Моё

Пишу не для успеха, не для денег,

Не чтобы гордый лавр укутал плешь,

А просто — кровь бурлит, как горный Терек,

3ияет в сердце чувственная брешь.

Сочит душа сквозь поры капли страсти,

Теряет ум логическую связь,

Но я из чувств, разорванных на части,

Свиваю строки, плача и смеясь.

Рука немеет, тщась успеть за мыслью,

А та, как обезумевший пилот,

То вверх взовьется, упиваясь высью,

То вниз, винты застопорив, падёт!

Я вне пространств, времён и ощущений!

Да, чёрт возьми, а, может, то не я?!

А вдруг, какой, ушедший в вечность гений,

Меня ведёт по джунглям бытия?!

И, мой на время разум взяв, вливает

В меня бродячий жар своих идей,

И он — не я! — легко коктейль мешает

Из чувств и упоительных страстей!

Почти любой, я знаю, счастлив будет,

Судьбой избрАн, стать гению писцом,

За это вряд ли кто когда осудит

И назовёт прилюдно подлецом.

Но нет, я не хочу, боюсь, немею,

Что мысль моя лишь чьё-то остриё!

Молю богов: всё, что создать сумею,

Пусть плохо будет, блёкло, но — МОЁ.