Поэт

Никто не понимал души поэта,

А ведь хотел он только одного,

Что б стало лучше жить на свете...

Писал красивых море он стихов...

Он освещать сердца людей пытался,

Они его за это втаптывали в грязь...

А что поэт? В итоге он сломался,

Теперь же он последнейшая мразь...

Теперь он покатился по наклонной,

Творит подлянки каждому и всем...

Эх, вы… Где были вы, подонки,

Когда хотел он только счастья всем?

Теперь живет в своем он тесном мире,

В свой мир он не пускает никого...

Сидит один, совсем один в квартире

И с горя пьет он литрами вино...

Но в нем одно осталось неизменно,

Не перестал писать писать стихов...

Вот только в них теперь досада и обида...

Теперь там нет красивых слов...

Никто не понимал души поэта,

А ведь хотел он только одного...

Не поняли… Ну чтож и так бывает...

Но к сожаленью в жизни, не в кино..