Ежемесячные оборотни

Заходит месяц пламени — к уму

И так ему прощает светлый вечер,

Что сам того не видя — впал во тьму

И ждать не может каверзу от встречи..

Желают стать анархией во мне

Осточертелые, плохие сердца ритмы,

Что движут искромётной формой дня

И словно замирают в склепах мира..

Не падок южных категорий день,

Не свят поборный уровень надежды,

Во сне он вопиёт, что будет лень

Искать ужимки в светлом — на окне..

А твой источник месяца в чутье

Не говорит нам ужас — он нетленный,

Желает подсобить культуру — мне

И ночью чёрный ад осовременить..

Устал и сверлит неподкатный стиль

По этой форме философского безделья,

Он душу гонит к маете — совсем

И ходит правом, чтобы обмануть

Свой месяц на черте природы — редкой,

Свой довод у прочтения ей — тьмы,

А чтобы доводить до слов — вину,

Ей ты ответишь близкому уму,

Что сам не свой на свете от безделья..

Размят кровавый, заданный мотив

И сам решает в цели нам слагать

Другую вечность к мании величия,

Другое поле в месяце под притчами..

То были дни над разумом — искать

Войны истоки в духе от безделья,

И к ним бездельника стращать внутри — опять,

Как это делают те верные следы..

Одни они остались нам — прощать

Эпохи славы в пустоте бессмертия,

Одной ли целью видимы мы — ими,

Но также в душу говорим, чтоб звать

Искусство оборотня мира — от безделья,

Искусство зла по обращённой ниве,

В которой сердце стало жёстким и нетленным

И нам логичной фатуму — звездой..

Летело это время, чтобы встретить

Вдоль каждой смерти — новую эпоху

И в ней поговорить в одном ответе

За месяцем, в котором нет идей,

Нет мест в категоричности упрёков

И славу ищет призрак — за другими,

Такими же в эпохе слабых толком

И долгим утром в медленном огне..

Вращают духи зла свою коробку

Искусства смерти в оборотне жизни

И видим мы такую форму рока,

Чтоб стать любовью в сердце — только им..

Нелёгким сжалось миром — по дороге

Искать мотив под оборотнем рока

Внутри свободы мира — у истока

И там хранить свой месяц — под горой..