Оставшись на страшном стихе

Нет глыбы, в которую ты

Сложил бы от рифмы — черты,

Нет образа крайнего — нам

Внутри удивления мира,

Что скоро пойдёт за тобой

Искать от прелюдии — час,

От новой способности ждать

Свою утопичность мотива.

В ней ужас на каждой строке

И мысль, что потеряна в тон

От гибкой фортуны из лет,

Придирчиво думать о том,

Как ранний рассвет бытия

Слагал бы то новое в такт,

Но думал внутри — этим я

За словом, оставшись в строке.

Так думает в сердце дурак,

Что новый апломб и черта

Там мыслит для формы и мрака,

Что страхом от жил — не видна,

Но горе — из сердца её

Всё время нам пишет — ответ

В любви, от которой примета —

Неслышное в пользе души.

Так ты — не оставшись внутри

Всё пишешь для сердца — ответ

И мыслью не носишь черты

По важности скромной — обиды.

Ты сам ей, как слову — дурак,

На этом нам — страшном стихе

И новой основе под — мрак

Близ подлости собственной — миру.

Которую — сам основал

И в чести не знал, что она

Лишь подлая в форме — вина,

Оставшейся в боли харизмы,

Где ты лишь — один человек

У слова на старом стихе,

В котором — свой видишь портрет

Близ крайней моральности мира.