Мотылёк

Я был рождён мотыльком, зачарованным искрами жизни.

Этот огонь, этот жар не унять — он лишь ярче пылает.

Так и вальсирую с ним, не боясь опалиться, обжечься.

Дар удивлять мне зачем-то был свыше дарован богами.

Борются с жизнью иные, на хрупкие плечи напрасно

Ношу взвалив, непосильную даже героям античным.

Топят в бокале печали, до срока поблекнув, смирившись.

Путь их угас, как и пламя, что сердце терзает ночами.

Или, увязнув в воздушных иллюзиях жизни, с блаженством

Ходят по краю обрыва, прельщённые бездны сиянием.

Путь их опасен, но боги потворствуют храбрым душою.

Кто у подножья застыл, выбирая дорогу попроще,

Кто притаился, сливаясь с бездумною серою массой.

Жизнь их — как лист, увядший внезапно на древе стремлений.

Я попытаюсь разжечь это пламя словами историй,

Что польются живительной влагой из самого сердца,

Грани смывая в иные миры и созвездья вселенной.

Всё здесь свершится, но после. А ныне срываю охапкой

Россыпь цветов — одуванчиков белых покровы.

И навсегда быть ребёнком мне светлым, наивным и добрым.

Верящим в чудо и сказки, сокрытые где-то в чулане.