А помнишь, однажды ты вдруг решил

Что я стала тебе — чужая?

Синей нитью я вывожу небосвод,

Облаками его покрываю.

Где-то там, вдалеке, ждет тебя самолет.

Мне ты скажешь: «прости, улетаю»…

Вывожу белой нитью тополиный я пух,

Серебристой — из звезд покрывало.

Так помнишь ли ты, как наш разговор

Череда звонков обрывала?

Отвечал ты мне: «да нет, не Она…

Всё по делу, ну что ты пристала?».

Понимала: тебе я вроде жена…

Но к любви твоей опоздала.

Много нитей, да мало цветов у меня:

Черный, белый, немного сини.

Вот картина сложилась, глаза леденя.

Кто знал, что мы это — минем?

Мы минуем ссоры, боль и беду,

Мы закроем в прошлое двери.

И не раз, и не два услышу «люблю»

И почти найду все потери.

Но когда говоришь: «забудь про печаль,

Или сделай романс, поэму»,

Я седою нитью рисую даль —

далекую от Эдема...