Пропавший поэт

Ты спрашивал, за что пропал твой мир,

Он был судьбы образчиком из дружбы,

Породой философии из нег

И стержнем думать в праве — по уму..

А что осталось в чувствах человека,

Когда застыл твой взор, как приговор,

Ведь нет иллюзий в сердце для поэта,

Пропал он словом — в диалогах к нам..

Не искушал вопрос сложившееся время,

А ты его на оземь стал пенять,

Подыскивая сто своих обетов

И час расплаты в верности — страдать.

Судьбой бы не запомнить шанс внутри,

А, думая искать причины — с виду,

Что ты поэтом был упорно видным

И смертью разворачивал свой стыд.

Туда ему указывая в чувствах,

Где сам снимал иллюзий шёлк ночной,

А пение судьбы под прозу — в чувствах

Ты ждал игрой степенной, но не свой.

Застал родник над фарсом — твой предел,

Могучей жизни схватка стала болью,

Ты одержал искусство в этом сне, за тем,

Кто ночью ходит в подземелье грустном,

А днём всё поднимается под слог

Колючей жизни в правилах над миром,

Но жизнью ты поэт в судьбе — готовый,

А смертью воли над прямой канвой —

Ты не обнимешь суть изыска там, что новый

Готов испить чутьё искусства — за изгой..

Твоя слеза под страстью блёкло смотрит

В окно запущенной реальности — внутри,

Она отыщет мрак, чтоб было пусто

Идти той верной воле — позади.

Иметь итоги сказанного в чести,

Но пропадая в страхе жизненной тоски,

Лишь обладать своей немыслимой окраской

В тугой поруке — сложенной нам сказкой

Над небом жизни в лучшей красоте.

Изящество ты оперил сквозь сон,

И сам того не ведая — пропал,

Кружил вокруг по изголовью ворон,

А смерть держала тростью благо — нам,

Ты мир свой продолжал искать на милом,

Искусственном овраге между слов,

Перебирая стоны видимых основ

На отражении судьбы, довольно грустной..

Ценя итоги пройденной игры —

Ты нежишь суть отпущенного в людях,

А кот твою отзывчивую грусть

Терзает в сердце сразу — от тоски..

По ней и смерть скатилась прямо к нам,

Ты стал искать седой восторг и лиры,

Вопросы счёл за сумерками сна,

На вдох поставил существо из права,

Им — правила отныне стали модой..

Не грусть терзает словом на губах,

А загнанный источник чести в людях

Им верит в сон, пропавший между страха

И философию поэта видит в том..