Цеха

У каждого мгновения голодный аппетит,

У каждого мгновения есть вид на чью-то жизнь.

Зайдя, мгновенье снеди ищет, Душу потрошит,

Берёт, что знает, и, как вор, сбегает в механизм

Переработки сытости мгновений, в эхо их.

Конвейерная лента разговорами гудит,

Рассказывают миги, чем наелись, и бултых.

Лишь дым завеет. Тут же загустеет в новый миг.

О невозможном думаю. Какой его состав?

Стыкуется ль с дорогами оно нагретыми?

Оно есть склад заброшенных рисунков, страх в мечтах?

Мне страшно знать, что и ему ни нотинкой не спеты мы.