Без грёз

От снов идейных снова отойду,

От роли, по которой ты в аду

Искал потёмки милой стороны

И прятал их вокруг своей вины..

Что было — помню, эти города

И лёд природный в форме от заслуг,

Без грёз им выну спящее тогда,

Как эту боль в идейной красоте..

Где ты не мог устало видеть день,

Не мог искать опричника в уме,

А стал без ведома — искусством или

Твоя рука идёт теперь к могиле?

Что ищет свет в позёмках из других,

Когда им выделяешь слово в ряд

И мука говорит, что ты не рад —

Быть видом тем, в иллюзии посильной?